مواسم الصيف الصاخبة

عدتُ إلى القرية في إحدى ظهيرات أوائل الصيف. كانت أشعة الشمس الذهبية تتدفق على السقف القديم المصنوع من القش، متلألئة كذرات غبار من الذكريات، ولم يكن هناك سوى النسيم اللطيف الذي يحرك الأوراق حاملاً معه حرارة السنوات الماضية الجافة والمستمرة.

(الذكاء الاصطناعي)

عدتُ إلى قريتي في ظهيرة أحد أيام الصيف الباكرة. تسللت أشعة الشمس الذهبية على أسطح المنازل القديمة المصنوعة من القش، متلألئةً كذرات غبار من ذكريات الماضي. لم يكن هناك سوى نسيم عليل يداعب الأوراق، حاملاً معه حرارة جافة من سنوات مضت. رائحة العشب المحترق، والأرض الجافة، والقش المجفف حديثًا... روائح ظننتُ أنها تلاشت مع مرور الزمن، لكنها اليوم عادت بقوة غريبة.

تجولتُ بلا هدف على طول الدروب القديمة، حيث استقرت آثار أقدام شبابٍ طائشٍ تحت أشعة الشمس. كانت هذه الطرق الترابية الحمراء، المتشققة في موسم الجفاف والموحلة في موسم الأمطار، عالمنا بأكمله، مكانًا نرفع فيه رؤوسنا لنلتقط المطر، ونجري فيه عراة الصدور، غير آبهين بالوحل والرمل العالقين بنا. اعتدتُ الجلوس لساعات، أخربش على الأرض بعصي الخيزران، أرسم أحلامًا ساذجة لا أعرف لها اسمًا، ثم أضحك في سري عندما أرى السماء على وشك المطر. أصدقائي من تلك الأيام - فونغ، المشاغب؛ هوانغ، كثيرة البكاء؛ تاي، السنجاب الأسمر سريع البديهة - تفرقوا الآن في اتجاهات مختلفة. ما زلت على اتصال ببعضهم، بينما تلاشى آخرون تمامًا من ذاكرتي. أنا وحدي من بقي، أسير على طول هذه الدروب المألوفة، الباهتة الآن، حاملًا شظايا ذكريات لم تسنح لي الفرصة للتعبير عنها بالكلمات. ثمة شعورٌ ما، هادئٌ ونقيٌّ، كخرير جدولٍ جوفيٍّ – شعورٌ لا يفهمه إلا من نشأ في الريف المشمس. في هذا الموسم المشمس، لم أعد ذلك الصبي الذي كنتُه. أكتافي مثقلةٌ بالهموم، وخطواتي لم تعد مرحة، ولكن الغريب، وسط هذا الدفء الذهبي الهادئ لشمس وطني، أن شيئًا ما بداخلي يتحرك من جديد، ارتعاشٌ خفيفٌ وهشٌّ، كصرير الزيز في أغصان الأشجار، شعورٌ لا يوقظه إلا ضوء شمس مسقط رأسي.

في حقول الأرز الجافة، كان الأطفال لا يزالون يلهون ويلعبون، وأقدامهم الصغيرة محفورة على الأرض المتشققة كعلامات تعجب بريئة من الطفولة. ضحكاتهم الصافية العذبة تتردد في ضوء الشمس، كصوت خافت من الماضي، صوت من أيام طفولتي، حين كنت أركض في الحقول الجافة، أطارد اليعاسيب، وأتشبث بكل لحظة من الصيف. أتذكر جدتي، بجسدها النحيل، جالسة على الشرفة الصغيرة، تلوح بمروحة من سعف النخيل البالية. في حرارة الظهيرة اللاهبة، كان صوتها ثابتًا وهي تروي قصص تام كام وشجرة فاكهة النجمة، لطيفًا كنسيم الظهيرة. أتذكر أمي، المرأة الكادحة بشعرها المربوط بعناية، وهي تصلح الملابس على الدرجات المبلطة، إبرتها وخيطها يتحركان بخفة. قطرات العرق تتلألأ على جبينها، تمتزج بأشعة الشمس الذهبية، وتتساقط على طرف الفستان الذي كانت تخيطه. كانت عيناها حينها في غاية الرقة، لكنها كانت تعكس في الوقت نفسه قلقًا عميقًا، نظرة لم أفهمها إلا بعد حين. أتذكر إبريق الشاي الفخاري المتشقق حيث كانت أمي تعد الشاي الأخضر كل عصر. لم تكن رائحة الشاي قوية، لكنها كانت كافية لتتغلغل في قلبي كعادة لطيفة. كانت رائحة دخان المطبخ المسائي تلتصق برفق بشعر أمي، وبحافة فستاني، وبكل نسمة هواء تهب عبر السياج... كانت رائحة الوطن، رائحة السلام التي لم أجدها ثانيةً، أينما ذهبت، إلا هنا، في ذكرياتي البسيطة الهادئة.

أيقظ موسم الشمس هذا العام في قلبي فجأةً إحساسًا أعمق وأكثر رقةً بحركة الزمن الهادئة. لا تجفف شمس وطني أسطح المنازل المصنوعة من القش، وساحات الطوب، والملابس المعلقة على الحبال فحسب، بل تجفف أيضًا ذكريات ظننت أنني نسيتها. يمتزج عبير الشمس برائحة الأرض الجافة، ورائحة القش العالقة من الحصاد السابق، لتشكّل جميعها سيمفونية ريفية بسيطة، لحن لا يفهمه حقًا إلا من عاشوا تلك المواسم الماضية.

أرى شقوق الأرض تتحرك، توقظ صيفًا ظلّ خامدًا في ذاكرتي. أجلس تحت شجرة البانيان العتيقة على أطراف القرية، أمدّ يدي لألتقط شعاعًا من ضوء الشمس يتسلل بين أوراقها. كانت هذه الشجرة عالم طفولتي أنا وثام، جارتي ذات العيون الداكنة والضحكة الصافية كصوت حشرات الزيز في الظهيرة. اعتدنا الجلوس هنا، نتقاسم أكياس البرقوق المسكر ونتنافس في عدّ ثمار البانيان المتساقطة. ذات يوم، حين هطل المطر فجأة، تقاربنا تحت ظلالها الكثيفة، وهمست ثام: "أتمنى لو أننا، حين نكبر، نستطيع الجلوس هنا هكذا". أتذكر تلك الأمنية بوضوح، لكن ثام وعائلتها رحلوا في صيفٍ مضى. ما زالت شجرة البانيان هنا، وأوراقها خضراء، توفر الظل كما في السابق، إلا أننا لم نعد نجلس معًا.

أجبرتني الشمس على التحديق، لكن في ذلك الضوء المبهر، رأيت طفولتي تبتسم. ابتسامة صغيرة هادئة وسط صخب وضجيج فصل الصيف.

لين تشاو

المصدر: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html