Dengang, i min hjemby, havde hvert hus plantet et par vông-træer langs hegnet. Gennem den kolde vinter fældede træerne alle deres blade, og om foråret begyndte drageklo-formede blomsterknopper at dukke op fra de tilsyneladende tørre, bare grene, først frodige grønne, som gradvist blev dybrøde. Vông-blomster blomstrer ikke enkeltvis, men i klynger, samlet som små hænder, der holder om sollyset.
Hver gang min storebror så bauhiniablomsterne springe ud, sagde han: "Når bauhiniablomsterne springer ud, er sommeren snart her, lillesøster." Mens jeg stod på verandaen, kiggede jeg op på de mørkerøde blomster mod den klare blå himmel og følte en ubeskrivelig følelse. Vi, børnene i den fattige landsby, plukkede ofte de nedfaldne kronblade fra hegnet og skilte dem dygtigt ad for at lave små dragebåde, der kunne flyde på vandpytterne efter regnen. I løbet af de eftermiddage, hvor vi sneg os væk fra vores forældre, samlede mine venner og jeg de sarte bauhiniablade og brugte tandstikkere til at lave "kongelige" tøj til vores strådukker. Barndommens verden var dengang indkapslet i blomsternes røde og bladenes grønne, enkelt, men varigt.
I min erindring har krebsmyrteblomsten en helt særlig, blid duft, en som kun jeg kan opfatte, da mine venner omkring mig siger, at den ikke har nogen lugt. Jeg husker stadig levende de brændende middagssole, hvor jeg lænede mig op ad det gamle krebsmyrtetræ, lyttede til de tidlige morgencikader, der kvidrede, og så de karmosinrøde kronblade falde ned på min skulder. Jeg løftede blidt en rød blomst op til min næse og indåndede dens sarte duft. Følelsen var mærkeligt fredelig, som om alle stormene udenfor var stoppet bag denne tornede, men varme hæk.
Nogle gange undrer jeg mig over, måske fordi den mangler en fængslende duft, der tiltrækker folk langvejs fra, at krebsmyrten vælger at blomstre så intenst rødt, så stille – en skønhed, der ikke behøver at være prangende, men som den, der ser den én gang, vil huske for evigt.
Min mor elskede vông-træet på en anden måde. Hun værdsatte dets blade og brugte dem til at beklæde bunden af kager, lave forårsruller eller lejlighedsvis lave en skål suppe, der hjalp hele familien med at sove bedre. I vông-træets blomstringssæson mindede hun mig ofte om at feje træets bund ren og sørge for, at de nedfaldne blomster ikke beskidte stien. Mens jeg fejede, stirrede jeg fraværende på de røde blomster, der klamrede sig til kosteskaftet, og undrede mig over, hvorfor denne blomst valgte at "brænde" så stille, uden at behøve nogen fanfare eller byens glamour.
Efter årevis med kampe i den glamourøse by, vendte jeg tilbage til min hjemby og blev chokeret over at opdage, at hækkene omkranset af frodige, grønne banyantræer var væk. Folk havde fældet banyantræerne, ryddet rækkerne af teplanter og hibiscus og erstattet dem med murstensvægge og sjælløse jernhegn. Men hver marts, når jeg ser et sjældent banyantræ stadig et sted på landet, og nogen poster det på sociale medier, springer mit hjerte et slag over. Jeg ser mit yngre jeg, et naivt barn med beskidte hænder, der værdsætter mindernes røde gløder.
For mig symboliserer bauhinia-blomsten naboskabets bånd, minder om dem, der er født og opvokset i landsbyen, og de blide grænser for mit hjemland, der lydløst blomstrer i mig og fremkalder en dyb hengivenhed. Den minder mig om en tid med fattigdom, men også om overflod af venlighed, om min mors omfavnelse og kilderne, der strømmede gennem bladene. Og midt i livets travlhed finder jeg et stille, levende rødt øjeblik, der varmer min sjæl gennem fjerne, nostalgiske minder.
Kejser Tang Hoang Phi
Kilde: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202603/hanh-phuc-khi-gap-lai-mua-vong-do-67c2451/








Kommentar (0)