
Forkastninger fra skovskrænten
Vejen, der førte op til bjergene vest for byen, var en morgen midt i april badet i blødt sollys, nok til tydeligt at se bjergsiderne ændre sig dag for dag. De engang tætte, dybgrønne urskove havde nu veget pladsen for rækker af lige, regelmæssige akacietræer, som om de var markeret med linjer. Vinden, der blæste ned fra bjergskråningerne, bar en svag duft af trærøg, men den var ikke længere så tyk og stærk som i erindringerne hos mange af de ældre mennesker her.
Ved middagstid ankom jeg til en lille landsby beliggende på bjergsiden af A Vuong kommune. På verandaen sad landsbyens ældste, Alăng Chrôt (Arec landsby), ved komfuret. Hans gamle hænder, omend skrøbelige, var stadig adrætte, mens han drejede hvert eneste dampende rør med klæbrig ris. Ildlyset oplyste hans dybt rynkede ansigt og fremhævede hans varme, men eftertænksomme øjne.
"Ilden er hjemmets sjæl. Når børnene og børnebørnene vender tilbage fra markerne, samles alle omkring den. Maden er ikke kun til at tilfredsstille sulten, men også til at mindes skoven og landet," sagde gamle Chrot langsomt, hans stemme blandede sig med knitren fra ilden.
Denne tilsyneladende simple udtalelse afslører en hel verden , der engang eksisterede her. Et sted, hvor hvert måltid var resultatet af en cyklus, der var tæt forbundet med naturen.
I gamle Chrots og hans generations erindringer var Co Tu-folkets levebrød i fortiden tæt knyttet til et liv i absolut selvforsyning. Hver familie havde sin egen mark. De dyrkede højlandsris, majs, kassava osv. De var afhængige af Moder Natur til at samle bambusskud, jage dyr og fange fisk i vandløbene. Hvert måltid var resultatet af en cyklus, der var tæt forbundet med den biologiske rytme i den gamle skov. Imidlertid har hvirvelvinden af "moderne livsstil" og " markedsøkonomi " ændret alt.
"Nu svinder svedjebruget ind. Folk planter akacietræer, træer for at sælge til handlende. Det går hurtigere, og de får penge med det samme. Men på grund af det ændrer deres kost sig i forhold til deres budget," kiggede gamle Chrot ud på bjergsiden foran sig, hvor kun rækker af lige akacietræer var tilbage, og sukkede.
Prisen for den "øjeblikkelige rigdom", som gamle Chrot nævnte, er den gradvise forsvinden af de ingredienser, der engang definerede højlandets kulinariske identitet. Færre mennesker har tålmodigheden til at vove sig dybt ind i skoven for at samle bambusskud, plukke vilde grøntsager eller vade gennem vandløb for at finde fisk at grille i bambusrør. Når man ikke længere er fuldstændig afhængig af skoven og markerne, forsvinder de ingredienser, der engang dannede sjælen i det lokale køkken, gradvist.
Nu bliver lastbiler fra lavlandet i stedet mere og mere almindelige, der transporterer hvide ris, instantnudler, dåsevarer, frossent kød osv., og oversvømmer selv de mest afsidesliggende landsbykøbmandsforretninger. Markedets bekvemmelighed har infiltreret alle køkkener.
Mens hun vaskede en bunke kål, som hun havde købt på markedet, mindedes fru Alang Thi Ty vemodigt: "Før skulle man bare ud i haven eller til skovbrynet, hvis man ville lave suppe. Nu skal man på restaurant, hvis man vil spise noget. Det er hurtigt at købe det, men det har ikke længere den jordagtige, skovduftende lugt som før."
Den "smag", hun henviste til, var ikke kun madens smag, men også smagen af en livsstil, hvor mennesker er tæt forbundet med deres omgivende naturlige miljø.
Skovudtømning kombineret med ændringer i arealanvendelsen har ført til mangel på mange traditionelle ingredienser. Blade og rødder, der engang gav retter deres karakteristiske smag, forsvinder gradvist fra hverdagens måltider. Forsvinden af ingredienser fører til, at retter forsvinder. Og når en ret ikke længere er til stede i dagligdagen, forsvinder minderne om den gradvist.
Symbolet er stadig, men dets betydning har ændret sig.
Om aftenen er husene på pæle nu klart oplyst med elektrisk lys, og den traditionelle pejs virker som et koldt, mørkt hjørne. En gruppe unge mennesker samles for at se TikTok- og YouTube-videoer om trendy fastfood i byen, hvilket de finder fascinerende. Men når de bliver spurgt om deres etniske gruppes traditionelle retter, ryster mange på hovedet. "Jeg har spist dem, men jeg ved ikke, hvordan man laver dem. De retter er vanskelige og tidskrævende," sagde en ung pige uskyldigt.
Trods mange forandringer er ildstedet stadig til stede i alle hjem. Men dets rolle har ændret sig. Mange familier er gået over til gas- eller elektriske komfurer. Det traditionelle ildsted tændes kun ved særlige lejligheder: festivaler, religiøse ceremonier eller når gæster ankommer.
Denne forandring handler ikke kun om madlavningsmetoder, men også om, hvordan mennesker forbinder sig med hinanden. Ilden er ikke længere et sted, hvor folk samles hver dag, deler historier og videregiver livserfaringer. Den fysiske ild er stadig til stede, men forbindelsens flamme svækkes gradvist.
Men ikke alt forsvinder. I landsbyen er der stadig folk, der stille og roligt bevarer gamle værdier. Nogle kvinder har åbnet traditionelle madlavningskurser for små børn. De underviser tålmodigt i hvert trin: hvordan man vælger blade, hvordan man pakker ind, hvordan man bager. Disse kurser handler ikke kun om madlavning, men også om at fortælle historier om skoven, om forfædre, om de gamle dage, hvor folk levede i harmoni med naturen.
Nogle familier er også begyndt at anerkende værdien af traditionel madlavning i udviklingen af lokalsamfundets turisme. De genopliver gamle retter og inviterer turister til at opleve dem. Takket være dette vækkes en del af erindringen, ikke kun i de lokales hjerter, men også i øjnene af besøgende fra andre steder. "Så længe der er folk, der husker, og folk, der gør det, er der håb. Det vigtige er at lære børnene at forstå, at det ikke kun handler om at spise for at tilfredsstille sulten, men også om at bevare vores rødder," delte landsbyens ældste Alăng Lấp.
Da aftenen faldt på, steg røg igen op fra hustagene. Selvom den var tyndere og svagere, forblev den et tegn på, at ilden ikke var gået ud. Jeg sad ved siden af gamle Alăng Lấp og så på det lille bål, der brændte. Han lagde langsomt mere brænde på, som om han forsøgte at forhindre det i at dø ud.
"Forandring er verdens gang; vi kan ikke undgå den. Men vi må vide, hvordan vi bevarer det, der er vores. Ilden er ikke kun til madlavning. Det er der, sjælen bor," syntes den gamle mands ord at forsvinde ind i køkkenrøgens tågede rum.
I det flimrende lys fra ildstedet forstod jeg pludselig, at historien her ikke kun handlede om mad. Det var en historie om identitet, om erindring, om kontinuiteten mellem generationer. Når køkkenets ansigter ændrer sig, er det vigtige ikke at modstå forandringen, men at finde en måde at forhindre, at kerneværdier bliver fejet væk.
Og det håb begynder med de mindste ting: fra et familiemåltid med en traditionel suppe af vilde blade, fra en historie fortalt ved pejsen. Så længe der er mennesker, der flittigt "holder flammen i live", vil den enorme skovs sjæl stadig have mulighed for at blive givet videre i generationer fremover...
Kilde: https://baodanang.vn/khi-bep-lua-doi-mat-voi-doi-thay-3333160.html








Kommentar (0)