"Bedstemor, hvad er eventyr?" "Eventyr er smukke historier, der gives videre fra generation til generation, min kære!" "Hvad er sommer, bedstemor? Hvorfor synger cikader om sommeren?" "Åh, din fjollede pige, hvordan skal jeg kunne svare på så mange spørgsmål?"
Illustrationsfoto: Internettet.
Hun strøg mig over hovedet og smilede. Hendes smil lyste hendes matte øjne op af glæde, og rynkerne i hendes ansigt syntes at blive dybere. Hendes mund smaskede, da hun tyggede betelnød, og et par mørke, skinnende tænder blev synlige. Hver gang jeg så hende smile, skyllede en følelse af fred over mig, som om den sommer aldrig havde været så barsk.
På en brændende sommerdag brænder solen uophørligt ned. Himlen er vidtstrakt, mystisk blå. Tusindvis af cikader kvidrer i en symfoni af uophørlige lyde. En varm, støjende, majestætisk sommer. En sommer fyldt med længsel…
"Åh ah ah ơi, åh ah ah ơi"
Sov, du sover længe.
Din mor gik ud for at plante ris i de dybe marker og er ikke kommet tilbage endnu.
Vi fangede en karpe og en malle.
Grib ham om halsen og træk ham tilbage, så han kan sove og spise.
"Åh åh åh…".
Midt i den enorme vidde genlyder en vuggevise i sindet og beroliger det voksne barns underbevidsthed. En sommerdag for længe, længe siden. Dengang fandtes smartphones ikke i ordbogen. Apparater som køleskabe, elektriske ventilatorer, fjernsyn og kassettebåndoptagere var sjældne og luksuriøse. I vuggen sov barnet trygt, sommeren blid på dets ansigt. Den barske sommersol og de daglige kampe syntes fraværende. Sommeren var fredelig. Den fred var indeholdt i det enkle stråtækte hus, der lå i skyggen af træerne. Sommeren summede af fuglesang og cikadernes kvidren. Men alt syntes at stoppe, da bedstemorens vuggevise begyndte. Ved siden af den lille vugge, gyngebevægelsen fra den gyngende vugge, bedstemorens arm, der viftede med en bladvifte. Babyen sank i en fredelig søvn. Måske var sommeren for barnet blot svedperlerne på dets ansigt.
Babyen voksede op til vuggens rytmiske gyngen. Hun voksede op gennem gyldne, solbeskinnede somre. Hendes somre var fyldt med cikadernes summen, de blide vuggeviser fra hvide hejrer, der fløj yndefuldt, og de sørgmodige kald fra gøge, der ledte efter mage ... Babyen voksede op i vuggeviser, sange, varme og sin bedstemors kærlighed.
Illustrationsfoto: Internettet.
I de varme sommermåneder lavede min bedstemor ofte simple retter. Bare en håndfuld juteblade plukket fra sin have, kogt med et par ferskvandskrabber, hun havde fanget. Eller hun gik ud i haven for at plukke et par sure stjernefrugtblade eller mangoer og kogte dem med vandspinat, og det blev til en lækker suppe, der var både sød og forfriskende. Hendes have var fuld af grønt og den velduftende duft af planter og blade. Duften af kastanjeblomster hang i luften, og aromaen af moden jackfrugt fyldte luften. Nogle dage fulgte jeg hende, mens hun plukkede jackfrugt.
"Bedstemor! Hvor lang tid tager det for et jackfrugttræ at bære så sød og duftende frugt?" "Mindst 10 år, min kære. Det unge træ plantes i jorden, passes, og så tager det lang tid at vokse, og først da kan det bære blomster og frugt. Den unge frugt har også brug for tid til at vokse, før den modnes og bliver så duftende!"
"Dette land var engang goldt og klippefyldt. Det krævede utallige skovltag og utallige sveddråber at genoplive det og frembringe frodigt grønt, blomster og frugt. Derfor siger man, at med menneskelig indsats kan selv sten blive til mad. Tiden går, folk rejser til fjerne steder, men frugterne af arbejdet forbliver her." I tider som disse forstår jeg, at hun tænker på ham igen.
Sommersolen badede rismarkerne i gyldne nuancer. Jeg fulgte kanten af markerne og høstede ris til min bedstemor. De gyldne, duftende, fyldige korn havde en ubeskrivelig aroma. Først meget senere lærte jeg, at det var duften af jorden, himlen, vandet og menneskehændernes sved. I høstsæsonen overdøvede lyden af tærskeværket cikadernes kvidren. Gylden ris fyldte gårdspladsen, gyldent halm kantede vejen. De flamboyante træer flammede rødt hen over himlen. Den klare blå himmel var oversået med drivende skyer. Silhuetter af drager, fulde af vind, svævede højt op i luften. Disse drager blev lavet ved i hemmelighed at rive papir fra skolebøger, eller, hvis de var heldigere, ved at låne et par ark avispapir og smøre det med tapiokastivelse. Børnene jublede af glæde, mens de så dragerne flyve højt på den blå himmel. De gik først hjem, da solen begyndte at gå ned bag bjergene og kastede et rødt skær af tusmørke.
Mit eventyr er min bedstemor. (Illustrativt billede: Internettet)
Nat. Mørket fremhævede den strålende Mælkevej. Månen smeltede ud i rummet. Ildfluer flagrede i sværme som stjernefald. Dagens hede steg kvælende. Den lille håndvifte var ingen match for varmen. Jeg gik ud på verandaen, lå spredt ud på bambussengen, indåndede den velduftende lotusduft, båret af brisen, og lyttede til gøgens fjerne kald. Min bedstemor sad ved siden af mig med sølvhvidt hår og viftede sig med en bladvifte. Hun tyggede på betelnødder og begyndte at fortælle historier fra svundne dage. Jeg faldt i søvn, fortabt i en verden af eventyr.
I min urolige søvn lugtede jeg svagt min bedstemors duft, som duften af planter, blomster og frugter i haven. Det var som duften af selve tiden, af strabadser under sol og regn, af eventyrenes øde skønhed. Himlen havde fået endnu en stjerne, og min bedstemor var ikke længere her. Hun sagde, at når et menneske dør, bliver deres sjæl befriet og bliver en lysende stjerne, der våger over de levende hver nat.
I den moderne sommer skinner solen stadig gyldent på gaderne. De flamboyante træer flammer stadig rødt på himlen. Tusindvis af cikader synger stadig deres kærlighedssang om naturen. Men folk begrænser sig til deres værelser, omgivet af bekvemmeligheder. I det moderne liv er folk tilbageholdende med at gå udenfor om sommeren. De distancerer sig fra naturen og finder tilfredsstillelse i den kølige luft fra airconditionen. Børn flyver sjældent med drager; de bliver indendørs, deres verden begrænset til deres smartphones. Og således bliver sommeren endnu hårdere.
Pludselig huskede jeg somre, svundne dage. Sommerdage med en gammel kvinde, der tyggede betelnød, hendes hår hvidt, hendes øjne glitrende efter hendes hjertelige latter. Cikaderne kvidrede, deres lyde dvælede i tusind år. Vuggevisen var som tåge i tusmørket. "Sov godt, vuggevise..." Se, hvem er det med det hvide hår og de klare øjne, der smiler til mig? Er det den fe, jeg ofte så i de eventyr, min bedstemor fortalte mig? Hvor ligner hun min bedstemor!
Mens jeg stirrede op på den klareste stjerne på himlen, troede jeg, jeg så hende smile. I dybet af min nostalgiske længsel viste min sommer sig med al sin storhed og mystik. Den såede en rungende kærlighedssang i mit hjerte. Insekternes kvidren fra svundne tider. Vuggeviserne, eventyrene hun fortalte, maden hun lavede – disse er nu bare gamle minder, der for evigt er prentet ind i mit sind.
En kvælende varm sommerdag vandrede jeg tilbage til min bedstemors have. Tiden havde dækket landskabet i et mosagtigt skær. Jeg fandt svaret på det spørgsmål, jeg plejede at stille hende. Bedstemor, du er mit eventyr. Og sommeren er eventyrenes tid.
Tran Tu
[annonce_2]
Kilde
![[Video] Solnedgang ved Lap An-lagunen – Hvor solen går ned over fiskenetene](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2026/05/31/1780192137701_beach-landscape-sea-water-nature-grass-745871-pxhere-com.jpeg)
Kommentar (0)