Min mor var ofte grædefærdig aftenen før og opfordrede mig til at være forsigtig på min rejse og tænke tingene igennem, før jeg handlede. Det, hun frygtede mest, var afrejseøjeblikket: foran mig virkede alt fint, vi snakkede og grinede, men så snart jeg vendte ryggen til, fyldte tårerne mine læber. Verandaen blev stille, og uanset hvor mange farverige gule krysantemum der blomstrede, eller hvor tungt kumquat-grenene var, kunne de ikke udfylde tomrummet efter fraværet af hendes børns latter.
Min rejsetaske indeholdt et stykke af min hjemby. Denne æske indeholdt en fritgående kylling, den anden krukke indeholdt syltet svinebryst, og en plastikpose var fuld af frugt friskplukket fra alteret. Der var også klæbrige riskager, et brød riskage, en pakke sød klæbrig ris og et glas braiseret fisk. Min mor pakkede alt omhyggeligt ind i plastikposer og forseglede æskerne med tape. Alt var omhyggeligt og omhyggeligt pakket for at sikre, at alt ville ankomme til byen stadig frisk og lækkert, så jeg kunne nyde det. Udover de let genkendelige lokale delikatesser var der også den livsstil, min hjembys accent og den ånde, der havde formet mig fra det øjeblik, jeg var i min mors livmoder, til jeg var stærk nok til at sprede mine vinger og flyve. Da jeg kom tilbage, var min kuffert let og pakket med et par sæt tøj. Da jeg tog afsted, var min taske tung af små gaver og den inderlige længsel efter dem, jeg ville efterlade.
Den bagage, jeg pakker, indeholder utallige løfter til mine kære, en urokkelig beslutsomhed om at nå mine mål og et væld af drømme og planer for fremtiden. Det er af disse grunde, at hvert barn må forlade sit hjemland, uvilligt til at skuffe sin families og deres egne forventninger og tillid. En bølge af energi til et nyt år begynder. Men det er også af denne grund, at presset tynger mine skuldre. Selvom jeg længes efter at forblive et barn, beskyttet af mine forældres favn, må jeg vælge at forlade hjemmet for at lære, stræbe og vokse. Desuden, som min mor ofte sagde, er der få mennesker, der kan blive på ét sted hele livet. "Tag ud og se verden. Hvis du bliver hjemme hos din mor, lærer du aldrig noget." Jeg må forsøge at vove mig ud og udforske, at opdage andre horisonter, der er lige så smukke som hjemmet.
Mod slutningen af måneåret bad jeg om et par ekstra fridage og blev hjemme et par nætter mere efter Tet. Mine venner, der fik lov til at blive i en halv måned eller endda indtil slutningen af den første månemåned, var overlykkelige. Men det virkede aldrig nok. Jeg længtes stadig efter at indånde den kølige, friske forårsluft fra min hjemby, det søde solskin farvet af en mild brise. Jeg forestillede mig selv stadig sove længe i min velkendte varme seng, vækket af den duftende braiserede svinekød med æg, der simrede i køkkenet, mens min mor stod og så på. Ingen møder, ingen arbejdsdeadlines, ingen overarbejde. Ingen travlhed i den daglige trummerum. Ingen hastværk gennem et dusin trafiklys for at komme tilbage til mit lejede værelse efter arbejde. Jeg ønskede, at jeg var hjemme med min mor og hendes gyldenbrune pandekager bagt i en støbejernspande.
Siden jeg flyttede hjemmefra for at studere, har jeg følt mig som en vandrer. I byen er lejede værelser bare midlertidige beskyttelsesrum, og dag efter dag, måned efter måned, trækker tiden afsted, målt i år. Mærkeligt nok er min permanente adresse derhjemme et sted, jeg er nødt til at tælle ned i time og minut, hver gang jeg vender tilbage. At vokse op og begynde at arbejde har ikke ændret sig meget. Ligesom mine venner drømmer de stadig om at vende hjem, selv efter at de er blevet gift, har købt huse og biler i byen.
Måske, uanset om man rejser i den ene eller den anden retning, vandrer i et år eller endda et helt liv, vil alle i sidste ende vende tilbage til deres rødder. De vil samle, hvad de har, og vende tilbage.
Kilde: https://thanhnien.vn/nhan-dam-goi-ghem-thien-di-185260228154931258.htm








Kommentar (0)