 |
Mine søstre og jeg ventede ivrigt på fejringen af det kinesiske nytår i 1970'erne. Dengang var hele landsbyen lige fattig. Børnene så frem til nytåret, så de kunne spise kød, riskager og mange andre lækre retter. Men min største glæde dengang var at tage med min mor for at besøge mine morforældres hjem. Det var en skik, som Tay-folket i min hjemby kaldte "pay tai", hvilket på vietnamesisk betyder "at tage til morforældrenes hus".
Mine morforældres hus lå i en afsidesliggende dal, bag mange stejle bjergpas og takkede klipper, så det tog en hel formiddags gåtur at komme dertil. Alligevel elskede mine søstre og jeg stadig at tage tilbage til landet med vores mor.
Bjergbestigningen, vandreturen gennem skoven – et enkelt fejltrin kunne føre til et fald – skræmte os ikke. Følelsen af at gispe, mens man lyttede til fuglenes sang i den hviskende, varme forårsbrise, løftede vores ungdommelige sjæle til himlen.
Min bedstemor var gammel, hendes ansigt præget af utallige års strabadser og kampe, et sandelig ynkeligt syn. Hun fortalte om, hvordan hendes mand var gået bort, da min mor kun var tre år gammel, og hvordan hun boede alene i et forfaldent hus og tilbragte sine dage med at plante ris og majs for at opdrage sine børn. Så talte hun om de varme, kærlige dage, hvor hendes børn samledes omkring pejsen ...
Hvert år, når vi besøger hende, gentager hun de velkendte historier, men vi bliver aldrig trætte af at lytte. For hende synes disse "afskeds"-dage med min mor og mig at bringe de smukkeste dage i hendes liv tilbage. Hendes rynkede kinder synes at gløde af farve i det flimrende køkkenpejselys. Jeg får pludselig ondt af hende, der sidder alene på trappen og længes efter sine børn og børnebørn.
Normalt, selv før Tet (månatår), forberedte min mor alt, så hele familien kunne besøge min mormor på den anden dag af Tet. Jeg ved ikke, hvornår skikken med at "vise respekt" startede i min hjemby, men når en datter bliver gift, skal hun vende tilbage på den anden dag af Tet for at vise respekt for sine morforældre og forfædre.
Min mor sagde, at det var en mundtlig tradition. Hvis et nygift par endnu ikke havde børn, skulle de ofre et par kastrerede haner, et dusin pakker riskager, et par klæbrige riskager og noget slik og søde sager til fædrealteret, så forfædrene kunne være vidner til deres datters og svigersøns sønlige fromhed.
Når der er børn, kræver besøg hos morforældrene kun en kastreret kylling og, afhængigt af familiens omstændigheder, nogle kager og frugter. De, der har søskende på landet, skal også besøge hvert hus på den anden dag i det kinesiske nytår for at styrke familiebåndene.
I min bjergrige hjemby skal en datter, når hun bliver gift, tjene sin mands familie året rundt, så hun har sjældent mulighed for at besøge sine forældres hjem. De, der ofte besøger dem, bliver kritiseret for at unddrage sig deres pligter over for deres mands familie.
Først på den anden dag af Tet (månenytår) kunne vi frit besøge vores morforældres hjem. Selv de mest krævende og strenge svigerforældre ville ikke forbyde deres svigerdøtre at gøre det. Derfor ventede kvinder, der giftede sig langt hjemmefra, ivrigt på denne "paytai"-dag. På disse dage var vi børn endnu gladere end vores mødre. Bare det at forestille sig det smarte nye tøj, mor købte, de lyserøde kuverter med lykkepenge og vores fødder, der løb og legede frit på vej tilbage til vores hjemby, var utroligt vidunderligt.
I dagene op til Tet (månenytår) fortalte min mor mine søstre og mig, at vi ikke skulle skændes eller skændes i det nye år, men kun tale venlige og behagelige ord for at undgå uheld hele året. Vi vidste ikke, hvad uheld betød, men vi lyttede til vores mor og turde ikke at skændes eller diskutere. Når jeg tænker tilbage nu, kan jeg ikke lade være med at grine, fordi de voksnes trusler var så effektive; i hvert fald under Tet havde mine forældre mere fred med mine søstre og mig.
Dengang ejede ingen i min landsby en motorcykel. Undervejs så man kun lejlighedsvis nogen på cykel med et par kastrerede kyllinger og nogle snacks. Der var mange mennesker, der gik og bar tunge læs på "pay tat"-dagen. Latter, snak og hilsner fyldte luften og gav genlyd i de fjerne skove og dybe bjerge.
Jeg husker tydeligst sidste gang, jeg besøgte min bedstemor under hendes "pay tai" (nytårsaften). Hendes syn var ved at svækkes, hendes hørelse var nedsat, men på afstand genkendte hun mine søstres og min stemmer og latter. Vi kappedes med hinanden om at gå op ad trappen ind i hendes hus. Nytårsfestmåltidet var lækkert, tilberedt af min bedstemor og mor. Hele familien sad sammen og udvekslede nytårshilsner og gode ønsker, hvilket skabte en varm og glædelig atmosfære.
Da vi skiltes, fik jeg et glimt af hende, der stod på trappen og så os gå, med øjne fyldt med tårer. Hendes tynde, skrøbelige hånd, der vinkede farvel, forblev præget af den fjerne himmel over vores elskede moderland. Den følgende Tet (månenytår) kunne vi ikke længere se hende. Hun var gået bort for altid i de hvide skyers rige.
Årtier er gået, og min hjemby har forandret sig. Vejene er nu brede og asfalterede med beton, hvilket gør det nemt for motorcykler og biler at rejse, og færre mennesker går. Men jeg fortryder stadig i hemmelighed den tid, jeg tilbragte med mine forældre, hvor jeg "viste respekt" for landsbyen, fyldt med ubeskrivelig kærlighed. Jeg husker min bedstemors skrøbelige skikkelse under det gamle, mosdækkede stråtag. Jeg ville ønske, at tiden kunne vende tilbage, så jeg kunne gå med mine forældre på disse bjergstier, omgivet af træer, fugle og landsbyboernes varme smil og hilsner.
Måske er Tay-folket i min hjemby i dag, på grund af de mange forandringer i livet, ikke længere så optaget af gamle skikke, men i mit hjerte vil "pay tai"-skikken leve videre gennem tiden.
Kilde: https://baothainguyen.vn/van-hoa/202602/tet-ve-nho-tuc-pay-tai-que-toi-57d53c7/
