Winterstufen

Die Stufen, spärlich mit grünem Moos bedeckt, gleichen den Fußspuren des Winters. Manchmal hallt draußen das helle Lachen von Kindern wider, manchmal verblasst die Nachmittagssonne in Stille. Warum muss ich immer wieder an diese Stufen und die mit Laub bedeckten Dachvorsprünge denken, jedes Mal, wenn ich mich umdrehen und gehen muss...?

Illustrationsfoto: Internet

Ich frage mich, wie viele Monate und Tage auf diesen alten Backsteinstufen vergangen sind, bevor die Tür zu dem Haus führte, das so voller Erinnerungen ist. Wie viele Nachmittage meiner Kindheit habe ich die Stufen hinaufgehüpft, mit meinen Freunden Hüpfekästchen gespielt oder in der sonnigen Ecke des Gartens gekritzelt? Wie oft saß ich auf diesen Stufen und wartete auf meine Mutter, die vom frühen Morgenmarkt zurückkam, jedes Mal mit derselben Vorfreude, während ihre Gestalt im Morgennebel verschwand? Dann waren da die herzergreifenden violetten Blüten der Kreppmyrte im Frühling, der Blütenteppich aus Kreppmyrte im Garten im Sommer, die gelben Chrysanthemen, die sich an den Herbstnachmittag klammerten und über die Fensterbank fielen… und so sandte jede Jahreszeit ihre Sehnsucht und Zuneigung zu diesen Stufen. Wie ein Versprechen zurückzukehren, die Träume meiner Heimat zu vollenden, das Land der Volkslieder zu erwärmen.

Winterliche Stufen, rosafarbene Regenlilien blühen um die verblassenden Ziegel, ihre Muster verschwinden allmählich. Eine kleine Gasse führt in ein Land, das in weißen Nebel gehüllt ist, die silbernen Ziegel alter Häuser. Dort saß meine Mutter einst und kämmte sich die Haare. Von der Zeit, als ihr Haar noch dicht war, bis es allmählich dünner wurde, wie Fäden der Zeit, die sich in mein Herz bohren, ein stechender Schmerz. Ich stehe am Fenster und schaue hinaus, mein Herz schmerzt nach einer Gestalt, die dort sitzt, gezeichnet von den Wechselfällen des Lebens. Meine Mutter rollte oft die ausgefallenen Haarsträhnen zu kleinen Kugeln, genau wie meine Großmutter es jeden Wintermorgen tat. Ich bewahre das Bild meiner Mutter und Großmutter vor den alten Stufen des Hauses in meinem Herzen, sodass mein Herz manchmal schmerzt, meine Augen vor Trauer über Dinge brennen, die fern geworden sind. Ich bin unzählige Wege in der Welt gegangen und habe erkannt, dass kein Ort jene Stufen ersetzen kann, die meine Schritte in das Haus meiner Kindheit führten.

Auf den Stufen des Hauses während der Überschwemmungen sehnten sich alle nach der Rückkehr der warmen Sonne. Brauner Schlamm klebte an den Mauern und zeugte vom steigenden Wasser. Als das Hochwasser zurückging, schien die Sonne hell, wie die Farbe des Lebens, der Wiedergeburt nach so viel Aufruhr und Zerstörung. Auf den schrägen Stufen strich der Schatten einer Mutter, die sich vornübergebeugt hatte, die letzten Spuren der Flut fort, ihre geröteten Augen leuchteten allmählich vor grenzenloser Hoffnung. Wenn die Sonne wieder auf die Türschwelle scheint, werden wir wieder das fröhliche Geplapper der Kinder hören, die ihre Großeltern nach der Schule begrüßen; wir werden unsere Mutter beim Nähen sehen, wie sie sich die Haare kämmt und ein paar Melodien summt. Vater wird wieder früh aufstehen, eine Kanne duftenden Tee aufbrühen, dessen Dampf sich im kalten Nebel auflöst, langsam das Schachbrett aufbauen und dem Zwitschern der Vögel auf dem Ziegeldach lauschen.

Die Winterstufen, wo ich noch immer auf die Rückkehr meiner Lieben warte, egal wie weit wir voneinander entfernt sind. Wo meine Mutter mich nach langen Arbeitsreisen oft unter Tränen umarmt. Wo meine Großmutter jeden Morgen im rosigen Sonnenlicht ihr Bild zurücklässt, mit Kamm und verstrubbelten Haaren, bevor sie zu meinem Großvater in die Ferne zurückkehrt. Ich stehe inmitten dieser geliebten Stufen und erkenne, dass es keine Trennung geben wird, solange die Herzen einander nicht vergessen und Erinnerungen wie Briefe in einer Schublade über die Jahre bewahrt werden.

Ich sitze im Winter und bewahre unzählige Erinnerungen in meinem Herzen. In der Ferne ist der kalte Wind zur alten Türschwelle zurückgekehrt, und ich rufe still nach meinem jüngeren Ich, aus einer Zeit jugendlicher Unschuld…

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