Die Dämmerung senkt sich über den verlassenen Fluss.

Ich sagte zu meiner Mutter: „Ich wünschte, ich wäre noch ein kleines Kind und säße in einem Boot, während du mich bei Sonnenuntergang den Cai-Fluss hinunterruderst, genau wie früher.“ Meine Mutter lachte nach einem Hustenanfall, der ihr den Magen umdrehte, und griff dann hinüber, um mehr getrocknete Watte auf den vom Mückenschutzmittel verrauchten Ofen zu legen.

Das war früher. Heute kann meine Mutter kaum noch laufen, geschweige denn das Boot steuern.

Als meine Mutter mein Schweigen bemerkte, versuchte sie, ihren Husten zu unterdrücken. Wir saßen am Fenster und blickten hinaus auf den Cai-Fluss, dessen Wasser den schimmernden Sonnenuntergang widerspiegelte.

Der Cai-Fluss ist schon so lange da, wie ich denken kann. Er fließt durch Dörfer und Weiler und verzweigt sich in Kanäle, die in die Stadt und schließlich ins Meer führen. Auch heute noch ist der Fluss unverändert, seine Ufer sind nach wie vor mit ausladenden Nipapalmenblättern bedeckt, die im Sonnenuntergang leuchtend rot erstrahlen.

In meiner Kindheit war der Cai-Fluss so schön und sanft wie meine Mutter. Ich habe noch immer das Gefühl, es sei erst gestern gewesen, an jenen späten Nachmittagen, als das alte Boot vom Provinzmarkt zurückraste und sein Motor weißen Rauch über den Fluss pustete. Das Bild des Bootes, das langsam über den Fluss glitt, unter einem rötlichen Himmel – einer Farbe, die gleichermaßen ein Gefühl von Glanz und drohendem Verfall weckt –, ist sicherlich tief in die Herzen all jener eingebrannt, die ihre Heimat verlassen haben, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen.

In meiner Kindheit wartete ich oft auf die Heimkehr meiner Mutter mit diesem Zug. Alle paar Wochen ging sie zum Wochenmarkt. Jedes Mal trug sie einen schweren Korb mit Waren auf den Schultern. Sie verkaufte selbst angebautes Gemüse. Bei Sonnenuntergang fuhr sie mit dem Zug zurück, ihr Korb enthielt immer etwas für mich. Das Bild meiner Mutter, wie sie im feuerroten Zwielicht am Bahnsteig vor unserem Haus aus dem Zug stieg, ist mir unauslöschlich im Gedächtnis geblieben.

Nachdem ich lange mit meiner Mutter den Fluss bewundert hatte, ging ich hinein und legte mich sanft in die Hängematte, die zwischen zwei wasserfleckigen Säulen gespannt war. Die Hängematte hing durch und knarrte leise. Es war lange her, dass ich einen so friedlichen Nachmittag auf dem Land verbracht hatte. In der Ferne vermischte sich das Geräusch der Wasserpumpe, die Wasser vom Fluss auf die Felder pumpte, mit dem klagenden Gezwitscher der Rohrdommeln. Dieser Klang gab mir plötzlich das Gefühl, als wäre ich nie weg gewesen und als würde ich in einem fremden Land umherirren.

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Meine Mutter hängt noch immer an den Feldern und Gärten, die seit Generationen in Familienbesitz sind. Ihr Rücken ist vom Alter gebeugt. Und jeden Tag geht sie noch immer zum Fluss und wartet dort auf meine Heimkehr. Diesmal konnte ich wegen eines schwierigen Projekts schon seit mehreren Monaten nicht mehr nach Hause fahren. Nach Monaten der Abwesenheit, in denen ich meine Mutter immer dünner werden sehe und ihren Husten höre, wird mein Herz immer schwerer…

Draußen auf dem Fluss plätscherten die Wellen ans Ufer, und ich sagte meiner Mutter, was ich ihr schon lange hatte sagen wollen:

Warum kommst du nicht zu mir in die Stadt, Mama? Ich mache mir solche Sorgen, dass du hier allein bist. Dort oben sind wir zusammen, ich mache mir weniger Sorgen und du musst nicht jeden Tag auf mich warten.

Meine Mutter schwieg. Ihre Gestalt verschwand in der Dämmerung, im Halbdunkel…

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Die Zeit verging wie im Flug, und meine Mutter zog mich allein groß, ihr Leben eng verbunden mit diesem Flussufer, mit den herrlichen, feuerroten Sonnenuntergängen vor Einbruch der Dunkelheit. Sie glaubte, dass mein Vater noch immer am Cai-Fluss weilte.

Mama hat hier so viele schöne Erinnerungen, mit dir und Papa... Später, wenn Mama hundert Jahre alt ist, kannst du den Sonnenuntergang am Cai River beobachten und dann wirst du Mama und Papa sehen...

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Quelle: https://baocantho.com.vn/chieu-buong-song-vang-a206523.html