Die Lehrerin ist wie eine liebevolle Mutter.

In meinem zweiten Jahr an der Dorfschule war ich so glücklich, eine Lehrerin zu haben, die mich so liebte wie eine liebevolle Mutter ihr Kind. Dank ihres Trostes, ihrer Ermutigung und ihrer Unterstützung fühlte sich meine Kindheit wie ein warmer Sonnenstrahl inmitten stürmischer Zeiten an. Dieses Glück ist mir bis heute lebhaft in Erinnerung geblieben.

Báo Đồng Nai•10/04/2026

Meine Lehrerin hatte einen sehr lieblichen Namen – Nguyen Thi Nhung. Anfang zwanzig verließ sie Long Khanh in der Provinz Dong Nai , um in meinem Heimatort im zentralen Hochland zu unterrichten. Ich erinnere mich an Frau Nhung als ein schönes, anmutiges Mädchen in einem grünen Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid). Sie war groß und schlank, mit einem sanften Gesicht. Ihre Stimme war weich und süß. Wir alle, die Kinder des Dorfes, hörten ihr gespannt zu, unsere Augen voller Staunen. Doch was mich am meisten beeindruckt hat, war ihre Herzensgüte.

Die Grundschule in meinem Dorf war damals sehr einfach, nur fünf Klassenzimmer in einer Reihe. Auf dem roten Lehmhof standen zwei weiße Frangipanibäume, ein paar Eukalyptusbäume und einige Flammenbäume, aber er barg so viele Kindheitserinnerungen. Wir in der zweiten Klasse hatten Nachmittagsunterricht. Der Unterricht begann pünktlich um 13 Uhr, aber vom ersten Schultag an kam ich immer zu spät. In der stillen Einsamkeit des Bergdorfes hörte ich die Schulglocke läuten, ihr Klang so ernst und drängend, aber ich hatte meine kleine Schwester, fast ein Jahr alt, im Arm. Ich konnte sie nicht allein zu Hause lassen. Meine Mutter war noch nicht von der Arbeit zurück, und mir stiegen die Tränen in die Augen.

Da erschien meine Mutter am Tor und stürmte ins Haus. Schnell gab ich ihr mein jüngeres Geschwisterchen, schnappte mir meine Schultasche und rannte zur Schule. Ich rannte so schnell ich konnte, Tränen stiegen mir in die Augen. Der Schulweg war menschenleer, ohne Blumen und Schmetterlinge, nur erfüllt von meinen Tränen und der Angst vor dem Schimpfen der Lehrerin.

Ich blieb an der Klassenzimmertür stehen, Tränen verschleierten mir noch immer die Sicht. Frau Nhung sah auf ihre Uhr und fragte: „Warum bist du zu spät zur Schule?“ „Äh …“, stammelte ich. Sie fuhr fort: „Der Unterricht dauert schon lange. Du bist zu spät und weinst auch noch?“ Ich weinte weiter. Vielleicht dachte die Lehrerin, ich hätte etwas Schwieriges zu sagen, denn sie ging schnell zur Tür und führte mich ins Klassenzimmer. In der Pause kam sie zu mir und fragte sanft, was los sei. Ich brach in Tränen aus und brachte nur mühsam hervor: „Mama … meine Mama … sie kam spät von der Arbeit nach Hause. Ich … ich musste mein jüngeres Geschwisterchen tragen.“ Sie umarmte mich, wischte mir die Tränen ab und tröstete mich: „Ich verstehe.“ Ich erzählte ihr, dass meine Mutter manchmal als Tagelöhnerin arbeitete und erst nach Hause kam, wenn ihr Arbeitgeber es ihr erlaubte. Manchmal war ihr Arbeitsplatz weit weg, sodass sie es nicht rechtzeitig schaffte. Deshalb hatte Frau Nhung mich in der zweiten Klasse nie ausgeschimpft, wenn ich zu spät zur Schule kam. Weil ich zu spät kam, musste ich fast einen Kilometer von zu Hause zur Schule rennen. An brütend heißen Tagen schwitzte ich heftig, und an Regentagen war ich klatschnass. Und egal, ob die Sonne schien oder es regnete, Frau Nhung wischte mir immer mit einem Handtuch das Gesicht ab.