Die Lehrerin ist wie eine liebevolle Mutter.

In meinem zweiten Jahr an der Dorfschule war ich so glücklich, eine Lehrerin zu haben, die mich so liebte wie eine liebevolle Mutter ihr Kind. Dank ihres Trostes, ihrer Ermutigung und ihrer Unterstützung fühlte sich meine Kindheit wie ein warmer Sonnenstrahl inmitten stürmischer Zeiten an. Dieses Glück ist mir bis heute lebhaft in Erinnerung geblieben.

Meine Lehrerin hatte einen sehr lieblichen Namen – Nguyen Thi Nhung. Anfang zwanzig verließ sie Long Khanh in der Provinz Dong Nai , um in meinem Heimatort im zentralen Hochland zu unterrichten. Ich erinnere mich an Frau Nhung als ein schönes, anmutiges Mädchen in einem grünen Ao Dai (traditionelles vietnamesisches Kleid). Sie war groß und schlank, mit einem sanften Gesicht. Ihre Stimme war weich und süß. Wir alle, die Kinder des Dorfes, hörten ihr gespannt zu, unsere Augen voller Staunen. Doch was mich am meisten beeindruckt hat, war ihre Herzensgüte.

Die Grundschule in meinem Dorf war damals sehr einfach, nur fünf Klassenzimmer in einer Reihe. Auf dem roten Lehmhof standen zwei weiße Frangipanibäume, ein paar Eukalyptusbäume und einige Flammenbäume, aber er barg so viele Kindheitserinnerungen. Wir in der zweiten Klasse hatten Nachmittagsunterricht. Der Unterricht begann pünktlich um 13 Uhr, aber vom ersten Schultag an kam ich immer zu spät. In der stillen Einsamkeit des Bergdorfes hörte ich die Schulglocke läuten, ihr Klang so ernst und drängend, aber ich hatte meine kleine Schwester, fast ein Jahr alt, im Arm. Ich konnte sie nicht allein zu Hause lassen. Meine Mutter war noch nicht von der Arbeit zurück, und mir stiegen die Tränen in die Augen.

Da erschien meine Mutter am Tor und stürmte ins Haus. Schnell gab ich ihr mein jüngeres Geschwisterchen, schnappte mir meine Schultasche und rannte zur Schule. Ich rannte so schnell ich konnte, Tränen stiegen mir in die Augen. Der Schulweg war menschenleer, ohne Blumen und Schmetterlinge, nur erfüllt von meinen Tränen und der Angst vor dem Schimpfen der Lehrerin.

Ich blieb an der Klassenzimmertür stehen, Tränen verschleierten mir noch immer die Sicht. Frau Nhung sah auf ihre Uhr und fragte: „Warum bist du zu spät zur Schule?“ „Äh …“, stammelte ich. Sie fuhr fort: „Der Unterricht dauert schon lange. Du bist zu spät und weinst auch noch?“ Ich weinte weiter. Vielleicht dachte die Lehrerin, ich hätte etwas Schwieriges zu sagen, denn sie ging schnell zur Tür und führte mich ins Klassenzimmer. In der Pause kam sie zu mir und fragte sanft, was los sei. Ich brach in Tränen aus und brachte nur mühsam hervor: „Mama … meine Mama … sie kam spät von der Arbeit nach Hause. Ich … ich musste mein jüngeres Geschwisterchen tragen.“ Sie umarmte mich, wischte mir die Tränen ab und tröstete mich: „Ich verstehe.“ Ich erzählte ihr, dass meine Mutter manchmal als Tagelöhnerin arbeitete und erst nach Hause kam, wenn ihr Arbeitgeber es ihr erlaubte. Manchmal war ihr Arbeitsplatz weit weg, sodass sie es nicht rechtzeitig schaffte. Deshalb hatte Frau Nhung mich in der zweiten Klasse nie ausgeschimpft, wenn ich zu spät zur Schule kam. Weil ich zu spät kam, musste ich fast einen Kilometer von zu Hause zur Schule rennen. An brütend heißen Tagen schwitzte ich heftig, und an Regentagen war ich klatschnass. Und egal, ob die Sonne schien oder es regnete, Frau Nhung wischte mir immer mit einem Handtuch das Gesicht ab.

Damals, in der zweiten Klasse, mussten wir Matheaufgaben lösen. Jeden Tag gab die Lehrerin der Klasse mehrere Aufgaben, und wer als Erster fertig war, kam zu ihrem Pult, um seine Arbeit abzugeben. Ich war meistens die Erste. Jedes Mal, wenn ich meine Arbeit abgab, steckte sie mir ein oder zwei kleine Bonbons zu. Im Laufe des zweiten Schuljahres bekam ich so viele Bonbons von ihr, dass ich sie nur ab und zu aß und den Rest meinen beiden jüngeren Geschwistern gab. Jahrzehnte sind vergangen, aber diese liebevollen Bonbons von Frau Nhung sind mir bis heute eine schöne Erinnerung.

Es waren auch die Märchen, die Frau Nhung der Klasse erzählte, die mich seit meinem siebten Lebensjahr glauben ließen, dass freundliche und fleißige Menschen wie Tam eines Tages in Wohlstand und Glück leben würden. Frau Nhung weckte diese guten Träume in meiner von Entbehrungen geprägten Kindheit.

Wenn man das Leben eines jeden Menschen mit einem Musikstück vergleichen würde, dann hat mir Lehrerin Nhung, trotz der düsteren Klänge meiner armen Kindheit, wahrhaft sanfte und lebendige Melodien geschenkt. Später, als ich Literaturlehrerin wurde und meinen Schülern Märchen beibrachte, sehnte sich mein Herz nach meiner Kindheit mit Lehrerin Nhung – meiner zweiten Mutter.

Jahre sind vergangen… irgendwo weit weg, weißt du, dass ich mich immer noch an dich erinnere und dir sehr dankbar bin!

Dang Ngoc Lan

Quelle: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202604/co-giao-nhu-me-hien-1e2106c/