Neben ihrem Schreibtisch lag der Aushang „Personaloptimierungs- und Digitalisierungsplan für die Redaktion – Phase 2“ mit ihrem Namen auf der Liste der ausstehenden Leistungsbeurteilungen. Die Entscheidung, drei Branchenzeitungen zu einem einzigen Multimediaunternehmen zusammenzulegen, bestand bereits seit drei Monaten.
Diese drei Monate fühlten sich für Nguyệt wie drei Jahrzehnte an. Aus einer renommierten Investigativjournalistin wurde plötzlich eine überholte „Antiquität“. Ihre jetzige Agentur brauchte „Trendsetter“, dreißigsekündige Videos , die Klicks generieren würden, nicht die ausführlichen investigativen Reportagen, die stille Suche einer über fünfunddreißigjährigen Reporterin nach den verborgenen Aspekten des menschlichen Schicksals.
Sie drehte den Kopf, um hineinzusehen. Das sanfte gelbe Licht der Nachttischlampe warf einen Schatten auf Hungs Gestalt, der seitlich auf einer dünnen, provisorisch auf dem Boden ausgebreiteten Matratze lag. Auf seinem sonnengebräunten, nackten Rücken waren deutlich die roten Abdrücke des Autositzes zu sehen.
Hung war ursprünglich Maschinenbauingenieur, doch nachdem seine Fabrik Konkurs anmelden musste, bewarb er sich heimlich als Fahrer bei einem Fahrdienst. Manchmal zuckte er zusammen, seine Finger ballten sich zu Fäusten, als würde er unbewusst das Lenkrad umklammern. Am Fußende des Bettes stand der Schulranzen seines ältesten Kindes mit kaputtem Reißverschluss, darunter hingen mehrere abgenutzte Schulbücher hervor. Seine zweijährige jüngste Tochter kuschelte sich in die Arme ihrer Großmutter, ihre langen Wimpern flatterten bei jedem Atemzug unter dem alten, knarrenden Ventilator.
Nguyệts Herz schmerzte. Ihr Journalistenausweis und ihr karges Gehalt, zusammen mit Hùngs nächtlichen Taxifahrten, waren die einzigen Rettungsanker, die ihre sechsköpfige Familie vor dem Untergang in den explodierenden Preisen der Stadt bewahrten. Sie biss sich auf die Lippe, um ihren Mann nicht mit einem Schluchzen zu wecken, und trat dann leise auf den Balkon.
Der Nachtwind wehte vom Fluss herüber und trug den stechenden Geruch des Stadtsmogs mit sich. Um elf Uhr abends war die Stadt noch immer wach; der Strom der Autos auf den Straßen bildete einen leuchtend roten Faden, der sich über den Horizont zog.
Haben Sie schon wieder Schlafprobleme?
Hungs Stimme ertönte leise hinter ihr. Sanft legte er seine raue Hand auf die zitternden Schultern seiner Frau. Nguyet lehnte ihren Kopf an seine Schulter, Tränen rannen ihr lautlos über die Wangen und durchnässten einen Fleck von Hungs abgetragenem T-Shirt.
„Dieser Typ …“, flüsterte Nguyet mit zitternder Stimme, „vielleicht sollte ich kündigen? Die Kosmetikfirma wartet noch auf mich. Dort verdiene ich doppelt so viel wie jetzt in der Redaktion, und ich muss keine Nachtschichten mehr machen …“
Nguyệt war sprachlos. Sie erinnerte sich an die Projektbesprechung von heute Morgen. Ihr dreiteiliger investigativer Bericht über das Leben von Menschen, die sich an einer illegalen Müllkippe ihren Lebensunterhalt verdienen – der Artikel, für den sie drei Nächte lang knietief durch den Schlamm gewatet war, um Fotos zu machen – war kategorisch abgelehnt worden. Der neue Content-Chef, fast zehn Jahre jünger als sie, wischte über den Bildschirm und sagte unverblümt: „Dieser Artikel hat keine relevanten Suchbegriffe, entspricht keinen Trends und wird keinerlei Interaktionen generieren. Anstatt zur Müllkippe zu fahren, versuchen Sie doch lieber, das frisch geschiedene Model zu kontaktieren und zu interviewen.“
Hung nahm den Seufzer seiner Frau schweigend zur Kenntnis und sprach dann langsam:
Du kannst dir aussuchen, was du willst, ich komme damit klar. Aber wenn du aufhörst, Artikel zu schreiben, kannst du es wirklich aushalten, den ganzen Tag in einem Glasraum zu sitzen und dir blumige Worte auszudenken, um Leute zum Kauf eines Eisbechers zu verleiten? Ich erinnere mich noch gut daran, wie deine Augen damals jedes Mal leuchteten, wenn du eine Zeitung mit deinem Namen unter einem Artikel über Kinder im Hochland in den Händen hieltest. Dieser Beruf war doch dein Traumberuf, nicht wahr?
„Aber ich fürchte, ich schaffe es nicht“, sagte Nguyet und drückte ihr Gesicht an die Brust ihres Mannes. „Man misst den Wert eines Journalisten an der Anzahl der Klicks. Ich fühle mich wie ein barfüßiger Mensch, der am Straßenrand zurückgelassen wurde …“
Hung sagte nichts mehr, sondern drückte seine Frau nur fester an sich und klopfte ihr sanft auf den Rücken. Diese Umarmung, die nach einem langen Arbeitstag noch vom stechenden Geruch des Schweißes erfüllt war, genügte, um eine Seele, die kurz vor dem Zusammenbruch stand, wieder aufzurichten.
Nach dem obligatorischen Videotraining und SEO-Schulung war es bereits stockdunkel. Als Nguyệt ihr Motorrad herausschob, bemerkte sie, dass der Hinterreifen platt war. Sie ging fast einen Kilometer, bis sie eine Werkstatt am Straßenrand fand. Während sie wartete, setzte sie sich auf eine Betonplatte, holte ihre Lunchbox vom Mittagessen heraus und kaute lautstark. Der salzige Geschmack des kalten Essens vermischte sich mit dem bitteren Geschmack ihrer Tränen.
Die Frau, die in der Nähe Eistee verkaufte, sah das, schenkte sich sofort ein Glas Eistee ein und ging hinüber:
Trink einen Schluck Wasser. Heutzutage hat jeder mit Geldproblemen zu kämpfen. Wisch dir die Tränen ab und geh nach Hause zu deinem Kind.
Ein Schluck kühler, leicht bitterer Kräutertee hinterließ einen süßen Nachgeschmack auf ihrer Zunge, doch ein anhaltendes Gefühl von Süße in ihrem Hals. Ihr Herz fühlte sich etwas leichter an. Sie blickte auf die Kamera in ihrer Ledertasche. Ja, es gab noch so viele gute Taten in diesem Leben, die noch nicht aufgeschrieben worden waren; wenn sie aufgab, wer würde dann die Geschichten dieser fleißigen und doch warmherzigen Menschen erzählen?
An diesem Abend saß Nguyet Hung gegenüber an dem kleinen Schreibtisch und flüsterte:
- Hey, wenn ich meinen Job nicht kündigen, sondern als Nachwuchsreporter ganz von vorne anfangen würde, Kritik akzeptieren und langsamer vorgehen würde als die jüngere Generation, wärst du dann entmutigt?
Ich wäre nur dann entmutigt, wenn du deine Leidenschaft aufgeben würdest. Aber wenn du entschlossen bist zu kämpfen, fände ich es sogar lohnenswert, ein paar zusätzliche Nachtschichten zu übernehmen.
Sie schwieg und beugte sich hinunter, um in dem abgenutzten Notizbuch zu blättern, das ihr verstorbener Vater ihr zu Beginn ihrer Karriere geschenkt hatte. Auf dem Einband waren die Worte ihres Vaters noch deutlich zu erkennen: „Beim Journalismus geht es darum, hinauszugehen und die Wahrheit mit dem Herzen aufzuzeichnen.“
Es bot sich eine unerwartete Gelegenheit. Während der monatlichen Redaktionsbesprechung schlug die Redaktion ein Sonderthema zum Schicksal von Wanderarbeitern nach der Stadtplanung vor. Das Thema war so heikel und wenig vielversprechend, dass die jungen Reporter es sofort mieden.
Der Abteilungsleiter warf Nguyet einen Blick zu und forderte ihn heraus: „Dieser Artikel erfordert fundierte Erfahrung. Möchten Sie ihn übernehmen, Nguyet? Aber ich warne Sie: Die Frist beträgt zwei Wochen, und der Artikel muss qualitativ hochwertige, SEO-optimierte Multimedia-Inhalte enthalten. Sollten Sie die Anforderungen nicht erfüllen, muss ich Ihre Inkompetenz dem Vorstand melden.“
Nguyệt wusste, dass sie in die Enge getrieben war, und richtete ihren Rücken auf:
- Ich akzeptiere!
Die folgenden zwei Wochen glichen einem kräftezehrenden Wettlauf gegen die Zeit. Nguyet bat ihre jüngeren Kollegen um Rat zu Kameraeinstellungen, Rauschunterdrückung bei Aufnahmen und Stichwortfilterung und bearbeitete und verfeinerte im Gegenzug deren Arbeit. Nacht für Nacht, nachdem ihr Kind schlief, bearbeitete und kompilierte sie akribisch Videos. Manchmal, erschöpft und benommen, betrachtete sie die Handschrift ihres Vaters in seinem abgenutzten Notizbuch.
Sie wagte sich in die verarmten Slums unter den Brücken, setzte sich zu ihnen, aß mit ihnen eine Schüssel Instantnudeln und hörte sich ihre Geschichten an, wie neu gebaute Straßen sie an den Stadtrand getrieben hatten. Sie schrieb mit all dem Einfühlungsvermögen, das sie in fünfzehn Jahren ihrer Karriere gesammelt hatte, aber in einer prägnanteren und direkteren Weise. Begleitend zu ihren Texten veröffentlichte sie kurze Videos, die sie selbst drehte und schnitt und die das verschmitzte Lächeln eines alten Müllmanns und den Seufzer eines Straßenhändlers einfingen.
Als die Artikelserie fertiggestellt war, wollte der Abteilungsleiter sie beiseitelegen. Doch genau in diesem Moment kam der Chefredakteur herein, las die Serie direkt durch und schlug mit der Hand auf den Tisch:
Genau diese Kernidentität und Glaubwürdigkeit fehlt der Zeitung inmitten der Flut reißerischer Nachrichten. Heften Sie diese Artikelserie eine ganze Woche lang auf die Titelseite.
Die Serie erlangte nicht über Nacht Bekanntheit, sondern gewann stetig an Dynamik durch tausendfache Anteilnahme und löste eine Spendenwelle zugunsten der Betroffenen aus. Nguyets Name wurde offiziell von der Liste der Entlassenen gestrichen.
Heute Nachmittag kam Nguyệt früh nach Hause. Der Sommerregen hatte aufgehört, und die Sonne warf goldene, schimmernde Strahlen auf die gläsernen Hochhäuser. Als sie am Tor ankam, rannte ihr ihr ältester Sohn entgegen, gefolgt von ihrer jüngsten Tochter, die aufgeregt rief: „Mama ist da! Ich habe heute eine Urkunde für brave Kinder bekommen!“ Nguyệt beugte sich hinunter und umarmte ihre beiden Kinder. Der vertraute, beruhigende Duft ihres Schweißes umhüllte ihre Arme. Hùng, der gerade den Rückspiegel seines Wagens putzte, blickte auf zu den fröhlichen Rufen der Kinder. Als er sah, wie das Lächeln auf das Gesicht seiner Frau zurückkehrte, lächelte er – ein warmes Lächeln, das keiner weiteren Worte bedurfte.
Nach dem Abendessen saß Nguyet an ihrem Schreibtisch und las die Kommentare der Leser. Neben der Tastatur lag das Notizbuch ihres Vaters. Draußen vor dem Fenster gingen nach und nach die Lichter der Stadt an, die gelben Lichter erhellten die Nacht, eines nach dem anderen, als würde jedes Haus seine eigene Geschichte erzählen und darauf warten, dass jemand geduldig genug ist, sich hinzusetzen und zuzuhören.
Quelle: https://baotayninh.vn/dong-chay-moi-149980.html
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