[E-Magazin]: Fußspuren hinterlassen ihre Spuren auf den Wegen der Heimat

Der Frühlingsregen hielt noch an, die Feierlichkeiten waren noch nicht vorbei, doch Mutters Füße eilten weiterhin hin und her, ihr Karren und die Tragestange knarrten unter der Last von Tee, Gemüse, Bohnen und Erdnüssen. Ich erinnere mich gern an ihre Fußspuren auf dem roten Lehmweg. Ich vermisse den einsamen Platz des alten Kapokbaums an der verlassenen Straßenbiegung, die Mutter so oft entlangging.

Der März naht. Erde und Universum drehen sich so schnell, dass sich, ehe wir zurückblicken können, ein weiter, neuer Weg vor uns auftut. Dort hängt der Duft des Frühlings an jedem Grashalm. Sanfte Schwalben flattern und kreisen in der Luft, ihr Zwitschern hallt wider, als wollten sie die flüchtigen Frühlingstage festhalten. Ebenso sehne ich mich danach, dass der Frühling langsam vergeht, damit die Zeit stillsteht und diese Reise voller Erinnerungen weitergehen kann.

Ich erinnere mich an den Pfad von unserem Haus hinunter zum Flussufer. Es war ein schmaler, gewundener Pfad, wie ein Pinselstrich aus hellem Backstein. An beiden Ufern flossen üppig grüne Reis- und Maisstängel, beladen mit der süßen, goldbraunen Schwemmlanderde, sanft dahin. Jeden Abend, wenn die purpurrote Sonne die Berge in ein warmes Licht tauchte, eilte meine Mutter mit zwei Eimern zum Ufer. Ich folgte ihr, beobachtete, wie ihre schmalen Schultern schwankten und ihr runder Haarknoten im Nacken wippte. Sie schalt mich neckisch: „Warum stehst du mir im Weg, kleines Mädchen?“ Aber ich tat so, als hörte ich sie nicht, und folgte ihr wie selbstverständlich. Ich weiß nicht mehr, wie oft ich ihr Schatten war. Ich erinnere mich nur, dass sich die Tragestange unter dem Gewicht bog, wenn die Sichel des Märzmondes langsam hinter dem Bambushain hervorkam und bei jedem Schwung der Eimer Wasser herausspritzte. Der ohnehin schon schmale und unebene Hang wurde dadurch noch rutschiger und schlammiger. Von hinten murmelte ich vor mich hin und zählte die Schritte meiner Mutter – Dutzende, Hunderte, Tausende –, dann gab ich auf, denn wie hätte ich all die Entbehrungen zählen können? Alles, was ich sah, waren die Füße meiner Mutter, die sich krampfhaft an jede Stufe klammerten, um nicht zu fallen. Ihre schmalen Schultern trugen die Last des weiblichen Schicksals, die Bürde eines Lebens voller Entbehrungen und Kämpfe.

Damals arbeitete mein Vater in einer Stadt 30 Kilometer von zu Hause entfernt. Jedes Wochenende, wenn der Rauchgeruch der einfachen Häuser in der Dämmerung verwehte, ging meine Mutter ans Flussufer. Ihre Füße standen fest auf dem sandigen Ufer, wo die Wellen im schwindenden Licht sanft ans Ufer schlugen. Sie wartete bis zum Sonnenuntergang, bis sie meinen Vater auf der anderen Seite sah, wie er sein Fahrrad über die Schulter hievte und die letzte Fähre des Tages bestieg. Ich war naiv und unschuldig, wie eine frisch erblühte Knospe. Ich konnte an nichts Tiefgründiges denken, empfand nur Mitleid mit den müden Fußspuren, die sich tief in die Hänge des Flussufers unserer Heimat eingegraben hatten. Fußspuren des Wartens, Fußspuren schwer von der Last, für unsere Familie zu sorgen.

Die Fußspuren meiner Mutter sind noch immer auf den Feldern im März zu sehen, bevor der Frühling verblasst. Selbst als Erwachsene sehe ich mich noch als Kind, wie ich ihr über die fruchtbaren Felder hinterherlaufe, die im Milchreifestadium vom Duft von Reis und Mais erfüllt sind. Die Märzsonne ist blass, aber brennend heiß, ihr schmaler, schweißbedeckter Rücken wiegt sich auf den erntereifen Pflanzen. Die Füße meiner Mutter sind mit Erde und Sand bedeckt, ihre Zehen gelb vom langen Tag im matschigen, sauren Boden. Ihre Füße bewegen sich schnell von morgens bis mittags, mal schwer, mal leicht, mal kurz, mal lang – ein Spiegelbild der Entbehrungen ihres Lebens.

Der März erinnert mich an meine Heimatstadt, wenn der Frühlingsregen noch sanft fällt und die Reihen der Kreppmyrten bewässert, die gerade ihre ersten violetten Knospen treiben. Meine Mutter ist noch immer eifrig mit ihrem Karren und der Tragestange unterwegs, beladen mit Tee, Gemüse, Bohnen und Erdnüssen. Ich vermisse den März, ich vermisse die Fußspuren auf dem roten Lehmweg. Ich vermisse den einsamen Platz des alten Kapokbaums an der verlassenen Straßenbiegung. Nicht weit entfernt liegt der Markt von Hôm mit seinen alten, rustikalen Strohhütten. Auf ihrem Weg dorthin hielt meine Mutter oft am Kapokbaum an, bewunderte die Blüten und ruhte ihre müden Füße aus. Von Weitem leuchtet die Baumkrone in kräftigen Rottönen und lässt jeden Vorbeigehenden staunen. Tausende fünfblättrige Blüten erstrahlen in feurigem Rot und vertreiben den letzten Nebel des Frühlings, der noch nicht ganz vergangen ist, doch der Sommer naht bereits. Plötzlich sprühten unzählige Funken von den Ästen, tanzten in der warmen Luft und fielen lautlos zu Füßen meiner Mutter. In diesem Moment strahlte meine Mutter eine sanfte und doch kraftvolle Präsenz aus: ihre nackten Füße, ihr schweißverklebtes Haar und ihre Augen, die wie Kapokblüten funkelten. Diese wunderschöne Szene brannte sich in mein Gedächtnis ein und weckte tiefe Gefühle in mir. Jedes Mal, wenn ich später am Kapokbaum vorbeikam, überkam mich eine Welle der Sehnsucht. Ich sah vor mir einen kurzen, lebendigen Filmstreifen, in dem sich das Bild und die Fußabdrücke meiner Mutter auf dem knorrigen, moosbedeckten Stammfuß des Baumes abzeichneten.

Über die Jahre hinweg hegte ich große Träume und ließ dabei die kostbaren Erinnerungen an kleine, liebevolle Momente zurück. Bei meiner Rückkehr hatte sich alles verändert, doch der Flusshang, der Weg zum Markt, die Felder und der alte Kapokbaum waren geblieben. Obwohl nicht mehr ganz intakt, regen sich diese vertrauten Bilder jeden März in meinem Unterbewusstsein wie eine eindringliche Mahnung an.

Irgendwo in der Ferne sind Mutters Füße weniger müde, und sie wandert noch immer zwischen den azurblauen Wolken. Aber Mutter, ich sehe noch immer deine müden Fußspuren, die tief in die Seele unserer Heimat eingegraben sind.

Inhalt: Vo Thi Thu Huong

Foto: Internetquelle

Grafik: Mai Huyen

Quelle: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-chan-nguoi-in-dau-neo-que-281116.htm