Dorferinnerungen...

Meine Erinnerungen an das Dorf werden durch meine Reisen bereichert. Ich erinnere mich an eine Rückkehr in ein abgelegenes Dorf, eine halbtägige Reise von der Stadt entfernt, friedlich eingebettet in ein Tal zwischen Hügeln und Bergen. Entlang der gewundenen, roten Lehmstraße, die ins Dorf führte, erstreckte sich ein weites Grün, durchzogen vom Rot der Kaffeeplantagen zur Erntezeit. Während ich ging, lauschte ich dem lebhaften Geplapper und Lachen der Kaffeebäume, die voller reifer Früchte hingen.

Auf der anderen Seite fiel mein Blick auf eine Frau, die halb in Eile, halb in gemächlichem Schritt barfuß mit einem Korb voller Brennholz auf dem Rücken ging. Neben ihr stand ein Junge. Als sie sah, dass ich stehen blieb, um ein Gespräch anzufangen, schenkte sie mir ein etwas schüchternes, aber strahlendes und herzliches Lächeln.

Am Nachmittag folgte ich den Müttern und Schwestern zur Wasserquelle. Schon von Weitem hörte ich die lebhaften Geräusche des geschäftigen Dorfes. Seit Generationen ist die Wasserquelle der Ort, an dem sich die täglichen Aktivitäten der Dorfbewohner abspielen. Der Brauch, Wasser von dieser Quelle zu nutzen, hat zum Zusammenhalt der Gemeinschaft beigetragen. Darüber hinaus besitzt die Wasserquelle in den Augen der Dorfbewohner einen immensen spirituellen Wert und verkörpert einen einzigartigen kulturellen Aspekt. Dieses Bild ist gleichermaßen vertraut und heilig.

Aus diesem einen Tropfen Wasser sind unzählige Menschen aufgewachsen, genährt vom sanften, erfrischenden Wasser, der Wärme der Stelzenhäuser und dem Zusammenhalt der Gemeinschaft. Selbst wenn sie erwachsen sind und weit reisen, erinnern sie sich noch immer an das Wasser ihres Dorfes. Diese Verbundenheit ist tief in ihnen verwurzelt und wird zu einem unvergesslichen Teil ihrer Erinnerungen. Im Laufe der Jahre werden diese Erinnerungen an das Dorf bereichert und entfachen eine Flamme, die Herzen erwärmt und die Liebe zur Heimat und zu ihren Wurzeln weckt.

Ich erinnere mich an die Nächte im Dorf. In der weiten, stillen Landschaft wurde die Nacht vom lautlosen Atem der Berge und Wälder erfüllt. Der Wind schien stärker zu werden und durchdrang jede Spur des dichten, weißen Nebels, der die Hügel umhüllte. In der Kälte, am knisternden Feuer im Stelzenhaus, saß ich und lauschte den Geschichten der Ältesten über das Dorf.

Erinnerungsfetzen steigen in mir auf, in der Zuneigung jener, die ihr Leben den Bergen gewidmet haben, sie mit jedem Atemzug lieben und fest daran glauben, dass Berge und Wälder ein Zufluchtsort für die Menschheit sind. Geschichten aus Vergangenheit und Gegenwart verweben sich, verbinden sich und verweilen wie der kristallklare, nie versiegende Bach am Waldrand. Ich erinnere mich, wie ich einmal in der Mittagssonne am Bach saß und gemächlich sein kühles, klares Wasser trank und mir dabei noch deutlicher bewusst wurde, wie sehr ich diese zweite Heimat schätze.

Mit der Zeit wurden meine Reisen zurück in mein Dorf immer häufiger. Die Bindung zwischen mir und den Dorfbewohnern sowie zwischen dem Dorf und mir wurde stärker, authentischer und herzlicher. Durch diese Reisen gewann ich ein tieferes Verständnis für die uralten Bräuche und Traditionen meines Volkes und tauchte ein in eine sagenumwobene Welt, erfüllt vom Klang der Gongs und dem rhythmischen Kreistanz um ein wärmendes Feuer, begleitet von Krügen mit duftendem Reiswein.

Es geschah während wichtiger Dorffeste wie der Wasseropferzeremonie, der Reiserntefeier oder dem Pơ-Thi-Fest… In diesen Momenten, als ich in das Dorfleben eintauchte und meine Gedanken und Gefühle mit den Dorfbewohnern teilte, verstand ich zutiefst ihre tiefe Liebe zu ihrer Gemeinschaft. Diese Liebe kam am deutlichsten in den kulturellen Werten zum Ausdruck, die jeder Einzelne und die gesamte Dorfgemeinschaft bewahrten und gemeinsam weitergaben.

Auf all diesen Reisen vermisste ich die Dörfer, in denen ich Halt gemacht hatte, immer mehr. Und dann, in Momenten der Verletzlichkeit, schmerzte mein Herz vor Sehnsucht nach Zuhause, wo ich mit meiner fleißigen Großmutter aufgewachsen war. Mein Dorf lag eingebettet am Ufer des Flusses Tra Ly. Mein Großvater erzählte, dass der Tra Ly ein Nebenfluss des Roten Flusses sei und an der Mündung des Flusses Pham Lo, einige Dutzend Kilometer von meinem Dorf entfernt, entspringe.

Der Fluss schlängelt sich sanft durch die Dörfer und fließt manchmal direkt an meinem vorbei, bevor er ins Ostmeer mündet. Dieser friedliche, ganzjährig fließende Fluss birgt die Erinnerungen unzähliger Generationen, die in dieser Reisanbauregion aufwuchsen, an die Felder gebunden, gezeichnet vom Schweiß ihrer Arbeit – wie meine Großeltern, meine Tanten und Onkel, wie die Menschen in meinem Dorf. Jahrzehnte von zu Hause entfernt, weckt dieser Fluss noch immer eine tiefe Sehnsucht in mir. Eine Sehnsucht, die mein Herz berührt!

Die Menschen sind manchmal seltsam; in der Stadt vermissen sie ihr Dorf, und an einem neuen Ort sehnen sie sich nach ihrer alten Heimat. Und während die Sehnsucht immer stärker wird, verbringe ich Zeit damit, im goldenen Sonnenschein und der sanften Brise über die grünen, von Bäumen gesäumten Wege zu wandern und mit einem fröhlichen Lachen, das von einer Flut von Erinnerungen entfacht wird, in mein Dorf zurückzukehren.

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