Sommer der Kindheit

Damals war ich ein dürres Kind und rannte barfuß in der sengenden Sonne über den weiten roten Basaltboden des Zentralen Hochlandes. In den Sommern meiner Kindheit gab es weder Kuchen, Eis noch ausgefallenes Spielzeug, sondern nur Tage, an denen ich Sonne und Regen trotzte, barfuß mit Bambusstäben spielte, Murmeln spielte und Murmeln schoss; Tage des freien Herumstreifens, an denen ich meine Seele in einem Korb mit gekochtem Maniok, einer kühlen Höhle oder dem Klang einer Trommel aus einer leeren Milchkanne baumeln ließ …

Meine Welt drehte sich um das kleine Dorf, in dem ich wahrscheinlich meine gesamte Kindheit verbracht hätte. So einfach war das. Meine Freunde und ich konnten den ganzen Sommer lang lachen.

Als ich etwas älter wurde, war mein Sommer voller taufrischer Morgen, an denen ich Wasser vom Bach nach Hause trug; barfuß im Wald, mit sonnenverbranntem Gesicht; mit meiner Mutter auf den Feldern, die Düngersäcke trug, die schwerer waren als ein Mensch, während mir der Schweiß den Rücken durchnässte, aber ich immer noch Bahnar-Volkslieder summte. Niemand erzählte mir von den Strapazen; ich spürte sie nur am unregelmäßigen Atem meines Vaters, wenn er aus dem Wald zurückkehrte, und in den stillen Augen meiner Mutter, wenn sie eine Reihe langer Regentage durchlebte.

Es gab auch Sommertage, an denen ich Dutzende Kilometer auf holprigen Feldwegen zum Bezirkszentrum radelte, um das frisch gepflückte Wildgemüse zu verkaufen. Meine Haut war dunkel, mein Haar sonnenverbrannt, aber meine Augen funkelten immer noch, wenn ich jede kleine Münze zählte, die ich verdiente, als käme ein kleiner Traum in greifbare Nähe.

Und so vergingen die Jahreszeiten der Flammenbäume in aller Ruhe. Ich wurde an der Universität angenommen, als Erster im Dorf, der das Land verließ, um in der Stadt zu studieren, voller Aufregung und Verwirrung. Hanoi erschien wie ein Traum, mit hohen Gebäuden, luxuriösen Stadtvierteln, dichtem Verkehr … Ich brachte den Sonnenschein und den Wind des zentralen Hochlands mit und eroberte Schritt für Schritt die Hörsäle in der Hoffnung, eines Tages zurückzukehren und mitten im tiefgrünen Dschungel ein Dach für meine Eltern zu bauen.

Jetzt, jedes Mal, wenn die Sommersonne kommt, spüre ich, wie sich mein Herz zusammenzieht. Das damalige Hochlanddorf hat sich verändert. Es gibt gepflasterte Straßen, Elektrizität und solide gebaute Häuser. Doch die wilden Flammenbäume leuchten immer noch leuchtend rot, und die Zikaden zirpen den ganzen Sommer über. Das weckt in mir so viele Erinnerungen an diese Jahre.

Jedes Mal, wenn ich ins Dorf zurückkehre, zeige ich meinem Sohn den rutschigen Hang, die Kaffeeplantage meiner Familie und den kleinen Bach, in dem ich den ganzen Nachmittag gebadet habe. Ich erzähle ihm auch von einer schwierigen Zeit, als sein Vater in Sonne und Wind auf dem trockenen roten Boden aufwuchs, doch in seinem Herzen verlor er nie die Liebe zu dem Dorf – dem Ort, der ein Herz nährte, das träumen, sich erinnern und dankbar sein konnte, um erwachsen zu werden.

Quelle: https://baogialai.com.vn/mua-he-tuoi-tho-post328688.html