Die Saison der jungen Tamarindenblätter in meinem Heimatdorf.

(ABO) Ich mag saure Suppe mit jungen Tamarindenblättern und Tilapia sehr gern, aber das ist jetzt Geschmackssache. Als ich acht war, habe ich mich immer gefragt, warum mein Vater drei oder vier Schüsseln Reis hintereinander aß, wenn es dieses Gericht gab, obwohl es nur aus zwei einfachen Zutaten bestand.

Als ich klein war, schleppten mich meine Großeltern etwa zehnmal im Jahr, immer wenn ich Schulferien hatte, zu ihnen. Ihr Dorf lag nur etwa fünfzig oder sechzig Kilometer von meinem Zuhause entfernt, aber in meinen Augen war es eine riesige, sonnenverwöhnte, abgelegene Gegend. Das Haus meiner Großeltern war nur ein winziger Punkt in der Ferne, der sich über drei oder vier Reisfelder erstreckte, und doch war es kaum größer als meine Hand. Das Dorf bestand hauptsächlich aus Reisfeldern und Tamarindenbäumen, mit ein paar Zimtapfelbäumen am Teich hinter dem Haus. Das war alles. Es gab nicht so viele Obstbäume wie in meinem eigenen Garten.

Ehrlich gesagt gehe ich nicht so gern zu meinen Großeltern, weil man dort nirgends Süßigkeiten oder Snacks findet. Jedes Mal, wenn ich hinfahre, versammeln sich die Kinder um mich, pflücken Tamarinden, füllen ihre Hemden damit und bieten sie mir dann an. Aber wenn ich mehrere Tüten mit bunten Süßigkeiten mitbringe, freuen sie sich riesig.

Wo man auch hinsah, im Dorf meiner Großeltern, standen Tamarindenbäume – vor dem Haus, am Weg, hinter dem Haus, direkt am Teich. Sobald die Regenzeit begann, trieben die Tamarindenbäume bei meinen Großeltern üppige, grüne Blätter, schwer von Regentropfen, die sich im Wind wiegten. Kaum waren mein Vater und ich angekommen, schnappte sich meine Großmutter einen Korb und stellte einen Stuhl auf, um die Tamarindenblätter zu schälen. Mein Cousin Chiến, der Sohn meiner Tante Sáu, trug sein Fischernetz zum Teichrand. Er war klein, dunkelhäutig und hager, doch er warf das Netz mit solcher Präzision aus, runder als ein „O“. Als das Netz eingeholt wurde, zappelten die abgemagerten, hungernden Tilapien darin, und er fischte sie schnell heraus und warf sie in den Korb meiner Großmutter.

Illustratives Bild.

Ein regnerischer Nachmittag bei meinen Großeltern: eine Schüssel mit getrocknetem, geschmortem Fisch, eine Schüssel mit saurer Suppe mit jungen Tamarindenblättern und Tilapia, dazu ein paar Chilischeiben. Ich rührte meinen Reis mit dem Stück geschmortem Fisch um, das mir meine Großmutter gegeben hatte, und dachte dabei an die gebratenen Hähnchenschenkel, die meine Mutter immer zubereitete. Mein Magen kribbelte vor Sehnsucht. Als ich mich umdrehte, sah ich meinen Vater, der genüsslich aß und begeistert ausrief. Jedes Mal, wenn er zur Zeit der jungen Tamarindenblätter nach Hause kam, aß er dieses Gericht. Ich fragte mich, warum es ihm so gut schmeckte.

Es gab viele Fragen und Zweifel, auf die ich erst viel später, als ich älter war, Antworten fand.

Meine Großmutter ist verstorben, und ich war beruflich so eingespannt, dass ich sie schon lange nicht mehr besucht habe. Mein Vater ist immer noch derselbe; er kommt nur ein paar Mal im Jahr aufs Land. Ich frage mich, ob meine Tanten immer noch seine Lieblingsgerichte kochen.

Eine Ecke des Tamarindenhains in der Nguyen Hue Straße - Stadt My Tho.

In meiner kleinen Stadt reihen sich endlose Reihen von Tamarindenbäumen aneinander. Ihre Blätter verfärben sich, neue sprießen, Blüten blühen und Früchte tragen – ich sehe sie jeden Tag auf meinem Arbeitsweg. Mittlerweile achte ich genau auf die Saison der jungen Tamarindenblätter. Wenn ich auf den Markt gehe oder die Gärtner besuche, kaufe ich immer einen kleinen Bund, den ich mit in meine Heimatstadt nehme, damit meine Mutter daraus eine saure Fischsuppe kocht. Ich weiß diese einfache Suppe jetzt sehr zu schätzen – ein erfrischendes, pikantes Gericht mit wenigen Zutaten: nur ein wenig Fisch, eine Handvoll zarter junger Tamarindenblätter, etwas Koriander und ein paar Chilischeiben – und doch ist sie unbeschreiblich lecker. Mein Vater isst sie immer noch und lobt sie, aber er jubelt nicht mehr vor Begeisterung, und die Freude in seinen Augen ist verschwunden.

Die saure Suppe mit jungen Tamarindenblättern schmeckt immer noch genauso gut, Mama würzt sie immer noch genau so, wie Papa sie mag, genau wie Oma es früher gemacht hat. Aber... es gibt Gerichte, die nicht nur wegen ihres Geschmacks köstlich sind, sondern vor allem wegen der schönen Erinnerungen an eine vergangene Zeit.

TUONG QUAN

Die

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