Vor Jahrzehnten stand in meinem Dorf Sa Huynh ( Quang Ngai ) alle fünf bis sieben Häuser ein Kapokbaum. Nicht anmutig oder elegant, sondern ganz eigenwillig, hatte der Kapokbaum ein schlichtes und etwas raues Aussehen. Doch er verstand es, die Menschen in ihrer Nostalgie zu berühren; schon ein leichter Windhauch ließ seine flauschigen, weißen Baumwollfasern in die Luft wirbeln.
Sa Huynh ist jetzt voller Leben, ein Gewirr aus Häusern, dicht gedrängt mit Menschen, Fahrzeugen und … Staub. Die Kapokbäume werden immer weniger und verschwinden allmählich. Der alte Mann, der unter dem Dachvorsprung saß, sprach mit heiserer, trauriger Stimme, als sein Enkel den Kapokbaum erwähnte: „Die Häuser stehen hier enger als eine Handbreit auseinander; wo sollen da Kapokbäume noch wachsen?“ Unerwartet traf ich heute Nachmittag, als ich einen alten Freund besuchte, … einen noch älteren Freund: den Kapokbaum! Ich dachte mir: Man braucht keine Eintrittskarte, um in die Kindheit zurückzukehren. Unter dem heißen Dachvorsprung war ein Tisch für Getränke gedeckt. Ich drängte meinen Freund: „Die Kneipe beim Kapokbaum am Fluss lockt uns herüber; lass uns dorthin gehen, es ist nicht viel Mühe, keine zwanzig Meter …“
Du schenkst den Wein ein. Und die Kapokfrüchte, hoch oben, ergießen sich Tropfen für Tropfen auf mich, Erinnerungen. Ich erinnere mich vage, dass der Baum am Ende des Winters zu erwachen beginnt und zarte junge Blätter sprießen lässt. Kapokblätter sind seltsam. Sechs Blätter umschließen einen Stängel. Dann die Blüten, in Büscheln, mit prallen, weichen, weißen Blütenblättern. Ich werde mich immer an das „geheimnisvolle“ Rätsel meines Lehrers von damals erinnern: „Welcher Baum hat Blüten, bevor er... blüht?“ Bald darauf formen die Blüten die Früchte. Dann fallen die Blätter allmählich ab und geben die kahlen, fruchtbeladenen Äste frei. Ich fragte meine Mutter: „Warum hat der Kapokbaum so viele Früchte, wenn er doch kahl ist?“ Langsam antwortete sie: „Nun, welche Mutter verkümmert nicht, damit ihre Kinder gedeihen können?“
Früher malten die Kinder mit Tonscherben irgendwelche Dinge um den Fuß des Kapokbaums und reckten dann die Hälse, um die Büschel langer, schlanker, grüner Früchte zu bewundern. Jeden Mittag pflückten sie die prallen Früchte, höhlten sie aus und bastelten daraus „Flugzeuge“ mit Propellern aus Kokosnussblättern. Dann „flogen“ sie durch die ganze Nachbarschaft – natürlich auf ihren Füßen! Ich rannte gerade, als ich den Propeller betrachtete, und stieß dabei versehentlich mit meiner Klassenkameradin Mun zusammen. Sie brach sich einen Schneidezahn. Die Flasche Kokosöl, die ihre Mutter ihr zum Kaufen geschickt hatte, lief aus. An diesem Nachmittag war ein Stück der Landstraße mit Öl getränkt. Und ich bekam Prügel: Mein Vater schlug mich mit einem Rattanstock. Heute ist Mun Zahnärztin. Als wir uns trafen, fragte Mun, ob ich mich noch an den „Kapok-Flugzeug-Vorfall“ erinnern könne. Ich lachte: „Wie könnte ich das vergessen? Bitte entschuldige nachträglich. Und deine Berufswahl … Zahnmedizin steht dir wirklich gut.“
Du sagtest, diese Kapokbäume wuchsen wild, wie „Migranten“. Doch mit der Zeit wurde ihr Name zum Namen des Anlegeplatzes und tauchte sogar in Liebesgedichten auf, wie dem, das ich oft summe: „Solange es den Kapok-Anlegeplatz gibt, meine Liebe, werde ich dich lieben .“ Du meintest, das „Sommerschnee“-Fest stünde kurz bevor. Dann reifen die Kapokfrüchte, ihre Schalen knacken, und Büschel von Baumwollfasern verstreuen sich und tragen die Samen für die nächste Saison. Auf dem Fluss, auf den Feldern, an den Ufern und sogar in den Gassen schweben überall flauschige weiße Baumwollfasern. Die fliegende Baumwolle macht die Reise des Windes weniger leer und anmutiger und sanfter. Kinder greifen fröhlich nach Händen voll Baumwolle und lachen, als hätten sie gerade Wolken vom Himmel gepflückt.
Es gab Zeiten inmitten der Härten des Lebens, da wünschte ich mir, das Leben wäre so leicht wie … Baumwolle. Und aufgrund meiner nostalgischen Ader höre ich manchmal in meinen Träumen den Ruf der Baumwolle aus der Ecke meines alten Schulhofs. Jede fallende Baumwollkapsel, jede verwelkende Baumwollblüte, jede Handvoll Baumwollflusen, die durch die Sommer meiner Kindheit wehten, ist ein Rhythmus der Erinnerung. Es ist auch eine Sammlung einfacher, unprätentiöser und unglaublich liebenswerter „Baumwoll-Fotografien“.
Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-mua-bong-gon-bay-qua-tuoi-nho-185260502160117703.htm
Kommentar (0)