Erinnere dich an die Reiserntezeit

Immer wenn ich während der Erntezeit an einem Reisfeld vorbeikomme, bleibe ich lange stehen. Die goldene Farbe des reifen Reises, der Duft von Stroh in der Luft und das ferne Dröhnen der Erntemaschinen erinnern mich an meine Kindheit in der Region U Minh Thuong – wo ich inmitten der aufeinanderfolgenden Reiserntesaisons aufgewachsen bin.

Reife Reisfelder in Vinh Phong. Foto: PHAM HIEU

Damals war die Reisernte nicht nur etwas für Erwachsene; sie war eine besondere Zeit in meiner Kindheit. Wenn die Reisfelder anfingen, sich gelb zu färben, sagte mein Vater oft: „Die Erntezeit steht kurz bevor.“ Dieser einfache Satz brachte die ganze Familie sofort in Bewegung. Mein Vater bereitete seine Sichel vor. Meine Mutter flickte die Reisesäcke und bereitete die Bananenfaserseile vor. Und meine vier Geschwister und ich fieberten dem Tag entgegen, an dem wir mit unseren Eltern auf die Felder gehen durften.

Meine Familie hatte es damals schwer. Sechs Personen mussten wir allein von zehn Morgen Reisfeldern ernähren. Deshalb brachte jede Reisernte so viel Hoffnung mit sich. Die ganze Familie hoffte auf gutes Wetter, wenige Schädlinge und Krankheiten und darauf, dass keine Ratten die Ernte vernichteten, damit wir eine gute Ernte einfahren konnten. Eine erfolgreiche Reisernte brachte nicht nur Freude, sondern sicherte der Familie auch das Geld, um die Lebenshaltungskosten für viele Monate zu decken.

Die Erntezeit begann sehr früh am Morgen. Im Morgengrauen weckte mich mein Vater. Die Morgenluft war kühl, und Tau hing noch an den Blättern am Kanal. Wir fuhren mit dem Boot; mein Vater schob die Stange den Graben entlang, der zu den Feldern führte. Das Wasser war spiegelglatt, eine sanfte Brise wehte, und meine Familie unterhielt sich angeregt.

Die reifenden Reisfelder erstreckten sich vor unseren Augen, eine goldene Weite bis zum Horizont. Die schweren, körnerbeladenen Reishalme neigten sich. Der Wind kräuselte das ganze Feld wie kleine Wellen. Mein Vater betrachtete die Reisfelder und flüsterte: „Dieses Jahr wird es sicher eine gute Ernte geben.“ Ich sah nur das Feld, wunderschön wie ein riesiges Gemälde.

Damals wurde der Reis noch hauptsächlich von Hand geerntet. Meine Eltern hielten kleine Sicheln, bückten sich, um die einzelnen Reisstängel abzuschneiden und zu Bündeln zusammenzufassen. Meine älteren Brüder banden den Reis zu ordentlichen Bündeln zusammen. Ich half bei verschiedenen Arbeiten, wie dem Aufsammeln des Reises oder dem Zusammenziehen der Bündel. Die Arbeit war nicht leicht, aber für einen Zehnjährigen wie mich war es ein aufregendes Erlebnis inmitten der weiten Reisfelder.

Als die Sonne höher stieg, wurde es auf den Feldern immer heißer. Schweißperlen rannen meinem Vater über die Stirn und durchnässten sein sonnengebleichtes Hemd. Meine Mutter unterbrach immer wieder, um sich den Schweiß abzuwischen, bevor sie mit dem Reisschneiden fortfuhr. Manchmal setzte ich mich an den Feldrand und ruhte mich aus, manchmal pflückte ich wilde Früchte. Damals, als ich meine Eltern und Brüder fleißig in den goldenen Reisfeldern arbeiten sah, verstand ich ihre Mühen noch nicht ganz.

Gegen Mittag setzte sich die ganze Familie meist im Schatten eines Baumes am Graben zum Ausruhen zusammen. Das Mittagessen war sehr einfach: übriggebliebener Reis, dazu etwas geschmorten Fisch, ein paar Gurken oder einen Teller gekochtes Gemüse. Doch nach einem Vormittag auf dem Feld schmeckte diese Mahlzeit ungewöhnlich gut. Mein Vater scherzte oft, dass Reis vom Feld immer besser schmeckte als zu Hause. Während ich aß, blickte ich auf die goldenen Reisfelder vor mir und empfand ein seltsames Glücksgefühl.

Am Nachmittag, als der Wind nachließ und die Sonne weniger schien, wurde die Reisernte fortgesetzt. Reisbündel wurden auf das Boot verladen und ordentlich in Reihen aufgereiht. Das Boot füllte sich allmählich mit Reis, und mein Vater ruderte es zu höher gelegenem Gelände, um dort auf die Dreschmaschine zu warten.

Die Tage der Reisernte waren für meine Familie die arbeitsreichste Zeit. Nach dem Dreschen wurden die Reisesäcke zurückgetragen und vor dem Hof ​​oder hinter dem Haus gestapelt. Manchmal, wenn der Reis noch nicht verkauft war, spannte mein Vater ein Moskitonetz auf und schlief neben den frisch geernteten Säcken. Das alte Netz wurde provisorisch auf einem kleinen Fleckchen Erde neben den noch nach Stroh riechenden Reisesäcken aufgehängt. Mein Vater sagte scherzhaft, er müsse den „Schatz beschützen“, denn diese Reisesäcke repräsentierten monatelange harte Arbeit für die ganze Familie.

Nicht jede Reisernte verläuft wie geplant. Manchmal wird der Reis von Schädlingen und Krankheiten befallen, in anderen Jahren mindern ungewöhnliche Stürme den Ertrag. Nach dem Verkauf des Reises und abzüglich der Kosten für Dünger, Pestizide und Dreschmaschinen bleibt kaum etwas übrig. In solchen Zeiten saßen meine Eltern oft still auf der Veranda. Obwohl sie etwas traurig waren, klagten sie nicht viel. Mein Vater sagte dann sanft zu meiner Mutter: „Nächste Saison werden wir versuchen, uns besser um die Felder zu kümmern, und wenn Gott uns gnädig ist, wird es ein besseres Jahr.“

Damals war ich noch zu jung, um die Sorgen meiner Eltern wirklich zu verstehen. Erst als ich älter wurde, begriff ich die immensen Entbehrungen und die Hoffnung, die hinter jeder Reisernte steckten. Jede Ernte war mit dem einfachen Wunsch meiner Eltern verbunden: genug Reis zum Essen, genug Geld für die Ausbildung ihrer Kinder und ein etwas leichteres Leben.

Nach jedem Erntetag war der Hof mit trocknendem Reis bedeckt. Meine Mutter wendete den Reis mit einem Rechen, damit er gleichmäßig trocknete, während wir im Hof ​​herumrannten und sprangen und manchmal spielerisch kleine Kreise in den goldenen Reis malten. Abends saß die ganze Familie auf der Veranda, die kühle Brise vom Feld trug den vertrauten Strohduft herüber. Mein Vater erzählte Geschichten von der Ernte, meine Mutter erinnerte uns daran, dass wir am nächsten Tag früh aufs Feld mussten, und ich schlief erschöpft nach einem langen Tag auf dem Feld ein.

Die Zeit ist vergangen, und vieles in meiner Heimatstadt hat sich verändert. Mähdrescher haben die alten Sicheln ersetzt und die Reisernte deutlich beschleunigt. Doch immer wenn ich ein Feld mit reifem Reis sehe, erinnere ich mich an die Ernten von einst, als die Hemden meiner Eltern schweißnass auf den Feldern waren, als das kleine, mit Reis beladene Boot langsam den Kanal entlangfuhr und als mein Vater unter einem Moskitonetz neben den Säcken mit frisch geerntetem Reis vor unserem Haus schlief.

Meine Kindheit verbrachte ich inmitten der Reisernte. Die goldenen Reisfelder ernährten meine vier Geschwister und mich und nährten die einfachen Träume einer Familie, die nur 10 Morgen Reisfelder für ihren Lebensunterhalt besaß. Wir konnten zur Schule gehen und unter der harten Arbeit unserer Eltern aufwachsen.

Obwohl die Zeit vergangen ist und sich vieles in meiner Heimat verändert hat, werde ich jedes Mal, wenn ich die reifenden Reisfelder sehe, an die Ernten vergangener Zeiten erinnert. Diese Felder nährten meine Kindheit und die vieler anderer Kinder aus armen Dörfern. Inmitten des Wandels meiner Heimat heute bleiben die Reisfelder ein kostbares Gut, der Lohn für die Mühen und die Lebensgrundlage unzähliger Bauernfamilien. Für mich wird das Goldgelb des reifen Reises immer die Farbe der Erinnerungen an meine geliebte Heimat bleiben.

NGUYEN KHANH

Quelle: https://baoangiang.com.vn/nho-mua-lua-chin-a479223.html