Die Kinder kamen vom Feld.

Wir sehen uns als Kinder vom Land. Nach über 30 Jahren in der Stadt sind unsere Fußspuren selbst auf den modernsten Straßen zu finden. Neulich erinnerte mich ein Freund an den Geruch der Reisfelder, den Duft von Fischsauce, den leicht angebrannten Geruch von übriggebliebenem Reis, und ich verspürte einen Anflug von Sehnsucht nach den Feldern und Reisfeldern!

Mein Freund, ein waschechter Landjunge, glaubte, den Schmutz endgültig abgeschüttelt zu haben, doch niemand ahnte, dass der Duft der Natur, wie der von reifendem Reis, noch immer tief in seinem Unterbewusstsein verankert war. Er sagt, er könne noch immer Duftreis, reinrassigen Kirschreis und thailändischen Hybridreis allein am Geruch unterscheiden. In Saigon leuchten seine Augen, wenn er vom Duft frisch gemahlenen Naturreises erzählt.

Mein Vater, ein einfacher, ehrlicher Mann, wuchs in den Reisfeldern auf. Der Krieg riss ihn aus seiner Heimat fort und zwang ihn, tagelang durch die Wälder zu streifen, nachts zu marschieren, Flüsse zu durchwaten und fremde Länder zu durchqueren – stets sehnte er sich nach den Reisfeldern seiner Heimat. Jahre später beschloss er, sich auf den Feldern des Dorfes niederzulassen, zwischen Mangroven, Nipapalmen, Weiden und anderen Bäumen, deren Wurzeln tief in der Erde verankert waren und die Böschungen beschatteten. Er wollte seine Felder nie wieder verlassen.

Aber wir sind nicht wie er, nicht wie die Alten. Die Alten verbringen ihr restliches Leben auf den Feldern. Wir hingegen wollen unsere lebhafte Jugend in der Stadt verbringen. Die weiten Reisfelder nährten unsere Kindheit, versorgten uns mit gesundem Reis und Kleie, Gemüse und Fisch, die in den sumpfigen Feldern planschten. Dann stieg auf eben diesen Feldern der Rauch von brennendem Stroh auf und kündigte so manchen Abschied an. Eine Kindergeneration nach der anderen wurde erwachsen. Eine Generation nach der anderen zog in die Ferne. Die Drachenzeit war weniger von Lachen erfüllt, und das Rascheln der Schritte auf den rissigen Feldern während der Trockenzeit verstummte.

Wir kommen und gehen, begraben unser Leben im Herzen der Stadt. Wie Reishalme, reif zur Ernte, duftend und süß. Wir in der Stadt bleiben wie Reishalme, verneigen uns demütig vor Pracht und Glanz, gleiten sanft an buntem und grellem Treiben vorbei und verbergen uns still vor oberflächlichen Verlockungen. Ein Stadtbewohner nannte mich „Stadt und Land zugleich“. Und das zu Recht; Kinder, die vom Feld kommen, tragen, obwohl ihre Füße glatt und rosig sind, noch immer die Spuren der Entbehrung, Schwielen und oberflächliche wie tiefe Risse in der Haut. In der Stadt, inmitten der vielfältigen Einflüsse verschiedener Länder, bewahren wir uns unsere schlichte, rustikale Art.

Der rustikale Charme scheint, wie Strohwurzeln, im strömenden Regen und der sengenden Sommersonne leicht zu verrotten, doch nein, er ist es gerade, der unsere Seelen inmitten der Hektik des Alltags vor dem Verblassen bewahrt. Er ist wie Nahrung, die den Baum der Güte nährt und ihn immer stärker wachsen lässt, und wie grenzenlose Dankbarkeit, die unaufhörlich wie unterirdisches Wasser fließt.

An jenem Tag, als wir unsere Heimreise antraten, präsentierte sich uns unsere Heimatstadt unter dem Namen einer völlig neuen Stadt. Felder waren verschwunden, stattdessen hatte sich das Stadtbild gewandelt, und Hunderte von hoch aufragenden Gebäuden verschwanden aus dem Blickfeld. Wahrscheinlich hing irgendwo auf einem Balkon ein Drachen in der Luft.

Wir können die Felder nur noch in Gedanken besuchen. Früher kamen die Kinder von den Feldern. Heute sind die Kinder von den Feldern entwurzelt worden.

Kein Problem! Denn der Duft von Reis ist mir noch immer tief im Herzen und im Kopf, in meiner Nase, die sich bereits an den rustikalen Geruch der Landschaft gewöhnt hat...

Quelle: https://thanhnien.vn/nhung-dua-tre-buoc-ra-tu-canh-dong-185260530180449507.htm