Πάντα αγαπούσα την κουζίνα

Πόσα καλοκαίρια έχουν περάσει από τότε που άφησα εκείνη την γαλήνια εξοχή για να περιπλανηθώ, πέρα ​​δώθε μέσα στα χρόνια. Έχω περάσει από πολλά σκαμπανεβάσματα, καταιγίδες... Είχα απογεύματα θάβοντας το πρόσωπό μου στα μοναχικά μου χέρια για να απολαύσω την αλμυρή γεύση της ερημιάς, χάνοντας κάτι άγνωστο. Μέσα σε αυτό το κενό και την αβεβαιότητα, ψάχνοντας σε μακρινές αναμνήσεις... Ξαφνιάστηκα όταν αντίκρισα την έντονη μυρωδιά του καπνού, τη μυρωδιά της στάχτης θαμμένης σε φλούδες ρυζιού στην απλή κουζίνα της μητέρας μου.

Εικονογράφηση: LE NGOC DUY

Ίσως, για όσους έχουν στενά συνδεδεμένη την παιδική τους ηλικία με την εξοχή, η κουζίνα μας δίνει πάντα μια ζεστή, γαλήνια αίσθηση αργά το απόγευμα, όταν ο καπνός από την κουζίνα γεμίζει τον χώρο, το απλό ρουστίκ γεύμα γεμίζει με τα γέλια των παιδιών. Η κουζίνα της μητέρας ξυπνά πολλές γαλήνιες αναμνήσεις από τις μέρες που δεν θα ξαναέρθουν ποτέ. Η κατσαρόλα με το αρωματικό κολλώδες ρύζι και η κατσαρόλα με το βραστό ψάρι με αλμυρά τουρσιά σε μια θυελλώδη μέρα, ο άνεμος φυσάει από παντού, το κρύο... Η κατσαρόλα με τις γλυκοπατάτες καπνίζει ακόμα, η φωτιά γλείφει γύρω από την κατσαρόλα, τρεμοπαίζει, προκαλεί και λατρεύει τη ζεστασιά.

Η κουζίνα της μητέρας μου ήταν απλή, με καπνιά να καλύπτει την πόρτα και φωτιά να καίει τρεις φορές την ημέρα. Αυτός ήταν ο κόσμος των παιδικών μου χρόνων κρυμμένος σε μια μικρή γωνιά. Ένα μαύρο τρίποδο, μερικές παλιές αλουμινένιες γλάστρες κρεμασμένες στο πλάι του καφέ ξύλινου ντουλαπιού... Θυμάμαι καθαρά, στη γωνία της κουζίνας υπήρχε ένα κοτέτσι. Μια κότα επώαζε ήσυχα μερικά ροζ αυγά κάτω από την κοιλιά της, περιμένοντας την ημέρα που θα πετούσαν τα κοτοπουλάκια της. Ένα κεραμικό βάζο με νερό, μια κουτάλα από κέλυφος καρύδας τοποθετημένη τακτοποιημένα από πάνω.

Στα βάθη της μνήμης μου, η φτωχική κουζίνα είναι ένα μέρος που κρύβει αμέτρητες αναμνήσεις. Κάθε μήνα, η μητέρα μου πήγαινε με το ποδήλατο στο παντοπωλείο για να πάρει ρύζι και φαγητό. Όλο το χρόνο, το ρύζι ήταν ανακατεμένο με μανιόκα και γλυκοπατάτες. Σε πολύ μικρή ηλικία, έμαθα να μαγειρεύω και να φροντίζω τα μικρότερα αδέρφια μου. Τις μέρες με ψιχάλα και αέρα, για να μαγειρέψω μια κατσαρόλα με ρύζι και ένα βραστήρα με νερό, έκλαιγα από τον καπνό. Η κατσαρόλα με το ρύζι στον ατμό με γλυκοπατάτες στη μνήμη μου είναι μια στοιχειωτική ανάμνηση. Πόσες φορές η φωτιά δεν ήταν αρκετή για να μαγειρέψει το ρύζι, με μάλωνε η ​​μητέρα μου...

Υπήρχαν μήνες που δεν υπήρχε ρύζι, τα παιδιά μου έτρωγαν μόνο στιγμιαία noodles. Εκείνη η γωνιά της κουζίνας ήταν πολλές φορές μάρτυρας που έκλαιγα με λυγμούς επειδή τα στιγμιαία noodles δεν μαγειρεύονταν... Ο μικρότερος αδερφός μου έκλαιγε στην αγκαλιά μου. Υπήρχαν εποχές που έπρεπε να καλλιεργούμε πατάτες και βλαστούς λαχανικών για να σώσουμε τους πεινασμένους, η μητέρα μου και εγώ δίναμε το ρύζι μας στα δύο μικρότερα αδέρφια μου... Εκείνη η γωνιά της κουζίνας έγινε και φίλη μου πολλές φορές όταν δεν ήμουν ικανοποιημένη με κάτι. Πόσο παράξενο! Όταν ήμουν παιδί, από πού προέρχονταν όλα τα δάκρυά μου; Όταν μου έλειπε ο πατέρας μου, στεκόμουν στη γωνιά της κουζίνας και έκλαιγα.

Η μητέρα μάλωσε, έσκυψε το κεφάλι της στα γόνατά της, κρατώντας ένα ζευγάρι chopsticks και χτυπώντας τα κόκκινα κάρβουνα, κλαίγοντας! Θυμωμένη με τους δύο μικρότερους αδερφούς της, μάζεψε ήσυχα ρύζι και έκλαιγε! Τώρα, όταν περνούσα από γαλήνια εξοχή, βλέποντας καπνό από την κουζίνα κάποιου να παρασύρεται στον ξεθωριασμένο απογευματινό ήλιο, η καρδιά μου πονάει από νοσταλγία για την κουζίνα. Πόσοι άνθρωποι γεννήθηκαν, μεγάλωσαν και ωρίμασαν από δίσκους με φαγητό φτιαγμένο από μια κουζίνα που κάποτε ήταν σκληρή και δύσκολη. Σήμερα, στην εξοχή, υπάρχουν όλο και λιγότερα σπίτια με αχυρένια σκεπή και παλιές κουζίνες. Η εποχή των σύγχρονων κουζινών πιθανότατα είναι επίσης όλο και λιγότερο από χαρούμενες και λυπημένες ιστορίες γύρω από την κόκκινη φωτιά με μια κατσαρόλα banh tet την παραμονή της Πρωτοχρονιάς...

Η κουζίνα της μητέρας είναι το μέρος όπου μεγαλώνουμε σταδιακά. Για να γνωρίζουν όλοι ότι, από ένα απλό και συνηθισμένο μέρος, έχουν έρθει οι πιο ευτυχισμένες μέρες. Η θορυβώδης και πολυτελής πόλη δύσκολα μπορεί να μας κάνει να ξεχάσουμε τα βραδινά γεύματα, τον μπλε καπνό που κουλουριάζεται γύρω από την αχυρένια στέγη και επιπλέει στο σταδιακά τυλιγμένο ηλιοβασίλεμα.

Πώς μπορώ να ξεχάσω την έντονη μυρωδιά του καπνού, γιατί μέρες αργότερα αυτή η μυρωδιά εξακολουθεί να πλανάται στα μαλλιά και τα ρούχα μου. Καθώς τα χρόνια περνούν, όταν τα μαλλιά μου παίρνουν το χρώμα του απογεύματος, και η παραμυθένια ηλικία μου είναι μόνο μια ανάμνηση, ψιθυρίζω ότι είναι η μυρωδιά της νοσταλγίας. Η μυρωδιά της νοσταλγίας είναι βαθιά χαραγμένη στο υποσυνείδητό μου. Ανάμεσα σε όλη τη λάμψη και την αίγλη, υπάρχουν στιγμές που νιώθω λυπημένη και πληγωμένη. Φοβάμαι ότι μια μέρα τα απλά, οικεία πράγματα θα ξεχαστούν εύκολα.

Το παλιό σπίτι είναι πλέον μόνο για μένα. Η ξυλόσομπα έχει φύγει... Ο μικρότερος αδερφός μου κουβαλάει μακριά την έντονη μυρωδιά του καπνού. Τα μαλλιά μου έχουν περισσότερες ασημένιες τούφες. Ο πατέρας μου πήγε κι αυτός μακρινό ταξίδι. Μου λείπει, δεν έχω πια την κουζίνα να κρυφτώ και να κλάψω. Η πίσω βεράντα είναι έρημη εδώ και σχεδόν δέκα χρόνια...

Το απόγευμα σιγά σιγά έπεφτε. Ξαφνικά, ένας περιπλανώμενος άνεμος φύσηξε στην καρδιά μου την γαλήνια μυρωδιά του καπνού της κουζίνας, φέρνοντας πίσω αναμνήσεις από τις αγαπημένες παλιές μέρες. Κάπου στα βάθη, υπήρχε μια τρεμοπαιζόμενη φωτιά, μια καυτή ξυλόσομπα που φώτιζε μια απλή, γλυκιά ευτυχία.

Τιέν Λαμ

Πηγή: https://baoquangtri.vn/thuong-hoai-chai-bep-194464.htm