Pero el lugar permanecía tranquilo y desolado, con el gélido viento del norte helándome el corazón. ¡Mamá aún no había llegado! A mi alrededor, frente a mi casa, junto al río, los niños jugaban alegremente, vestidos con ropa y zapatos nuevos. En cuanto a mí, solo tenía dos conjuntos viejos y un par de sandalias remendadas. En la cocina, había una olla de anchoas secas que había pescado el día anterior. A pesar de las vibrantes flores amarillas que daban la bienvenida al Año Nuevo, a pesar del aroma a carne estofada, mermelada de coco, pasteles de arroz inflado y galletas de arroz a la parrilla, a pesar del tentador color de la sandía que Ngoan, el vecino, me enseñó porque su madre acababa de cortarla para él, seguía mirando con anhelo la orilla del río. Sin embargo, seguía desierta y gris, una escena del ocaso del año que se desvanecía.
Nací fuera del matrimonio. Mi madre formó su propia familia sin nada, luchando a toda costa para criarme y educarme. Dependíamos la una de la otra para sobrevivir. Un pariente le prestó una pequeña barca, y mi madre, como algunos vecinos, remó hasta la región de Đồng Tháp para contrabandear arroz. Si conseguía pasar los controles, tendría algo que comer; si la atrapaban, perdería todo su capital y sus ganancias. Y de este viaje, ha pasado más de una semana (en lugar de los cuatro o cinco días habituales), y aún no ha regresado. Antes de irse, me dio una palmadita en la cabeza y dijo: «Rezo para que este viaje salga bien. Cuando vuelva con dinero, te compraré cosas para el Tet (Año Nuevo Lunar) y luego compraré encurtidos y carne para ofrecer a nuestros antepasados». Sin embargo, el atardecer carmesí al final del río, en la trigésima noche del Tet, permanece vacío; solo queda la lejana sombra de mi madre.
A principios de la década de 1980, la vida era muy difícil, pero el Tet (Año Nuevo vietnamita) aún estaba lleno de calidez y afecto. El ambiente del Tet en los viejos tiempos era bullicioso al comenzar el duodécimo mes lunar. Debido a la persistente escasez, la gente invertía todo su dinero en estos días cada año, para que sus familiares e hijos no se quedaran atrás por sus vecinos y amigos. Al comienzo del duodécimo mes lunar, las mujeres molían harina afanosamente para hacer papel de arroz temprano en la mañana, moliéndola a mano (más tarde, las máquinas de moler harina lo hicieron más conveniente). Y el aroma de las hojas de coco y la leña utilizada para encender el fuego para hacer papel de arroz cerca del amanecer impregnaba el aire, evocando la añoranza del fragante y crujiente papel de arroz de coco asado sobre carbón de cáscara de coco; o los rollos de arroz al vapor rellenos de frijol mungo y coco, sumergidos en una salsa de pescado con ajo y chile que sigue siendo un delicioso recuerdo.
Para el décimo día del duodécimo mes lunar, cerca del amanecer, comienza el rítmico golpeteo de los pasteles de arroz, un sonido que anuncia la llegada de la primavera. Para el decimoquinto día del duodécimo mes lunar, la festividad del Tet se considera terminada, con familias e individuos acudiendo en masa a sus patios y jardines para arrancar las hojas de las flores de albaricoque. Para el vigésimo día del duodécimo mes lunar, se pueden ver ristras de salchichas colgadas a los lados de las casas o detrás de las cocinas; cestas de mermelada de coco, mermelada de calabaza y mermelada de grosella se secan frente a las casas. Para el vigésimo tercer día del duodécimo mes lunar, después de enviar al Dios de la Cocina al cielo, el Tet está oficialmente en pleno apogeo. Las flores de albaricoque y las caléndulas comienzan a brotar alrededor de las casas y a lo largo de los caminos rurales; la primavera impregna cada rincón de la vida. Así era el Tet en el pasado, pero ahora, con la llegada de la industria, se puede disfrutar de papel de arroz, pasteles de arroz, sandías y diversos tipos de mermeladas durante todo el año. La añoranza del Tet se ha desvanecido; solo las flores de albaricoque y las caléndulas aún crean un toque primaveral en el campo.
Volviendo a la historia de la trigésima noche del Año Nuevo Lunar del Año del Mono, me senté a esperar a mi madre, luego entré en silencio y me quedé dormido en la plataforma de bambú sin darme cuenta. En mitad de la noche, me sobresaltó un alboroto en el muelle. Di un salto, abrí la puerta con la voz entrecortada de alegría: "¡Mamá...!". Apenas unos minutos después, escuché los animados sonidos de las celebraciones de Nochevieja. Fue un Año Nuevo sin dulces, carne, pescado, ropa ni zapatos nuevos, pero fue el Año Nuevo más memorable de mi vida.
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Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-chi-co-me-la-mua-xuan-thoi-185250111191740484.htm
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