Nunca es demasiado tarde para arrepentirse.

BPO - "Hoy es el aniversario de la muerte de mamá, ¿puedes volver a casa?" "No hace falta que me lo recuerdes, sé cómo volver a casa, es mi madre." Esta conversación breve y seca, cargada de una profunda brecha emocional, no era inusual entre mi padre y yo. Como niña que perdió a su madre a los cinco años, me era imposible comprenderlo todo, así que durante mucho tiempo guardé resentimiento hacia mi padre.

De camino a casa, me detuve a comprar una bandeja de ofrendas ya preparada en una tienda del pueblo y luego aceleré para preparar las ofrendas para el funeral de mi madre antes del mediodía. Desde su muerte, me he sentido a la deriva. Después de cumplir 18 años, me fui de casa para trabajar en la ciudad, luchando por ganarme la vida por mi cuenta. Durante los últimos siete años, solo he regresado a casa en el aniversario de su muerte; por lo demás, he estado completamente desconectada de la casa que una vez me brindó consuelo y cariño, a pesar de las súplicas de mi padre y sus intentos por convencerme de lo contrario.

La luz del sol se filtraba entre las hojas, inusualmente clara y brillante. Al asomarme desde el porche, vi de repente a la tía Ngan trabajando afanosamente en la cocina e imaginé a mi madre de antaño. Extrañamente, una sensación de cercanía me invadió, pero ese vago instante se desvaneció al instante con sus palabras: «Has vuelto, ¿verdad? Lo he preparado todo para el funeral de tu madre, no te preocupes». Su voz seguía siendo dulce, cálida y cariñosa, a pesar de que yo había sido grosera, malhumorada y la había tratado como a una madrastra con un corazón cruel. Después de tantos años, mi corazón se había ablandado un poco, pero aun así intenté decir: «No te preocupes, puedo con todo», como para aliviar mi propia carga.

Mi padre escuchó toda la conversación desde un lado y, como siempre, dejó escapar un suave suspiro… De repente, sus ojos se iluminaron con un destello de esperanza, como si se hubiera dado cuenta de que solo la verdad podría resolver todos los malentendidos entre su único hijo y, solo entonces, esta familia podría ser verdaderamente estable y feliz.

Con expresión decidida, se acercó y me dijo: «Juguemos una partida de ajedrez». Hacía años que echaba de menos ese entrañable vínculo padre-hijo, y esta vez no pude negarme. Sabía que jugar al ajedrez nos permitía sincerarnos, pero durante mucho tiempo había optado por guardar silencio porque quería que yo tuviera una vida plena, ajena a la situación de mi madre.

Con movimientos lentos, me contó en voz baja el motivo por el que mi madre se marchó y falleció posteriormente en un accidente de tráfico. Me explicó que mis padres se casaron por un matrimonio concertado cuando ya eran mayores, y que mi madre, originaria del sur, había viajado con gran valentía miles de kilómetros hasta el norte para convertirse en nuera. Tras mi nacimiento, mi padre pensó que tener un hijo fortalecería los lazos familiares, así que trabajó aún más duro, con la esperanza de que su esposa e hijo no tuvieran que vivir en la pobreza.

Sin embargo, cuando yo tenía cinco años, el primer amor de mi madre regresó de trabajar en el extranjero. Como se extrañaban mucho, se mudaron al delta del Mekong para vivir y empezar una nueva vida, y desde entonces desaparecieron. Incluso después del fatal accidente de mi madre, mi padre solo recibió un mensaje de texto informándole. Mis abuelos maternos se encontraban en una situación muy difícil, por lo que solo llamaban ocasionalmente para saber cómo estaba su nieto. Más tarde, a medida que envejecieron y su salud se deterioró, las visitas se hicieron menos frecuentes y su relación se volvió aún más distante.

Conmovida por la difícil situación de mi padre como padre soltero criando a sus hijos, y también porque amaba a los niños, la tía Ngan, del pueblo vecino, accedió a mudarse con nosotros para cuidarnos y querernos sin pedir nada a cambio, ni siquiera una fiesta para presentarnos a la familia. Mi padre vio su sincero cariño y preocupación por sus hijastros, por lo que llegó a quererla aún más. La tía Ngan nos trató a mi padre y a mí con sinceridad, pero durante muchos años tuvo que reprimir su resentimiento por haber sido acusada de "robar" al marido de otra mujer, soportando todas las duras críticas, insultos y crueldad de mi parte.

Poco a poco lo fui entendiendo todo, pero mi apariencia de niño retraído —el que siempre había amado más a mi madre, convencido de que sufría por la infidelidad de mi padre— me impedía aceptar la cruda verdad. Me levanté de un salto, agarré mi bicicleta y salí corriendo de la casa como si estuviera huyendo.

¿Qué se supone que debo hacer con lo que he hecho? ¿Se podrá reparar alguna vez la herida que he causado? Esa pregunta resonaba en mi cabeza, incluso colándose en mis sueños, atormentándome sin cesar. A las 11 de la noche, tras luchar con un torbellino de pensamientos, me subí rápidamente al coche y conduje a toda velocidad hacia casa, recorriendo más de cien kilómetros como si no hubiera otra oportunidad si no volvía de inmediato. El viento arreció esa noche, y tras un corto trecho, sentí una ligera llovizna. La ignoré y seguí conduciendo, porque comparado con la frialdad y las duras palabras que mi padre y mi tía me habían infligido durante tantos años, el viento y la lluvia no eran nada. Pensando esto, aceleré aún más.

Dieron la 1:30 y llegué a casa. La casa estaba extrañamente silenciosa. Tranquilizándome, abrí la puerta con cuidado. Para mi sorpresa, todo seguía igual; todos los códigos de acceso de la casa eran mis fechas de nacimiento. Me acerqué con la intención de entrar en mi habitación, pero me detuve en seco al oír una conversación entre mi padre y mi tía desde dentro. «Solo siento lástima por mí misma, que cuido con todo mi corazón a mi marido y a su hijo de un matrimonio anterior, y aun así me calumnian». «Quan también es mi hijo; ni por un instante he dejado de considerarlo mío. Tarde o temprano, comprenderá mis sentimientos».

Incapaz de esperar más, abrí la puerta y entré: «Papá, tía, yo… lo siento. Es toda mi culpa. Siempre me habéis querido, y lo único que pude hacer fue cometer un error. De ahora en adelante, seremos una familia feliz, ¿de acuerdo?».

Tras esas palabras, vinieron fuertes abrazos, lágrimas de felicidad y, sobre todo, mi pesar por no haber llegado demasiado tarde. Me alegra haberlo comprendido a tiempo, haber logrado recuperar la felicidad familiar para mí y para mi padre, quien siempre me amó incondicionalmente.

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Fuente: https://baobinhphuoc.com.vn/news/9/171455/loi-hoi-han-khong-muon-mang