Ilustración (IA)
Me senté detrás de la ventana mirando el patio de ladrillos, preguntándome si el pequeño pájaro que acababa de cruzar el cielo lograría regresar a su nido antes de que llegara la lluvia. El fuerte olor a tierra empapada por la lluvia despierta viejas familiaridades, desprendiendo suavemente cada trozo de recuerdo y colocándolo suavemente en mi corazón. Mientras me sentaba en silencio a observar la cortina de lluvia fuera de la ventana, dentro de mí también había una lluvia que caía desde un pasado distante. En ese momento la imagen de mi madre siempre llenaba mi mente . Recuerdo los ojos de mi madre, mirando vagamente el porche lluvioso como mil hilos finos, recuerdo la cocina que durante décadas estuvo llena de humo y la sombra de mi madre, bajo las tejas empapadas de musgo.
¿La primera gota de lluvia de la temporada cuenta interminablemente historias del pasado? La lluvia me recuerda una época en la que todo el pueblo atravesaba una sequía, con el suelo agrietado y el barro seco en los campos áridos. Los delgados y marchitos tallos de arroz se inclinan bajo el sol abrasador, capaces de florecer para siempre sólo en un sueño perdido. El cielo se convirtió en un horno al rojo vivo, que irradiaba calor hacia los campos como un rostro arrugado con cuencas oculares profundas y ojeras. La sombra del padre permanecía sentada en los escalones en silencio, como una nube flotante, ocultando su suspiro en la taza de té que de repente se volvió amarga. Cada tarde soleada, mi madre solía salir al porche trasero y mirar el cielo, para dejar que sus lágrimas fluyeran silenciosamente hacia su interior. El corazón de todos anhela una lluvia que lave toda la sequedad y la desolación.
Luego llegó el día en que llovió después de una interminable espera y anticipación. Mamá dijo que era la primera lluvia de la temporada. Las preciosas gotas de agua parecían alegrarse con los niños que llamaban y reían a carcajadas mientras salían corriendo hacia el patio delantero. Los aldeanos sacaron apresuradamente jarras para recoger agua, sus ojos se iluminaron con esperanza, como suaves rayos de sol filtrándose a través de la lluvia. Cada capullo de flor y racimo de hojas se balancea en una danza alegre, lavándose con gotas de agua celestial impregnadas del aroma de la tierra natal. Campos tranquilos en medio de la lluvia blanca plateada que cubre los campos y los bancos. Cada metro cuadrado de tierra está felizmente regado, prometiendo una temporada de dulces frutos y nutrientes para la patria.
He pasado por innumerables lluvias en mi vida. Las lluvias de mi juventud estaban llenas de risas claras, alejando la temporada de sequía. Las lluvias se entrelazan con el color púrpura de la Lagerstroemia, empapando el cielo de poinciana real, sosteniendo los tímidos pétalos anidados en los sueños de la edad escolar. Luego las lluvias en una tierra extranjera y distante, la ciudad brumosa y los edificios altos, invocando silenciosamente tanta añoranza, como pájaros migratorios cantando una triste canción de tierras lejanas. La lluvia sigue siendo la misma, sólo yo cambio entre cada etapa de ganancia y pérdida, éxito y fracaso. Hay momentos en los que, al mirar la lluvia caer, mi corazón se llena de sentimientos profundos y privados. Darme cuenta de que no hay mayor felicidad que tener un porche donde refugiarme de la lluvia, tomar la mano de mi madre para que el calor pueda impregnar cada centímetro de mi corazón, escuchar la primera lluvia de la temporada susurrando afuera del porche vacío. ¿Y qué soledad es mayor que perderse bajo la lluvia en calles extrañas, anhelando el cálido fuego de la cocina al final del camino a casa?
La primera lluvia de la temporada llega y se va de repente. Los tacones de verano pasan lentamente por el porche ventoso. La luz oblicua de la tarde refleja la silueta de alguien sentado pensativo, ¿quizás apreciando cada pieza de nostalgia sin fin?.
Tran Van Thien
Fuente: https://baolongan.vn/mua-dau-mua-tham-goi-ngay-xua-a196198.html
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