Bajo la llovizna y el aire frío, aún tenía ganas de pasear por las calles, recorriendo callejones y barrios conocidos, con casas que me resultaban familiares y a la vez desconocidas. Los árboles a la vera del camino habían logrado enderezarse de nuevo tras días sumergidos en las enormes aguas de la inundación.
La gente ha comenzado a tejer nuevas esteras de bambú y a cercar sus huertos para el Tet (Año Nuevo Lunar). Aunque las calabazas aún no cubren las enrejadas, las plántulas ya crecen con fuerza bajo el sol. En la brisa matutina de Tuy Hoa, se percibe claramente el aroma a cal fresca y tejas. Sobre los cimientos de casas que se derrumbaron, ahora se reconstruyen robustos áticos. Cada ladrillo colocado representa el anhelo de reconstruir una vida.
Todavía recuerdo cuando las aguas finalmente retrocedieron, cuando los teléfonos volvieron a funcionar, amigos y colegas me tranquilizaron: "¡Está bien, todo está bien, podremos volver a empezar!". Y después de que todo se hubiera limpiado, ¿me preguntaste si estaba desesperado? Ante la furia de la naturaleza, el miedo humano es real, pero la desesperación no. En esta tierra del centro de Vietnam, donde las inundaciones se suceden una tras otra, los días de inundaciones consecutivas se han convertido en un recuerdo para todos. Hay niños que nacen en medio de las inundaciones. Ancianos soportan la lluvia en los tejados, con las manos aferradas a la vida, esperando ser rescatados. La gente se lanza a través de las aguas, luchando por la vida de tantos. Incluso las mascotas han huido de las inundaciones con sus dueños en algunas ocasiones...
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| Ilustración: Tran Thanh Long |
Me viene a la mente el pueblo de La Hai, a orillas del río Ky Lo, mi primer lugar de trabajo tras graduarme. En abril y diciembre, la niebla lo envolvía, y la entrada al pueblo lucía un puente de hierro turquesa que se reflejaba en el agua, tan bello como un poema. A pesar de su entorno idílico, cada octubre llegaban las inundaciones. El patio del centro cultural del distrito se convertía en refugio para innumerables personas que buscaban resguardarse de la crecida. Mientras esperaban a que cesara la lluvia y bajara el nivel del agua, hablaban de la cosecha, preguntaban por sus hijos y comentaban sus planes a largo plazo…
Precisamente por el clima adverso, la gente del centro de Vietnam suele encontrar alegría en las cosas sencillas. Para un vecino, esa alegría reside en conservar intactos sus viejos libros descoloridos a pesar de que las inundaciones casi alcanzan el tejado. Para otro, es la alegría de encontrar su becerro dorado, de alguna manera, aún sujeto al tejado de chapa ondulada tras regresar de la inundación. Y para otro más, es la alegría de ver cómo los árboles de su jardín, después de las aguas plateadas de la inundación, brotan pequeños retoños una mañana, reuniendo fuerzas con cautela para revivir entre la tierra y el cielo.
Después de todo, Tuy Hoa ahora lleva consigo el frío de los últimos días del duodécimo mes lunar. El frío del duodécimo mes lunar aquí es diferente; no un frío que te hiele, sino un frío suave, sutil y persistente, suficiente para invitar a un viajero a detenerse en un café callejero, escuchando la conmovedora canción: "Todavía te debo una / Los pájaros regresan a las montañas / El cielo está brumoso por la lluvia / El cielo está brumoso por la lluvia...". El frío es suficiente para penetrar en el abrigo y la bufanda de una joven, suficiente para entrelazar manos cálidas con las de otra persona durante una cita llena de palabras no dichas. Es suficiente para que los campos de flores cerca del pueblo de flores de Binh Ngoc comiencen a florecer; suficiente para que los patos salvajes, que aún no han huido en busca de refugio, paseen tranquilamente a lo largo del profundo y caudaloso río Ba. Y el frío de Tuy Hoa irá acompañado de una ligera llovizna, lo justo para mojar los hombros de quienes se dirigen al mercado del Tet, permitiéndoles elegir su albaricoquero en maceta ideal, de modo que la pequeña lluvia primaveral apenas comience a caer sobre las ramas recién brotadas, llevando consigo su delicada fragancia de vuelta a casa.
Escribo estas líneas para agradecer a mis amigos, que pasaron la noche en vela esperando la confirmación de que todos en las zonas inundadas estaban a salvo. Me enviaron cariño y amor a mí y a tantos otros de todas las maneras posibles. Vinieron a mi lado y me tranquilizaron: "¡Todo está bien!". Ahora, a través de la única ventana que quedó intacta tras la inundación, el viejo bosquecillo de bambú ha vuelto a reverdecer. Los estorninos pardos también han regresado, revoloteando en un rincón del jardín. Las flores siguen floreciendo frente a la puerta. La ropa nueva se seca al aire libre con la brisa matutina. El cálido humo de las cocinas, el aroma de las mermeladas caseras y el perfume del incienso de las tumbas ancestrales aún perduran, llamando a quienes están lejos de casa. Por muy duro que sea el desastre natural, la vida y la fe perduran inquebrantables, y fuera de la ventana, ha llegado el sol de primavera…
Emperatriz
Fuente: https://baodaklak.vn/van-hoa-xa-hoi/202602/thu-viet-tu-o-cua-mua-xuan-42f37a5/
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