Extrañando la brisa fresca

Octubre se transforma suavemente con el sonido de las hojas al caer y la brisa fresca que acaricia las hileras de árboles al final de la calle. El sol de verano se ha suavizado, brillando, lo suficiente para evocar recuerdos, lo suficiente para conmover el corazón. El viento es frío, el cielo es de un azul profundo, y el aroma del otoño —un aroma dulce, delicado y seductor a la vez— madura en el apacible octubre. Ese otoño ha llegado. Esa brisa fresca ha llegado.

Tarde en la carretera del pueblo. Foto: PHONG VU

Amo el otoño con un amor muy especial. El otoño no es tan ruidoso como el verano, ni tan lluvioso como el invierno, ni tan lleno de flores y hojas como la primavera. El otoño llega con el susurro de las hojas bajo los pies, con el aroma del arroz nuevo mezclado con el viento, con el color amarillo arrastrándose por todas partes, y con tardes llenas de un sol dorado tan brillante como la miel. Pero lo que más amo sigue siendo la brisa fresca. Los arrozales de octubre susurran suavemente, susurrando en la temporada de cosecha. El viento agita la superficie del lago, creando ondas, susurrando una desgarradora historia de amor. Por eso, cada octubre, cuando el otoño está más allá de la mitad, la luz del sol ya no es intensa y la temporada de lluvias acaba de pasar, damos la bienvenida a las brisas frescas que traen consigo un frescor muy especial.

Hacía mucho tiempo que no tenía la oportunidad de volver a mi pueblo natal en la estación fría. El camino del pueblo ahora está pavimentado con hormigón bajo el sol dorado de la tarde. En mi ansiedad, ¿dónde está el callejón inclinado de ladrillos donde solía sentarme a esperar a mi madre todas las tardes? ¿Dónde está el puente de piedra donde solíamos sentarnos a jugar a la rayuela? Lo que más recuerdo son las tardes en que seguía a mis amigos a la entrada del pueblo para recibir a mi madre desde el campo. Al ver su silueta, corría hacia ella y la llamaba. Todos los días, mi madre estaba ocupada y apresurada, con los pies cubiertos de barro y la vara al hombro. Me daba palmaditas en la cabeza y se quitaba la cesta que llevaba en la cadera para darme un regalo del campo. Yo buscaba con alegría en la cesta algunos cangrejos o algún bagre, perca o carpín. Los regalos que mi madre traía eran pequeños productos de los campos fangosos y laboriosos. Bajo el rojo atardecer, corrí tras mi madre por el tranquilo camino del pueblo. El apacible paisaje del campo todavía estaba allí, ahora parecía tan lejano y vago.

Estaba absorto en un paseo por el camino del pueblo, lleno de recuerdos. El morera frente a la puerta susurraba con la brisa fresca, agitando sus hojas amarillas para volar en silencio, despidiéndose del follaje verde, entregando su esencia para el crecimiento de la siguiente temporada. Caminé tranquilamente en la tarde de otoño por el camino rural, trayendo a la memoria muchos recuerdos, una sensación nostálgica y emotiva. El lugar que albergó mi infancia. Las imágenes de mi familia y parientes siempre me acompañaron durante los años fuera de casa. Aún recuerdo las tardes en la hamaca que crujía en el tejado, mientras caía en un sueño profundo con la nana de mi madre. Todas esas imágenes son ahora solo recuerdos, una fuente de energía que nutre mi alma.

Para mí, la brisa fresca no es solo una ley de la naturaleza. Es un recuerdo, una paz, lo más dulce que el tiempo no puede arrebatar. Y en el silencio de ese día, la brisa suave, persistente y ondulante, me encuentro en silencio bajo el viento.

AN THI HONG

Fuente: https://www.sggp.org.vn/thuong-nho-heo-may-post819992.html