Souvenirs de village...

Mes voyages enrichissent mes souvenirs du village. Je me souviens d'un retour dans un village reculé, à une demi-journée de marche de la ville, niché paisiblement dans une vallée entourée de collines et de montagnes. Le long du chemin de terre rouge sinueux qui y menait, s'étendait une vaste étendue de verdure mêlée au rouge des plantations de café en pleine récolte. En marchant, j'écoutais les rires et les conversations animées qui s'élevaient des caféiers croulant sous les fruits mûrs.

De l'autre côté, mon regard se posa sur la silhouette d'une femme, mi-pressée, mi-nonchalante, marchant pieds nus avec un panier de bois sur le dos. À côté d'elle se tenait un jeune garçon. Me voyant m'arrêter pour engager la conversation, elle me répondit par un sourire un peu timide, mais radieux et chaleureux.

L'après-midi, j'ai suivi les mères et les sœurs jusqu'à la source. De loin, j'entendais les bruits animés du village. Après tout, depuis des générations, cette source est le lieu où se déroulent les activités quotidiennes des villageois. La coutume de s'approvisionner en eau à cet endroit a contribué à la cohésion de la communauté. De plus, dans l'esprit des villageois, la source revêt une immense valeur spirituelle, représentant un aspect culturel unique. Cette image est à la fois familière et sacrée.

De cette simple goutte d'eau ont grandi d'innombrables personnes, bercées par la douceur et la fraîcheur de l'eau, la chaleur des maisons sur pilotis et la solidarité de la communauté. Ainsi, même adultes et partis au loin, ils gardent en mémoire l'eau de leur village. Ce sentiment est profondément ancré en eux, devenant une part indélébile de leurs souvenirs. Au fil des ans, ces souvenirs s'enrichissent, ravivant une flamme qui réchauffe les cœurs et éveille l'amour de leur terre natale et de leurs racines.

Je me souviens des nuits au village. Dans cet espace immense et paisible, la nuit s'épaississait au souffle silencieux des montagnes et des forêts. Le vent semblait se renforcer, imprégnant chaque parcelle d'une épaisse brume blanche qui enveloppait les collines. Dans la fraîcheur ambiante, près du feu crépitant de la maison sur pilotis, j'écoutais les anciens murmurer des histoires du village.

Des fragments de souvenirs ressurgissent, empreints de l'affection de ceux qui ont consacré leur vie aux montagnes, les aimant profondément et croyant qu'elles sont un refuge pour l'humanité. Les histoires d'hier et d'aujourd'hui s'entremêlent, se rejoignant et persistant comme le ruisseau cristallin et intarissable qui coule à la lisière de la forêt. Je me souviens d'une fois, sous le soleil de midi, assis au bord du ruisseau, buvant tranquillement son eau fraîche et limpide, et prenant alors conscience, plus que jamais, de combien je chérissais cette seconde patrie.

Au fil du temps, mes retours au village se sont faits plus fréquents. Les liens entre les villageois et moi, et entre le village et moi, se sont renforcés, gagnant en authenticité et en profondeur. Ces voyages m'ont permis de mieux comprendre les coutumes et traditions ancestrales de mon peuple, de m'immerger dans un univers chargé de légendes, bercé par les sons entrelacés des gongs et les danses circulaires rythmées autour d'un feu chaleureux, accompagnés par les effluves de vin de riz parfumé.

C’est lors d’événements importants du village, comme la cérémonie des offrandes d’eau, la fête de la nouvelle récolte de riz ou le festival Pơ Thi… Et dans ces moments marquant mon entrée dans la vie villageoise, en partageant pensées et sentiments avec les villageois, j’ai profondément compris l’amour qu’ils portaient à leur communauté. Cet amour s’exprimait avec le plus d’intensité à travers les valeurs culturelles que chaque individu et toute la communauté villageoise préservaient et transmettaient ensemble.

De tous ces voyages, les villages où je m'étais arrêtée me manquaient encore davantage. Et puis, dans ces moments de vulnérabilité, mon cœur se serrait de nostalgie pour ma maison, là où j'avais grandi aux côtés de ma grand-mère, une femme travailleuse. Mon village était niché au bord de la rivière Tra Ly. Mon grand-père disait que la rivière Tra Ly est un affluent du fleuve Rouge, prenant sa source au confluent de Pham Lo, à plusieurs dizaines de kilomètres de mon village.

La rivière serpente doucement à travers les villages, passant parfois juste devant le mien avant de se jeter dans la mer de l'Est. Cette rivière paisible, qui coule toute l'année, porte en elle les souvenirs d'innombrables générations qui ont grandi dans cette région rizicole, attachées aux champs, le corps marqué par la sueur de leur labeur – comme mes grands-parents, mes tantes et mes oncles, comme les habitants de mon village. Des décennies après avoir quitté ma terre natale, cette rivière éveille encore en moi une profonde nostalgie. Une nostalgie qui me serre le cœur !

Les gens sont parfois étranges ; en ville, ils regrettent leur village, et ailleurs, ils aspirent à retrouver leur foyer. Et tandis que ce désir s’intensifie, je flâne sous le soleil doré et la douce brise le long des chemins verdoyants, pour revenir à mon village le cœur empli de rires joyeux, submergés par un flot de souvenirs.

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