Nouvelle : LA LIGNE DE SOUTIEN

Nouvelle : UN PILIER DE SOUTIEN par Tran Thi Bao Lien, École secondaire Xuan Giao, district de Bao Thang.

Nouvelle : LA LIGNE DE SOUTIEN

Tran Thi Bao Lien
École secondaire Xuan Giao, district de Bao Thang.

An ajustait les uniformes des élèves de sa classe lorsque soudain Hoa surgit de nulle part et l'entraîna hors de la salle de classe.
Allez, mec ! Livraison de fleurs ! Va chercher les fleurs !
Alors, elle tira An par la main comme si elle guidait une petite sœur naïve qui ne connaissait pas le chemin. En la regardant, An trouva cela amusant ; elle était si petite et potelée, comme une graine de jacquier, avec des jambes si courtes, et pourtant elle marchait d'un pas si vif que même quelqu'un aux longues jambes comme An avait du mal à la suivre.
An signa tous les documents nécessaires et reçut le bouquet des mains du facteur . Soudain, elle s'arrêta un instant, le regard fixé sur les fleurs. Personne ne remarqua son changement d'expression. Hoa lui donna un coup de coude et l'encouragea :
Dépêchons-nous.
Depuis quatre ans, Mme Hoa et plus d'une vingtaine d'autres enseignants de l'école ont pris l'habitude qu'An reçoive des fleurs chaque année à cette date. La raison est simple : le 5 septembre est son anniversaire. Plus personne ne se demande qui envoie les bouquets, contrairement à avant. Pour tout le monde, la répétition finit par devenir banale. Une seule personne détonne peut-être : elle observe An d'un regard rêveur et lointain. Cette personne…
La voix de Hoa était aiguë et stridente, son visage innocent comme si elle jouait un numéro comique :
Je ne comprends vraiment pas pourquoi une personne aussi talentueuse et belle que toi choisirait de rester dans cette école. Pourquoi ne pas y aller avec lui ? Si tu ne deviens pas enseignante, tu trouveras facilement un autre emploi. Mais le fait que ton anniversaire soit le premier jour de la rentrée signifie qu'il y a encore une part de destin. C'est dommage que…
Elle laissa sa phrase inachevée, comme pour laisser un vide devant les yeux d'An. An continua son chemin d'un pas traînant, un sourire inexplicable aux lèvres. Soudain, sa voix habituellement perçante baissa et elle murmura d'un ton étrange et effrayant :
Ah ! Ce bouquet est différent de ceux des années précédentes, n'est-ce pas ? Pourquoi n'y a-t-il pas de roses jaunes ?
La question de sa sœur pesait lourdement sur An, la paralysant. An ne savait pas comment elle était rentrée dans sa chambre. Déposant le bouquet sur son bureau, elle s'assit machinalement. An eut l'impression que la pièce, à peine plus de dix mètres carrés, était devenue soudainement étrangement vaste et longue, et elle se sentait minuscule, perdue dans cet espace immense. Son regard chercha le bouquet accroché à l'envers au mur – le bouquet de l'année dernière, jour pour jour. Le temps l'avait assombri, avait changé sa couleur, mais même les yeux fermés, elle pouvait encore voir les roses jaune foncé, de cette variété, de cette couleur de fleurs qu'elle aimait tant. Elle entendait encore ses paroles d'il y a des années résonner à ses oreilles :
Parce qu'An aime les roses jaunes et que Thành aime An, Thành aime aussi les roses jaunes. Tant que Thành aimera An, il ne lui offrira que des roses jaunes. Et Thành est certain qu'il lui offrira des roses jaunes jusqu'à la fin de ses jours.
Ses paroles sonnaient comme le raisonnement logique et l'affirmation d'un problème mathématique. An ne put alors que sourire amèrement. Peut-être que les paroles de sa meilleure amie de l'autre jour étaient vraies :
— J'ai entendu dire que Thành fréquente quelqu'un d'autre. Elle a trois ans de moins que lui, n'est pas très jolie, mais vient d'une famille très riche, ses parents occupent des postes importants. Il paraît que s'ils se mettent ensemble, sa famille pourrait facilement l'aider à obtenir une promotion au poste de chef de département adjoint. Et puis, il n'y a personne comme toi. Pourquoi ne pas quitter cette école perdue au fin fond du pays et le rejoindre au lieu d'hésiter ? Allez…
Les oreilles de Tai An bourdonnèrent et des larmes coulèrent sur ses joues. Inconsciemment, elles réveillèrent un souvenir enfoui. Ce jour-là n'était pas si lointain, quatre ans plus tôt. Son diplôme universitaire à la main, elle se sentait à la croisée des chemins, incertaine de la voie à suivre. La voix de son père était froide et impérieuse :
Si tu montes là-haut avec lui, ne pense même pas à revenir dans cette maison. Considère-moi comme si j'avais perdu une fille.
Sa mère ne pouvait que pleurer en silence, jour après jour, comme une pluie sans fin. Pendant ce temps, Thanh appelait sans cesse An, la suppliant de lui envoyer son CV pour qu'il puisse postuler à un emploi là-bas. C'est ça, aimer quelqu'un de si loin. Thanh ne pouvait pas la rejoindre, car il était fils unique. Et elle, chaque fois qu'elle essayait de partir, les pleurs de sa mère ravivaient ses blessures. Quatre ans ont passé, et elle se sent toujours à la croisée des chemins…
Le jour où elle reçut son affectation, il pleuvait des cordes. Elle dut demander son chemin à plusieurs reprises avant d'enfin arriver à l'école. Démoralisée, elle demanda à rester au dortoir car elle ne voulait pas croiser son père tous les jours. À l'école, tout le monde la regardait avec curiosité, prédisant qu'elle ne resterait qu'un an, le temps d'obtenir un poste permanent, avant d'être mutée dans un meilleur établissement. À cet instant, tout lui parut si étrange. Elle pleura beaucoup. Elle n'aurait jamais imaginé que ses élèves seraient tous des enfants à la peau mate, aux cheveux blonds et emmêlés, issus de minorités ethniques, l'interrompant sans cesse et la mettant très mal à l'aise. Ils étaient déjà en sixième, mais ils se plaignaient, se dénonçaient et s'accusaient constamment, pour un simple stylo perdu ou pour avoir empiété sur la place des autres. En classe, l'odeur âcre et humide qui se dégageait d'eux la mettait mal à l'aise ; certains jours de forte chaleur et d'humidité, elle avait envie de vomir. À ce moment-là, elle se souvint de son stage dans un lycée de la ville. Les élèves adolescents, les solos de guitare, les croquis de ses portraits qu'ils dessinaient en secret pendant les cours… tout cela appartenait au passé.
Le temps passa et elle commença à s'attacher à l'école et à tous ceux qui la fréquentaient. D'abord déconcertée par le directeur, elle finit par l'admirer, surtout parce qu'il se portait toujours volontaire pour donner des cours comme « Camarade » ou « Le poème sur l'escadron de véhicules sans pare-brise ». Un vieux professeur, un soldat ayant vécu deux guerres, faisait revivre une époque de souffrance, mais aussi de gloire et d'héroïsme. Elle chérissait Hoa pour sa sincère gentillesse. Elle aimait se confier à Lan, sa camarade de classe, car Lan parlait toujours doucement, comme une grande sœur ou une mère. Un certain regard lui réchauffait le cœur… Et surtout, elle commença à aimer les enfants ; elle se familiarisa avec leur odeur légèrement piquante et forte, qui lui manquait à chaque fois qu'elle rentrait chez elle. Les plaintes ne l'agaçaient plus, mais elle reconnaissait la mignonnerie attachante de ses élèves. Elle était reconnaissante des activités ludiques que le talentueux étudiant en littérature organisait pour l'aider à surmonter sa mélancolie lorsqu'il lui manquait. Elle pleura avec un garçon devant une dissertation touchante décrivant le visage de sa mère. C'était comme si un fil invisible la retenait captive.
Elle ne pouvait pas en vouloir à Thanh, car pendant toutes ces années, il l'avait aimée et lui avait envoyé les fleurs qu'elle aimait tant. Il espérait encore qu'ils pourraient assister ensemble à la rentrée scolaire. Thanh n'avait rien fait de mal en choisissant la voie de la facilité. Certes, cette voie n'était peut-être pas parsemée de roses jaunes, mais elle aurait été parsemée de bien d'autres fleurs magnifiques. Elle ne lui en voulait pas…
- Excusez-moi, mademoiselle !
Thu hésitait encore devant la porte, n'osant pas entrer. Elle essuya rapidement ses larmes, essayant de garder une voix douce.
Qu'est-ce qui ne va pas, ma chérie ?
- Professeur, la cérémonie va commencer, notre prestation sera la première partie.
An fit un signe de tête pour rassurer la petite fille, puis se dirigea d'un pas décidé vers la scène.
Les enfants l'entouraient en gazouillant comme des petits oiseaux. Ils exigeaient qu'elle ajuste ses vêtements, tresse ses cheveux et remette ses rubans de fleurs ; ils faisaient tout, l'occupant et la distrayant de ce qu'elle voulait oublier.
L'introduction du jeune présentateur a conduit An et ses élèves sur scène. Leur prestation de chants et de danses était une expression sincère de leur amour pour leur métier et pour les enfants. Elle dépeignait l'image des enseignants qui persévéraient dans des régions reculées pour leurs élèves bien-aimés ; celle de ceux qui, pieds nus, gravissaient chaque jour d'innombrables collines pour atteindre la lumière du savoir ; et celle des yeux innocents des enfants, emplis d'espoir en un avenir meilleur… Tout cela se fondait dans les paroles, la mélodie et les mouvements gracieux et rythmés des enseignants et des élèves. Plus que jamais, An comprit que la voie qu'elle avait choisie était la bonne. La musique s'acheva, laissant place à une salve d'applaudissements continus des enseignants et des élèves de l'école. Avant qu'An ne puisse regagner sa place, les élèves se précipitèrent sur scène, se disputant des fleurs. Elle fut surprise de voir des roses dorées dans les mains des enfants. Submergée par la confusion et l'émotion, elle se sentit désorientée par la bousculade des enfants. Pourtant, ce sont les enfants qui l'entouraient qui sont devenus son soutien, lui permettant de tenir bon et d'accepter leur affection. Et c'est à ce moment précis que sa collègue lui a offert un bouquet de fleurs de sa couleur préférée – celle qui l'avait toujours observée d'un regard rêveur et distant, mais dont le regard avait maintenant quelque chose de différent, d'inexplicable. Serait-ce là aussi son soutien ? Un soutien… !

Source : http://laocai.edu.vn/goc-van-nghe/truyen-ngan-diem-tua-275660