Elle leva les yeux, son regard profond rivé sur le chemin rocailleux, l'oreille aux aguets. Le soleil tapait fort, mais il n'était toujours pas arrivé. Depuis trois jours, du matin au soir, elle attendait anxieusement sur le perron. Ces trois derniers jours, elle avait lâché deux cent huit ballons. Sa mère reviendrait, c'était certain. Le sculpteur de ballons le lui avait assuré.
Chaque matin, en traversant la cour, il arrêtait sa voiture et enroulait une ficelle autour de son doigt, tenant un ballon rond, pour l'aider à transmettre ses prières aux anges. Deux cent cinq ballons s'élevaient dans le ciel bleu, emportant les mots murmurés d'un pauvre petit cœur : « Maman, reviens-moi ! »
Il ne savait ni le visage ni la silhouette de sa mère, mais il était certain qu'elle était d'une grande beauté, d'une grande douceur, et qu'elle l'aimait profondément ! Sa mère ne l'abandonnerait jamais. Quelle mère abandonnerait son propre enfant, celui qu'elle a porté et mis au monde ? Il entendit Mme Tư, la vendeuse de bananes frites du quartier, dire : rien ne vaut le riz et le poisson, rien ne vaut la relation entre une mère et son enfant. La radio diffusait de nombreux reportages, mais une seule phrase résonnait en lui : une mère, avec son rôle sacré, est la personne la plus merveilleuse au monde.
Sa mère était la meilleure personne. Elle ne l'a pas abandonné. Elle avait du travail, elle partait quelque temps et reviendrait. Il ne souhaitait pas recouvrer la vue, même s'il voulait connaître la différence entre le bleu du ciel, le vert des feuilles, le bleu de la mer ; même s'il voulait tout voir… absolument tout… car un enfant né aveugle comme lui ne pouvait voir que les ténèbres.
Mais chacun n'a droit qu'à un seul souhait, et celui-ci souhaitait avoir une mère. Avoir une mère est le plus grand bonheur au monde. Blanche est la couleur de la peau de sa mère. Noire est la couleur de ses cheveux. Rouge est la couleur de ses lèvres (il a appris les couleurs grâce à l'histoire de Blanche-Neige et les Sept Nains). Et la chaleur des câlins et des douces paroles de sa mère est inimaginable. Il imaginait le jour où il rencontrerait sa mère, le cœur débordant de joie.
…Il n'est vraiment pas venu ! C'était un ami précieux, la seule chose positive dans sa vie. Il ne l'appelait pas « aveugle », il ne le méprisait pas, ne se moquait pas de lui, il ne lui disait pas de méchancetés comme les autres. « Oncle Chewing-Gum ! » – c'est ainsi que les enfants criaient à chaque fois qu'il arrivait. Lui, il l'appelait « Oncle Peintre ». Il ne savait pas à quel point ses peintures étaient réussies puisqu'il ne pouvait pas voir, mais en entendant les exclamations des enfants qui l'entouraient tandis qu'il peignait des images sur des ballons selon les demandes des clients, il devinait qu'il devait être un artiste de génie. « Dessine Pikachu, Oncle ! », « Dessine le Roi Singe, Pigsy et Sandy ! », « Dessine Tom et Jerry, c'est encore mieux ! », « Dessine Doraemon et Nobita, c'est plus amusant ! »
Si seulement il avait pu le voir dessiner sur des ballons au milieu de cette foule bruyante ! Ses dessins, même pour des enfants comme lui, ressemblaient trait pour trait à ceux d'un artiste de génie, et non d'un amateur. Et même si ses dessins laissaient parfois à désirer, au fond de lui, il restait un ange. Il le consolait chaque fois que son maître le battait ou le grondait pour avoir mendié. Il lui racontait des contes de fées à la fin heureuse, mettant en scène des personnages pauvres, handicapés, gentils et vertueux. Lui seul savait combien il désirait une mère.
À douze ans, elle avait cessé de pleurer. Il semblait que bien avant cela, elle avait oublié ce que c'était que de pleurer, depuis qu'elle avait appris qu'elle n'avait pas de mère. Mais la nuit, seule dans l'obscurité profonde, elle pleurait encore en silence jusqu'à l'épuisement, puis s'endormait. Étrangement, même le peintre le savait.
La nuit tombait. Recroquevillée dans un coin du porche, elle écoutait la pluie, le cœur serré par une douleur lancinante. Son vœu ne se réaliserait pas. Ô artiste, pourquoi n'es-tu pas venu ? Une rafale de vent la fit frissonner. Non pas de froid, mais d'un mauvais pressentiment. Puisses-tu être en sécurité.
Elle était loin de se douter qu'à cet instant précis, l'âme de son oncle artiste bien-aimé quittait ce monde pour l'éternité. La veille, alors qu'il se rendait à vélo à son stand de ballons, il avait été percuté par une voiture. Avant de mourir, il avait soudainement repris conscience et avait demandé à l'infirmière de lui confier tous ses ballons. Tenant le sac de ballons entre ses mains, elle ressentit une vive douleur. « N'oubliez pas de prier pour que les ballons s'envolent vers le ciel. »
Les larmes jaillirent du cœur blessé et vulnérable de l'enfant handicapé, orphelin et sans parents. Il ne pouvait pas mourir. Comment une bonne personne comme lui pouvait-elle mourir ? Une personne aimée et dont on se souvient devient immortelle. Peut-être savait-il que ce jour viendrait et avait-il dit cela pour réconforter l'enfant et apaiser sa douleur.
Il continue de lâcher des ballons dans le ciel, animé d'un désir ardent : « Maman, reviens-moi ! » Chaque nuit, il voit encore le peintre en rêve. Il le serre dans ses bras chauds et lui raconte des histoires joyeuses. Il y a une chose qu'il ne lui a jamais dite, ni de son vivant ni après sa mort. Il a grandi dans un orphelinat et, pendant plus de vingt ans, depuis qu'il avait son âge jusqu'à aujourd'hui, il a lâché d'innombrables ballons dans le ciel, espérant revoir sa mère ne serait-ce qu'une fois. Ce vœu n'a pu atteindre les anges ; il a donc dû l'emporter avec lui, enterré à jamais dans la terre froide avec son corps fragile et solitaire.
Source : https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
