A grépfrútvirágok, lótuszvirágok és még a százszorszépek is mind az évszak hírnökeiként érkeznek a városba. Míg az emberek a külvárosokba tartanak, hogy vidékre menjenek, hogy élvezzék a friss levegőt és a hűvösséget, a virágok váratlanul visszatérnek a városba. A város nem ínyére való a színeknek és az illatoknak, de virágok nélkül a város szezonon kívüli lenne, a város már nem lenne a város. A város zajos az autók dudáitól, nyüzsög a zöld és piros lámpáktól, de csendben várja az évszak eljövetelét. A virágok követik az embereket a felsőbb emeletekre, a szobákba; újságpapírba vannak csomagolva, papírba, a csengő megszólalása után az érzelmes "szeretlek" szavakkal... egy piruló arc, a tartós szeretet meleg ölelése az ilyen virágoktól.
Valamiért, miután a százszorszépek „meghódították” az utcákat, úgy éreztem, mintha egy mesébe csöppentem volna. Ez a virág nem hordoz rusztikus történetet, és nem is olyan elegáns, mint a liliomok vagy a rózsák, hanem a százszorszép a madár dala, amelyről a nevét kapta. A fülemüle dala, mint apró, tiszta cseppek, érzelmek birodalmát idézi fel. A csokor nem bonyolult, az illat nem túlzó; a virágok mintha álomként sodródnának az utcákon, a ködben ragadva.
A fülemüle álma egy rusztikus faasztalon kezdődik, csendes kávézókban, melyeket kávéillat tölt meg. A virágok és az emlékek elegendőek ahhoz, hogy életben tartsák bennünk fiatalos és vibráló napjaink távoli emlékeit. Egyszer egy egész százszorszépmezővel találkoztam a kora tél hideg szélében. A virágok mintha a város szélén lévő hegyi ködben fürödtek volna, zongorazene melankóliájával lebegtek az utcákon, olajfestményekké váltak, hogy örökre éljenek minden ember szívében. Egy aranypont reményt gyújt a végtelen fehérségből, a megrendítő fehérségből és a kora tél hidegében érzett zavarodottságból...
Aztán az utcák megteltek virágokkal, és a hagyományos ao dai ruhákba öltözött fiatal nők virágcsokrokkal a kezükben bejelentkezéskor fotókat posztoltak, hogy biztosan ne maradjanak le az évszakról. Csak én néztem csendben az idő múlását, ahogy elérkezik egy újabb virágszezon, amit elsodor a szél, és emlékeztem azokra, akiknek el kellett hagyniuk ezt a várost. A túlélésért folytatott küzdelem olyan, mint egy végzetes vonat, amely harsogó sípjával sürget minket. Egy százszorszépcsokor, amelyet az állomáson cserélnek, könnyek festik a búcsúvirágok színét. A csokor még mindig a vonatablaknál pihen, de a haza már mögöttünk van. Mikor tér vissza ez a város, ez a virágok földje? Csak azt tudom, hogy ma a sorsomat a véletlenre bízom, a virágokat és az embereket, akik kalandra indulnak egy idegen földön.
Néhány nap múlva a szirmok elhervadnak, finom hullásuk az idő eltolódását jelzi. A virágok évszakai mintha lelassítanák az óra másodpercmutatóját, de hamarosan ez a "tik-tak" visszhangzik az elménkben. November, december – az év utolsó hónapjai – rohanó élettempóra késztetnek minket. Azok, akiknek még van erejük az ábrándozásban elidőzni, valóban ritkák…
A krizantémok olyanok, mint egy disszonáns hang egy melankolikus, sivár dallamban a természet szárazságában. Holnap, amikor ezek az elegáns virágok eltűnnek, az utcák komorak lesznek az esőtől és a hidegtől, a szívek pedig üresek és sivárak lesznek. És ki tudja, talán a nap és az eső távoli szegleteiben egy virágra bukkanunk egy festményen, egy versben, az emberi lélek magával ragadó ölelésében…
[hirdetés_2]
Forrás: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
