Slaapliedjes zullen voor altijd voortleven | QUANG NAM ONLINE KRANT

(VHQN) - Op een vredige zomermiddag lag het kleine meisje in een hangmat die gespannen was tussen twee tamarindebomen vol groene vruchten. Haar moeder lag aan de andere kant, met één been uitgestrekt zodat het kind zich stevig vast kon houden, het andere losjes naar de grond bungelend, terwijl ze de hangmat zachtjes heen en weer wiegde: "Slaapliedje, mijn kind, slaap lekker / Ik zie je opgroeien tot een wijs mens."

De ooievaars van mijn thuisland. Foto: Dang Ke Dong

Ik probeerde mezelf wijs te maken dat ik wakker moest blijven en met mijn moeder moest praten, haar lieve slaapliedjes die door de koele bries werden meegevoerd en me in vredige dromen wiegden. Dat waren de zeldzame zomerdagen waarop mijn moeder me in slaap zong.

Toen werd ik plotseling midden op de dag wakker en rende ik rond op zoek naar mijn moeder, maar ik ontdekte dat de vertrouwde geur door de wind was weggeblazen. Mijn moeder was met haar draagstok van huis gegaan naar de stad om elk laatste centje te verdienen om het hele gezin te onderhouden.

Misschien zijn slaapliedjes tegelijk met kinderen ontstaan, doordrenkt met de grenzeloze liefde van grootmoeders en moeders, en daarom zijn ze zo lieflijk en ontroerend.

De eerste levensles die ik op vierjarige leeftijd leerde, was acceptatie. Hoezeer ik mijn moeder ook miste, hoe groot het verdriet en de angst voor verlating ook waren, ik moest accepteren dat ze niet altijd aan mijn zijde kon zijn.

De noodzaak om in ons levensonderhoud te voorzien, dwong onze ouders om ons tijdelijk te verlaten. En naarmate we ouder worden, komt er een tijd dat wij, als hun kinderen, onze vleugels moeten uitslaan en afscheid moeten nemen van onze ouders.

Het enige dat me door die onzekere dagen heen hielp, waarin ik leerde alleen te spelen en te slapen, was het ontroerende slaapliedje dat mijn moeder zachtjes voor me zong terwijl ze me op een middag in de wieg schommelde: "Ooit een klein baby'tje / Nu ben je zo groot geworden / Met het eten van je vader, de kleren van je moeder, de lessen van je juf / Hoe kan ik ooit al die dagen van verlangen goedmaken?"

Slaapliedje bij de hangmat.

Sommigen beweren dat elke Vietnamese vrouw automatisch slaapliedjes kan zingen zodra ze een kind baart. Misschien zijn slaapliedjes wel tegelijk met kinderen ontstaan, doordrenkt met de grenzeloze liefde van moeders en grootmoeders, en daarom zijn ze zo lieflijk en ontroerend.

In onze vroege jeugd, voordat we iets begrepen, droegen wiegeliedjes de geur van de eerste persoon die ons vasthield, wiegeliedjes gehuld in de zachte stem van elke moeder, wiegeliedjes met het vertrouwde beeld van ons dorp.

In mijn middagdroom zie ik vliegers in de wind zweven, de tengere figuren van boeren die de zon over de velden dragen, het zachte geluid van fluiten die buffels naar huis leiden, en ooievaars die de zonsondergang over de bamboebossen van het dorp drijven...

Toen ik wat ouder was, vermengden de vrolijke slaapliedjes zich met het speelse geren van kinderen. Ik was ook een van die kinderen die hinkelden op de veranda, neuriënd en de slaapliedjes van mijn moeder nadoend: "Meisjes moeten de huishoudelijke taken doen / Met sierlijke figuren en zachte manieren / Als ze eten, als ze spreken, moeten ze beheerst zijn / Als ze zitten, als ze staan, moeten ze waardig en elegant zijn."

Slaapliedjes zijn meer dan alleen slaapliedjes. Ze bevatten de lessen van onze voorouders, die de ziel voeden en het karakter vormen. Deze volksliederen drukken liefde voor het platteland uit, bevatten oprechte familiegevoelens, delen perspectieven op het leven en bieden richtlijnen voor interpersoonlijke relaties.

Hoewel ik soms de aanraking van mijn moeder miste, kon ik toch met trots opgroeien dankzij het zoete slaapliedje dat diep in mijn onderbewustzijn was gegrift: " Elke avond herinner ik me elke avond / Ik herinner me de overgebleven rijst, ik herinner me de pot thee / Ik herinner me het paardrijden en het uitstappen uit de koets / Ik herinner me de kom thee, ik herinner me de pot suiker ."

Het slaapliedje van die tijd, gezongen terwijl ik in de wieg lag, heeft me mijn hele leven begeleid, elke stap ondersteund en alle herinneringen en genegenheid van mijn wortels omvat. Tijdens mijn tijd weg van huis, te midden van de onbekende drukte van de stad, herinnerde datzelfde slaapliedje me eraan dat mijn moeder thuis dag en nacht op me wachtte: " Mijn zoon, je vader vreest het vertrek van je moeder / De rivier is diep en het water staat hoog, de boot kan je niet meenemen / We wachten dag na dag / Onze ogen zijn moe van het wachten, maar je bent nog niet teruggekeerd ..."

Als kind wilden we allemaal snel groot worden, zodat we vrij konden rondzwerven en van het leven konden genieten. Maar naarmate we ouder worden, verlangen we intens naar die zomermiddagen uit onze kindertijd, in slaap gesust door onze grootmoeders en moeders met hun liefdevolle slaapliedjes. En we verlangen ernaar om terug te keren, al is het maar in vluchtige dromen.

Ik heb geen muzikaal talent, en ik heb ook geen schat aan volksliedjes en ballades in mijn hoofd zoals mijn moeder. Maar ik heb altijd geloofd dat als mijn kind geboren wordt, de slaapliedjes vanzelf zullen volgen.

Ik zal mijn kind in slaap sussen om mijn moeder terug te vinden, om de ik van vroeger terug te vinden. "Oh, oh, als de houten brug maar aan elkaar genageld was," zo wieg ik mijn kind in slaap, of liever gezegd, om mijn eigen hart te sussen met eindeloos verlangen en herinneringen die mijn hele leven lang blijven voortduren.

Bron: https://baoquangnam.vn/van-hoa/loi-ru-con-mai-ben-doi-141975.html