Elke zomer, wanneer de vlammenbomen in de straten in vuur en vlam staan met hun rode bloesem, komen herinneringen aan vervlogen tijden weer boven. Het is de binnenplaats van de middelbare school met zijn vervaagde blauwgeschilderde ramen, de late middagen na schooltijd, het getjilp van cicaden onder de bomen, en het beeld van mijn lerares die bij het schoolbord staat en ijverig lesgeeft aan haar eindexamenleerlingen. Slechts één seizoen met vlammenboombloesem is genoeg om alles weer levendig en helder terug te brengen, alsof het gisteren gebeurde.
Toen ik in de elfde klas zat, kwam er een nieuwe wiskundelerares naar onze school. Ze kwam van een districtschool om les te geven op de provinciale speciale school, precies in een periode waarin onze klas erg instabiel was vanwege de vele lerarenwisselingen. Voor ons, leerlingen die zich specialiseerden in vreemde talen, was wiskunde altijd een stille angst.
Ze kwam de klas binnen met een compleet andere energie. Ze was lang, had kort haar, een heldere stem en was altijd vol enthousiasme. Wat ons zo aan haar deed denken, was niet alleen dat ze een goede lerares was, maar vooral dat ze wiskunde zoveel minder saai maakte. De formules en stellingen, die normaal gesproken erg rigide waren, werden door haar colleges verrassend toegankelijk en gemakkelijk te begrijpen. Ik herinner me die lessen in de late namiddag nog goed. Buiten waren de andere klassen allang vertrokken. De gang was stil, de laatste voetstappen klonken weg. De laatste zonnestralen vielen door de ramen en wierpen lange gouden strepen op de bureaus. Maar in mijn klaslokaal gaf ze nog steeds vol passie les. Op het schoolbord verbonden witte krijtlijnen elkaar in een complexe les over ruimtelijke meetkunde. Daaronder zaten veertig leerlingen stil, aandachtig luisterend naar elk woord dat ze zei.

Die dag koos ze mij uit om deel te nemen aan de provinciale wiskundewedstrijd voor hoogbegaafde leerlingen. Voor een leerling in een gespecialiseerde vreemdetalenklas leek dat een beetje riskant. Ik beschouwde het gewoon als een test van mijn vaardigheden. Maar zij dacht daar anders over; ze zei: "Als je het doet, doe het dan goed." Bijna een maand lang fietste ik elke middag naar haar huis voor extra lessen. We werkten ijverig aan het oplossen van problemen en ze corrigeerde elke moeilijke wiskundeopgave voor me.
Dat jaar won ik de tweede prijs in de provinciale wedstrijd. Toen de uitslag bekend werd, was niet ik, maar zij de gelukkigste. Haar stem aan de telefoon klonk die dag nog steeds even emotioneel. Misschien is het grootste geluk voor een leraar wel het zien groeien en volwassen worden van zijn of haar leerlingen.
De tijd vliegt zo snel. Het lijkt alsof het gisteren was dat we allemaal studenten waren, en nu heeft iedereen een eigen gezin. Op de reünie ter ere van ons twintigjarig jubileum ontmoetten we onze lerares weer. Te midden van de menigte herkende ik haar vrijwel meteen. Het enige verschil was dat haar haar meer grijze strepen had dan voorheen. Zelfs na zo lange tijd hield ze nog steeds onze handen vast en vroeg ze met dezelfde vriendelijkheid als altijd hoe onze dag was geweest. Op dat moment voelde ik dat de band tussen leraar en leerling werkelijk heilig en blijvend is. Hoeveel tijd er ook verstrijkt, hoe oud leerlingen ook worden en hoe ze ook de uitdagingen van het leven aangaan, wanneer ze voor hun oude leraren staan, keren ze vanzelf terug naar de kleine leerlingen die ze waren en spreken ze hen nog steeds met respect aan zoals ze dat toen deden.
Elk seizoen waarin de flamboyante bomen bloeien, is een seizoen van afscheid. Generaties leerlingen verlaten de school, laten de geborgenheid van hun leraren achter zich om naar de universiteit te gaan en vervolgens de wijde wereld van het leven in te trekken.
Maar hoe ver je ook reist, elke keer dat je terugkeert naar je oude school, voelt het alsof je thuiskomt. En wat is er nu mooier dan te weten dat in dat 'thuis' de leraren van vroeger nog steeds in stilte wachten op de terugkeer van hun leerlingen?
Bron: https://www.sggp.org.vn/moi-mua-phuong-no-post857312.html









