[E-magasin]: Sesongens vuggesang

I hjembyen min har en del av jordbruksarealet blitt omgjort for å gi plass til fabrikker eller viktige transportprosjekter. Det gjenværende landet brukes fortsatt til risdyrking, om enn i mindre skala, men nok til at jeg kan komme tilbake og høre sesongens vuggevise, selv med et snev av vemodig anger.

«Ettermiddagen tar meg tilbake til tiden på treskeplassen og rismarkene / lytter til elven synger en vuggevise mens sesongen nærmer seg / de buede sigdene kaller på hverandre i agnene (*) som venter / risstilkene blir røde, et spørsmålstegn etset inn i den blå himmelen»... Jeg vender ofte tilbake til landsbyen når innhøstingssesongen begynner. Når litchi-hagene er fulle av frukt, svever duften forsiktig. Den nedgående solen draperer et lyseblått slør over det ville gresset langs elvebredden. På avstand ser rismarkene ut som et levende maleri. Et maleri dyktig skapt av naturens kunstner med den gylne fargen av moden ris, blandet med den blek lilla skumringen, og skaper et rom som er både ekte og surrealistisk, fullstendig storslått.

Når innhøstingssesongen kommer, dukker scener fra en svunnen tid sakte opp igjen. Folk sier ofte at innhøstingssesongen er den vakreste tiden for ris. Ikke bare på grunn av de livlige fargene, men også fordi det er da arbeiderne kan nyte fruktene av arbeidet sitt etter måneder med hardt arbeid under solen. I ettermiddag, på den stille elvebredden, mens jeg stirrer på den dypgylne fargen på risstilkene som bøyer seg som sjenerte jomfruer, husker jeg bare i går, da rismarkene fortsatt var frodige grønne. Risstilkene har nå fått en dypgylnet farge. Hvert riskorn er som en glitrende juvel i sollyset. Når vinden blåser, bølger rismarkene seg som myke bølger ... under det gylne sollyset gjennomsyrer den velduftende duften av ris markene, bærer jordens og himmelens pust, rører hjertet ... Hele rommet er fordypet i følelsen av innhøstingen i harmoni med naturen: «Bak elvebredden synges en søt sang / litchier modnes, og oppfordrer sikader til å bli værende / Måtte solen i mitt hjemland, markene i flammer / frosker kaller, gresshopper venter på månen» ...

I mitt minne var innhøstingssesongen en tid med yrende aktivitet. Når de prangende trærne lyste sterkt i skolegården og sikadene sang i kor, var det tid for sommerferie.

Moren min våknet veldig tidlig om morgenen, peisen flammet allerede i det lille kjøkkenet. Hun lagde frokost til hele familien. I mellomtiden hadde jeg allerede forberedt sigden, tauet og bærestangen min, beina mine pent pakket inn i leggings, klar til å dra ut på markene.

Landsbyveiene yret av munter latter og prat fra de hyggelige og enkle bøndene, noe som gjenspeilet deres glede over den rikelige innhøstingen. De delte kopper grønn te i pausene under banyantreet midt på jordet.

Sommeren er ikke alltid solrik; noen ganger kommer det plutselige regnskyll. Det kan ikke være tegn til regn om morgenen, men ved middagstid samler mørke skyer seg, og så øser det plutselig ned. Svette blander seg med regnvannet. Det er da du innser hvor hardt bøndene jobber for å produsere ris. Hjembyen min er et lavtliggende, oversvømmet område, med mye solskinn og kraftig regn året rundt. Noen år er risen fortsatt melkehvit når det regner. Bestemoren min sukker fordi jordene i de lavereliggende områdene er fullstendig oversvømt og ødelagte. Og diktet jeg skrev da jeg dro hjemmefra for å studere, som jeg aldri leste for henne, hjemsøker fortsatt tankene mine: «Juni, måneden med drageblod / sa bestemoren min alltid / i ettermiddag, da jeg så vannet strømme ned / bekymrer jeg meg for innhøstingssesongen i hjembyen min ...»

Fylt av lengsel skynder jeg meg hjem hver sommerferie. Jeg våkner tidlig og løper til jordene, helt til elvebredden der den lange diken svinger seg som et silkebånd. Jeg åpner brystet og tar et dypt pust, som om jeg vil svelge all den friske luften. Jeg husker tidligere innhøstingstider. Jeg husker de månelyse nettene, etter ettermiddagshøsten, risen spredte seg jevnt på kalk- eller murgårdsplassen. Lange, runde steinsjakter med tau bundet i begge ender ble brukt til å trekke sjaktene. To personer bak holdt bambus-"trekkstenger" for å dytte sjaktene. Vakre landlige romanser begynte noen ganger på disse månelyse nettene: "Øyne som søker etter hverandre, beruset av rislukten / 'trekkstangen' hvisker løfter / sjaktene snurrer, overfylt av duftende gullkorn ..."

På den klare blå himmelen svevde og gled flokker av hvithegre, som papirbåter. Av og til stupte de ned og satte seg på stråhaugene som var blitt reist ettermiddagen før. Vindens sus blandet seg med sangene fra sanglerkene og skapte en symfoni full av landsbygdas smak. På noen vindfulle ettermiddager på diket, etter å ha sanket ris, lå bøffelgjeterbarna rundt, ertet hverandre og sang høyt barnerimet jeg skrev for dem under sommeraktiviteter: «Hvithegre ved diket / stirrer på de modnende rismarkene / solnedgangen er nesten over / de vil ikke hjem ennå, hegre ...»

Så, som fugler, forlot disse barna landsbyen og fløy langt bort. De forlot bambuslundene, rismarkene og barndommens elv for å vandre på nye stier, bærende på sine egne ønsker og ambisjoner. Men så, hver årstid, vender de tilbake, som meg. De vender tilbake for å gjenoppdage vakre minner, noen ganger bare for å stille spørre: «Husker du fortsatt høystakken fra det året? Din brune kjole, dine runde, fyldige bryster, hvor mange halmkorn var det? Hvilket halmstrå brukte jeg til å binde hendene dine?»

I ettermiddag befant jeg meg fortapt på markene, fortapt i en fjern fortid ... Hjembyen min har nå fått en del av jordbruksarealet omgjort for å gi plass til fabrikker eller viktige transportprosjekter. Det gjenværende landet brukes fortsatt til risdyrking, om enn mindre, men nok til at jeg kan komme tilbake og høre sesongens vuggevise, om enn med et snev av vemodig anger: «Hun holder fraværende en perle i hånden / Den ensomme marken, hegren og egretten driver trist bort / Fisk, reker, krabber, gresshopper kommer aldri tilbake / Personen er borte, hvor kan jeg sende minnene mine?» ...

Og i minnene om årstiden forblir de grønne og rødvingede gresshoppene de samme, uskyldige som dukker opp fra den sjufargede regnbuen etter regnet.

(*) En del av sigden

Innhold av: Le Phuong Lien

Foto: Internettkilde

Grafikk: Mai Huyen

Kilde: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm