Den gylne hulen

Mitt oppdrag begynner nå: å tyde hemmelighetene til gullgrottene i Ky Lan-fjellet.

Når jeg ser ut fra motorveien, er mitt landlige hjemland et landskap av endeløse steinete fjell. Det virker som om de vokser sammen og danner en sammenhengende fjellkjede forbundet med den majestetiske Truong Son-fjellkjeden. I virkeligheten står hver stein alene, atskilt av et lite jorde eller en stille landsby med noen dusin hus. Hver stein er liten, lav og noe lik, som om den er støpt av samme form.

Kỳ Lân-toppen, æret av lokalbefolkningen som Lord Mountain, er bare rundt fem hundre meter høy. Toppen av Lord Mountain er innhyllet i tåke året rundt. Det sies at under denne tåken lurer de uhyggelige åndene som lurer i de mørke, dystre hulene. Selv den mest folkerike gamle landsbyen Kỳ Lân har ikke mer enn et par hundre familier samlet rundt foten av Lord Mountain.

Innbyggerne her er stort sett milde og sjenerte av natur. Selv spedbarn i vuggen blir lullet i søvn av mødrene sine som synger fascinerende historier om utallige skatter begravd i de bratte klippene som omgir De ensomme ånders dal på toppen av Ky Lan-fjellet.

Gjennom hele barndommen vår hadde jeg og mange av vennene mine drømmen om å utforske de mystiske grottene som vrimlet av gull og sølv. Men da vi nådde voksen alder, var det få av oss som turte å klatre høyere enn der familiens store geiteflokk bodde.

Huset mitt ligger mot Kỳ Lân-fjellet. På tåkefrie dager, når jeg står i hagen, kan jeg fritt se ut over et stort område med fjell og elver, med den virvlende, siltfylte Nguồn-elven som renner like ved døren min, og deretter slynger seg rundt foten av noen få karrige kalksteinsfjell med noen få korte, visne busker.

Mine forfedre har bodd ved foten av Chua-fjellet i generasjoner. Selv i min generasjon blir jeg fortsatt ansett som en fremmed i øynene til landsbyboerne på Ky Lan. Huset mitt forblir isolert på denne siden av Chua-fjellet. Familien min eier ikke noe land, ikke engang en geit i skuret vårt; generasjon etter generasjon tjener vi til livets opphold ved å utvinne stein. De fleste av de opprinnelige innbyggerne på Ky Lan bærer etternavnet Vu. Familien min er den eneste med etternavnet Tran. Ensomt og lite, som huset vårt, omgitt av grå steinmurer, står det faretruende på denne siden av fjellet. Jeg vet ikke hvor lenge dette eldgamle lyet har stått her og i stillhet holdt ut regn og sol.

Jeg tror hun er minst over to hundre år gammel. Det er bare min gjetning, basert på alderen til oldemoren min, som fortsatt lever. I går sa hun at hun var hundre og tjue. Her om dagen sa hun hundre og tretti. Jeg vet ikke hvilken alder som er nøyaktig. På dette tidspunktet har familien min bare to medlemmer igjen: oldemoren min og meg.

Ifølge blodslinjen er jeg mitt oldebarn, femte i rekken. Det ser ut til at den gamle Gud har glemt min oldefar i de mørke hjørnene av denne verden. De siste ti årene har jeg bare sett ham sammenkrøpet på ett sted på den skranglete bambussengen sin. Dag eller natt legger han seg aldri ned for å hvile eller strekker ut lemmene sine.

Hun satt i samme stilling, med knærne trukket opp, de benete hendene foldet sammen, de små fingrene hennes grep tett om de to skjelettlignende beina hennes. Jeg tenkte for meg selv, etter å ha båret vekten av århundrer, at ryggen hennes var foroverbøyd år etter år, krympet dag for dag. Liten og stille, akkurat som leirkrukken som lå forlatt i enden av kjøkkenet. Jeg visste aldri når hun var våken eller sov. Enten de var åpne eller lukkede, var øynene hennes bare to små sprekker som delte det rynkete, mugne ansiktet hennes, som en tørket jujube. Munnen hennes måtte åpnes på vidt gap for å få plass til en liten skje suppe. Hun spiste bare ett måltid om dagen. En konstant porsjon på en halv liten bolle med tykt risvann og et halvt glass rent vann, ikke mer. Likevel hadde hun så lenge sta overlevd, forblitt urokkelig sittende, selv om pusten hennes knapt var en hvisking. Mange ganger midt på natten, mens jeg lyste med en lommelykt, kunne jeg ikke høre oldefarens stemme, og jeg trodde han var død. Skrekkslagen ristet jeg på skulderen hans, bare for å høre en svak hvisking fra de tynne, bladlignende leppene hans: «Jeg kan ikke forlate deg ennå. Ikke bekymre deg. Først når vingene dine er sterke nok til å åpne døren til gullhvelvet i Herrens fjell, vil jeg kunne lukke øynene i fred, mitt kjære barnebarn.» Jeg holdt på å bryte ut i latter. Jeg trodde han fortalte et eventyr, men jeg turte ikke å krangle med et ord.

En nyttårsdagsmorgen for lenge siden kokte jeg en kylling og serverte en tallerken med klebrig ris på det gamle alteret, som bare inneholdt én bolle med anløpet, svart kobberrøkelse. Min oldefar, som snuste og kjente igjen den svake, velduftende duften av sandeltre, mumlet: «Nok et nyttår?» Etter en pause vinket han til meg: «I år blir jeg hundre og sytten år gammel, oldebarn.» Jeg spurte: «Men du fortalte nettopp landsbyhøvdingen at du er hundre og tretti?» Han humret stille, fornøyd. «Jeg lurte dem. Du er fortsatt veldig naiv, oldebarn.»

I år fylte jeg sytten. Bestemoren min sa: «Du er gammel nok til å knekke en okses horn nå! Familien vår er i ferd med å bli rik!» Jeg holdt på å brøt ut i latter. Lommene mine hadde aldri mer enn noen få dusin mynter. Det fantes heller ikke en okse jeg kunne teste styrken min i når jeg knekket hornene på. Leggene og bicepsene mine svulmet opp, men jeg kunne bære en bunt med ved, femti eller sytti kilo, fra De ensomme sjelenes dal på toppen av Ky Lan-fjellet. Jeg klatret det farefulle Dødspasset, og noen timer senere var jeg tilbake på landsbymarkedet, som ble holdt i skyggen av et gammelt banyantre ved Phu Van-kaien. Phu Van-kaien lå foran huset mitt, på den andre siden av et ikke fullt så bredt tjern. Huset mitt vendte mot klippen. Da jeg var liten, pleide bestemoren min å sitte og sole seg i hjørnet av verandaen, og jeg sto midt på gårdsplassen og strakte hals for å se opp på det ruvende Ky Lan-fjellet. Bestemoren min pekte på midten av den stupbratte, nakne klippen, noen deler svarte av røyk, andre farget rødbrun, og atter andre blekhvite som brent kalk. Hun spurte: «Ser du det runde, gapende hullet i den brente klippen?» «Det er gullhulen, min kjære,» sa hun. Så fortalte hun: «Da jeg var femten og giftet meg inn i Tran-familien, så jeg allerede den tomme huleinngangen på denne klippen. Din tippoldefar, min tiende generasjons forfader, ga den videre. Den skjeløyd utenlandske handelsmannen stjal alt gullet og sølvet fra den hulen. Han ankom i et tremastet skip, la til kai i Phu Van havn, så seg rundt i dagevis, og spredte deretter ordet om at han ville åpne en kalk- og teglovn her. Han sa: «Med rikelig med ved og kalkstein på fjellet, og leire langs Nguon-elven, er det synd at dere alle må bo i stråhus med leirvegger som dette.» Så kastet han ut mye penger, og landsbyboerne strømmet til fjellet for å hogge tørr ved og selge den til ham. Han leide også arbeidere til å stable bunter med tørre grener i hauger høyt oppe i klippeveggen. En natt tok vedhaugen fyr. Da ilden døde, ble en gapende, forkullet hule avslørt i den glatte, ulmende klippeveggen. Alle var lamslåtte; de ​​hadde blitt lurt. De hadde stablet ved for å lage en stige han kunne klatre opp og finne gullhulen. En annen gang lot han som om han hadde et alvorlig uttrykk og hintet: «Det finnes fortsatt mange gullgrotter på Ky Lan-fjellet. Siden de to Trung-søstrenes tid, som drepte guvernøren To Dinh og drev de kinesiske inntrengerne ut av landet, ble den kinesiske embetsmannen som styrte denne regionen halshugget av motstandskjemperne. Kroppen hans ble skylt i land ved Phu Van og begravet i kjevene til en krokodille. Hans onde ånd fløy til De ensomme sjelenes dal for å vokte skattene han plyndret fra vårt folk, som ligger dypt inne i disse skremmende grottene. Natt etter natt dukker den opp som et hodeløst spøkelse, sjanglende med kortklippet hals, hylende vilt gjennom halsen og spyr ut rødt blod. I over tusen år har den ikke blitt reinkarnert. Den bærer fortsatt håp om at dens etterkommere vil komme og stjele gullet smidd med våre forfedres blod. Når du blir sterk og motstandsdyktig, kan du klatre opp Chua-fjellet og gjenvinne disse skattene for folket og landet.» Jeg vet hvor den er begravet. Den er rett her, rett her. Han sa forsiktig, stemmen hans anstrengt idet han kjente den rynkete huden på magen under det fuktige, svettegjennomvåte brune stoffet i den gamle herrekappen sin.

Da jeg var ti år gammel, døde moren min. Ti dager senere døde faren min plutselig. Plutselig ble jeg foreldreløs. Den dagen steinhuggerne dro farens blodige kropp opp av steinrøysen ved foten av Kỳ Lân-fjellet, ristet de sint på hodet og pekte på et mistenkelig sår i nakken hans og at lommene hans var revet opp. De sa at det så ut til at noen hadde lett etter noe. Bestemoren min bare gråt og sørget: «For en tragedie! For en forferdelig tragedie!» I det øyeblikket, ved Phù Vân-kaien, lettet silhuetten av et tremastet skip raskt anker og forlot kaien.

Noen dager tidligere hadde faren min slept hjem fra De dødes dal, moren min et skrøpelig, gråaktig lik med en hoven fot med merker etter slangebitt. Med den ene hånden strøk han morens vidåpne øyne, og med den andre pekte han på den tremastede båten som duppet i Phù Vân-havnen. Bestefaren min hvisket i morens øre: «Slipp alt og dra tilbake til ditt fredelige hjem. De venter på deg ved Nguồn-elven.»

Faren min var steinskjærer. Det var et familiefag som ble arvet fra oldefaren og tippoldefaren min. Steinen fra Ky Lan-fjellet er en levende blåfarge, veldig glatt og har mange fantastiske mønstre. Det utsøkte håndverket til steinskjærerne fra Ky Lan er uten sidestykke, noe som gjør produkter laget av Ky Lan-stein berømte i hele regionen. Jeg hørte oldefaren min fortelle en historie: Det året transporterte faren min stein til en fjern provins da flåten traff en ung kvinne som duppet opp og ned i Nguồn-elven. Faren min dro henne opp og reddet livet hennes. De ble mann og kone fra da av. Jeg er det eneste barnet som ble født fra denne tilsynelatende tilfeldige foreningen. Så, av en eller annen ukjent grunn, forlot faren min uforklarlig steinskjæringsfaget sitt og tilbrakte dagene sine med moren min på vei opp i fjellet og hevdet at han lette etter dyrebare urter. Av og til tok han med seg et knippe ville orkideer, en pangolin eller et annet dyr tilbake. Inntekten hans var ikke stor, men merkelig nok hadde han fortsatt masse penger å bruke på avslappende festligheter, ved å invitere venner på drinker og festmåltider.

Lenge har jeg ofte drømt om moren min, med et blekt og halvvått ansikt, som dukket opp fra overflaten av Nguồn-elven og ropte mot bredden: «Jeg ble tvunget til å gjøre dette. Jeg er så lei meg, barnet mitt.» En gang så jeg til og med to strømmer av blodrøde tårer trille nedover ansiktet hennes. Jeg fortalte denne historien til oldefaren min. Han bare sukket: «For en tragedie, for en forferdelig tragedie.»

Ved ble stadig mer knapp, så jeg gikk over til å samle akasietre for å selge til steinhuggere. Akasietrehammere slo på stålmeisler med en rungende klang uten å bli slitt eller brekke. Akasietre er hardere enn stål, en spesialitet som bare vokser i Co Hon-dalen. I løpet av hundre år graver de robuste røttene seg inn i fjellsprekkene, og akasietrærne vokser til en kort, kalvstor stamme, nok til å lage flere hammere. Enhver som er vågal nok til å høste den, må akseptere risikoen ved å klatre i ruvende klipper eller møte de ekstremt giftige slangene i Co Hon-dalen. Ryktene sier at dypt inne i dalen lurer en merkelig slange hvis gift er mange ganger kraftigere enn en kobras. Et bitt fra den betyr sikker død. Selv i den unge alderen av ti år måtte jeg tilbringe dagene mine med å lete etter ved på Chua-fjellet for å fø meg selv og min oldefar. Co Hon-dalen, fryktet av mange, føltes like fredelig for meg som et hjørne av min egen hage. Jeg møtte disse merkelige slangene flere ganger. Av en eller annen grunn krøp disse slangene, like tykke som leggen min, med rygger en meter lange og stripete i grønt og rødt, så vennskapelig forbi føttene mine at jeg nesten rakte ut hånden for å kjærtegne øynene deres, som alltid virket like milde som øynene til den unge kvinnen jeg ofte hadde sett i mine tåkete drømmer på fjellovergangen. Merkelig nok, hver gang jeg møtte en slange, dukket et flyktig glimt av en grønn kappe opp foran meg, noen ganger langt borte, noen ganger veldig nærme. Av og til snudde denne illusoriske skikkelsen seg et øyeblikk, nok til at jeg kunne se ansiktet til en ung kvinne så vakker som en blomst, som stirret på meg med grenseløs medfølelse. Forrige måned, om kvelden den fjortende juli, leverte jeg varer til noen steinhuggere i landsbyen, og gikk forbi helligdommen til Forfedrenes Mor i Vu-familien, hvor lysene flammet sterkt og klokker og trommer dundret, og markerte begynnelsen på seremonien. Steinhuggeren jeg kjente sa: «I kveld er det årsdagen for Forfedrenes død.» Jeg så opp på helligdommen og så statuen av Forfedrenes Moder drapert i praktfulle kapper, og ble forskrekket over å innse at ansiktet hennes var akkurat som det disige ansiktet til den unge kvinnen jeg ofte møtte i De vandrende sjelenes dal. En gysning rant nedover ryggraden min, og jeg skyndte meg hjem for å spørre oldemoren min. Oldemoren min humret: «Det er vår Trần-families forfedretante, ingen fremmed. For mange år siden sendte vår Trần-families øverste stamfar sin yngste datter, en ekstremt vakker kvinne, til tempelet natten til den fjortende juli for å ofre til de avdøde. Hun forsvant den natten. Hundre dager senere dukket hun opp i en drøm: «Noen fremmede stappet ginseng i munnen min og begravde meg i De sultne spøkelsenes dal. Jeg sulter, far!» Da jeg våknet, visste oldefaren min umiddelbart hvem som hadde kidnappet datteren hans for å være deres skytsånd. Han var knust og lei seg, men han måtte tie. Vi var fattige; hvor skulle vi få penger til å bygge et helligdom for daglig tilbedelse? Det året brøt det ut en merkelig epidemi i landsbyen Kỳ Lân, og mange etterkommere av Vũ-familien døde etter bare noen få dagers sykdom. Klanlederen ba oldemoren din om å kaste en spådom. Oldemoren din spådde dristig: «Vũ-familien har en tante fra forfedrene som døde urettferdig den fjortende juli, for lenge siden. Nå har hun manifestert seg.» Etterkommere bør bygge et helligdom for å tilbe henne, og de vil nyte godt av velsignelser i generasjoner fremover. Helligdommen dedikert til Vu-familiens forfedrematriark har eksistert siden den gang. Når du hører dette, vet dette, ikke si et ord, ellers vil du bringe ulykke over deg selv, mitt barn.

I morges, mens jeg forberedte verktøyene mine for å gå opp fjellet som vanlig, snufset bestefaren min og mumlet: «Der er den, den lukten av død som henger igjen her. Den venter på deg utenfor porten. Gå, vær sterk og utholdende, sønn.» Jeg slengte sekken min over skulderen og gikk ut porten. Foran meg sto en fremmed mann i arbeidsuniform med hieroglyfiske tegn trykt på ryggen. De utenlandske arbeiderne som bygde det termiske kraftverket ved foten av et fjell på den andre siden av Nguồn-elven, hadde også lignende uniformer. Denne mannen hadde et rynkete ansikt, med to skarpe, spisse bartdotter som stakk ut fra munnvikene. Da jeg så nøye på øynene hans, var de smale, med ett øyelokk, kalde og livløse; jeg skalv ufrivillig og husket morens øyne fra den gang. Han snakket flytende vietnamesisk: «Unnskyld meg, sir, navnet ditt er Quỷnh, Trần Quỷnh, ikke sant?» Jeg nikket. «Jeg vil gjerne be deg om å lede meg inn i De dødes dal for å finne noen sjeldne orkideer.» Jeg hørte at du vet hvordan du skal unngå giftige slanger. Jeg beundrer ferdighetene dine. Når dette er gjort, vil jeg belønne deg rikelig. Jeg forble taus, gikk inn igjen og spurte oldefaren min, som oppfordret meg: «Gå. Det er på tide å fullføre denne saken, oldebarn.» Jeg snudde meg resolutt tilbake og ble lamslått over å se faren min stå bak ham, med hodet dekket av blod. I det fjerne blafret den svake silhuetten av grandtanten min i sine grønne kapper.

Jeg støttet meg og slepte meg fremover, idet jeg ledet an. Den gamle mannen med steinbitskjegget fulgte stille etter. Midtveis på den bratte, steinete stien snudde jeg meg: «Vet du hva vi kaller dette stedet? Det er Dødens hule.» Han endret ikke uttrykk, men gestikulerte stille at vi skulle fortsette. I morges lå tåken tett. Gresset under føttene og de ville buskene langs stien var gjennomvåte. Jeg så faren min riste på hodet, det synlige såret hans var et blodig rot, det samme såret steinhuggerne hadde sagt var svært mistenkelig for mange år siden. Den grønne kappen og det lange håret hans, som rakk ned til hælene, blafret i den tette tåken. Jeg hørte også en raslende lyd, som hundrevis av slanger som gled i buskene. Stien som gikk ned i De dødes dal var glatt av grønn mose i morges. Den gamle mannen med steinbitskjegget holdt fortsatt smidig tritt med meg. Han pekte på en fjellformasjon formet som et hundehode med tungen hengende ut, stikkende fra den grå tåken, og spurte: «Kan vi komme dit?» Jeg nikket. Da jeg nådde en relativt åpen del av stien, hørte jeg en skarp stemme: «Hei, gutt, snu deg og se hva dette er.» Mannen med barten pekte en kort pistol rett mot brystet mitt. Jeg forble stille. Han nikket: «Hvis du vil leve, si meg hvilken vei jeg ber deg om å snu.» Jeg nikket stille og økte tempoet. Plutselig hørte jeg et vindkast suse forbi hodet mitt, etterfulgt av et høyt smell bak meg. Jeg hoppet og gjemte meg bak en stor stein. Mannen med barten vred seg på gresset med hendene foldet sammen, og munnen hans lagde en hvesende lyd gjennom det rosa skummet som rant fra de mørke, piggete tennene hans. Pistolen hadde fløyet av gårde. Noen minutter senere fikk han et anfall og lå stiv. Jeg visste at han hadde blitt bitt av en svært giftig slange og var død. Jeg lette i lommene hans og fant et slektstre skrevet på et gammelt ark med firkantede tegn og kriblede piler som pekte mot merkelig formede steiner. Jeg kjente igjen de haugene der jeg en gang hadde klatret opp på, på jakt etter århundregamle kristtorntrær.

Oldemoren min hastet hjem, kledd i nye klær og med et silkehodeskjerf, og ventet på meg. Hun smilte tannløst: «Jeg visste at du kunne klare det.» Så ga hun meg en liten pose og sa: «Dette er hva faren din etterlot til deg. Han ba meg gi den til deg når du ble stor. Nå kan jeg dra. Vær sterk og utholdende. Gå nå. Du vet hvor du kan være trygg. Å drøye vil være farlig.» Jeg knelte og bøyde meg for henne tre ganger. Jeg lukket døren tett og fulgte stien som førte til bestemmelsesstedet mitt. Ved ankomst signerte jeg overleveringsdokumentet for slektstreet, fylt med de merkelige symbolene og instruksjonene fra den besøkende. Så åpnet jeg posen oldemoren min hadde hatt hos seg i nesten ti år. Akk, inni var det bare en liten håndfull gulaktige papirbiter. Noen få bittesmå biter, på størrelse med en fingertupp, akkurat som slektstrepapiret jeg nettopp hadde gitt.

Den natten, da jeg hørte begravelsestrommene i landsbyen Ky Lan, visste jeg at oldemoren min var død. Jeg dekket ansiktet mitt og gråt. Tre dager senere fikk jeg beskjed om at det under balsameringen var umulig å rette ut kroppen hennes med lemmene ut. De måtte lage en rund kiste, som en vintønne, og plassere henne sittende inni den. I begravelsesfølget sørget tusenvis av unge og gamle, menn og kvinner fra landsbyen Ky Lan høytidelig over og tok farvel med den eldste personen i regionen, en person som bar i seg så mange legender gjemt i hjertet av Chua-fjellet. Min oldemor hvilte ved foten av Chua-fjellet, vendt mot Phu Van-kaien. Derfra kunne intet merkelig tremastet skip unnslippe min oldemors små, trådlignende øyne.

Mitt oppdrag begynner nå, etter å ha avkodet de hemmelige gullgrottene i Ky Lan-fjellet. Jeg håper at når jeg får lov, kan jeg fortelle resten av de ikke fullt så fantastiske historiene om familieslektsforskningen som skjulte skatter som var flekket med blodet til mine forfedre for tusenvis av år siden, og som nå er i hendene på hensynsløse individer på den andre siden av grensen. Jeg vet at de aldri har gitt opp ambisjonen om å gripe dem.

VTK

Kilde: https://baotayninh.vn/hang-vang-a191083.html