Av en eller annen grunn elsker jeg ankomsten av nordavinden. Moren min sier at nordavinden blåser kaldt, og at det ikke er noe å se frem til. Jeg humrer, men venter fortsatt. Alle har sine egne preferanser; moren min liker regntiden i juni, den yngste søsteren min liker den solfylte augustsesongen med sine solkyssede pomeloer som henger foran huset ... Når det gjelder meg, liker jeg den kjølige årstiden, årstiden når sennepsbladene ved elvebredden blomstrer gult, og vinden plystrer mot huden min og svir.
Jeg satt inne i huset og kikket engstelig ut mot elvebredden. Lille Ut var ingen steder å finne. Mor la merke til meg og spurte hvorfor jeg var så urolig, som om jeg satt på en haug med brennende kull. Jeg ristet på hodet. Mor så ikke ut til å bry seg. Hjertet mitt brant av angst. Herregud, hvor hadde denne lille jenta vært så lenge? Fra her til landsbyen føltes det som om hun hadde dratt til Can Tho , Saigon eller en annen travel storby.
Jeg følte meg rastløs, gikk ut på verandaen og latet som jeg snakket om rapsbedene ved elvebredden, som allerede blomstret rikelig selv i begynnelsen av nordavindsesongen. Jeg nevnte at mamma kledde seg fint hver ettermiddag og poserte for Lillesøster for å ta et bilde av henne og legge ut på nettet … for å få henne til å se pen ut.
Moren min klikket med tungen og sa at jeg snakket tull. Glem det! Kanskje de bildene blir til kjære minner senere, tenkte jeg og følte et stikk av tristhet. Moren min gikk til baksiden av huset, pakket sammen noen tørkede kokosblader og stablet dem på kjøkkenhyllen, slik at vi skulle ha noe å tenne i peisen med til Tet. Jeg ventet og mumlet: «Din djevel! Hvorfor skal du så langt? Kom tilbake fort ...»
Lille Ut kom tilbake. I motsetning til vanlig var hun ikke munter, hun kjørte hånden gjennom det lange håret og smilte som om hun nettopp hadde møtt sin kjære. Lille Uts ansikt var anspent. Hun pilte over den lille, nå tørre grøften og løp bort til meg, mens hun hvisket:
«De har allerede satt opp portene og teltene, Hai! Det ser ut som det blir en stor feiring!» beskrev Út.
– Så, hva er greia? Fortell meg. Herregud! Din djevel, fortell meg, hvorfor nøler du? – ba jeg innstendig.
Lille Ut så på meg med et misfornøyd uttrykk. Jeg så på henne med et bedende blikk fordi jeg ville høre henne fortelle meg alt hun hadde sett. Åh ... teateret var like stort som et hus, bygget i tradisjonell stil, med rødt stoff og fargede tråder, og musikken dundret høyt. Det var ikke engang hoveddagen ennå, men det var allerede utrolig fullt ... Å høre Lille Uts ord gjorde meg bare mer engstelig. Skulle jeg si til henne: «Hvorfor beskriver du teateret? Jeg vil ikke høre det! Fortell meg den viktige historien! Historien om herr Kien!» Men det ville være for direkte, så jeg bestemte meg for å ikke gjøre det! Jeg venter.
Det yngste barnet dekket for munnen og fniste.
«Se, Hai elsker ham fortsatt så høyt, ikke sant?» Lille Ut så dypt inn i øynene mine. Spørsmålet var så uventet at jeg ble lamslått.
«Tull!» avbrøt jeg. «Hva er det å synes synd på? Han har allerede giftet seg, det er upassende å si slike ting.» svarte jeg. Plutselig ble min yngste søster stille, og jeg ble også stille. Jeg kjente en stikkende følelse i nesen, halsen snørte seg sammen. Men hvorfor gråt jeg? Jeg var glad akkurat nå. Nei! sa jeg til meg selv! For et rent tull. La den som vil gifte seg gjøre det; jeg lever mitt eget liv, hvorfor skulle jeg være glad eller trist på grunn av andres affærer?
Jeg viftet avvisende med hånden og ba henne gå og lage middag; hvis vi krøp sammen lenger, ville mamma skjelle oss i hjel. Jeg gikk, og etterlot Lillesøsters forvirrede blikk mens hun så skikkelsen min forsvinne inn i skumringen på den landlige ettermiddagen, gjemt i det midterste rommet i huset der lysene ikke var slått på ennå ...
*
* *
Sennepsblomstene ved elvebredden er i sin vakreste sesong. Jeg elsker sennepsblomster, så hver gang jeg ser at jorden er tørr, bærer jeg vann for å vanne dem. Nå er elvebredden dekket av gule blomster. Med nordavinden som blåser, blomstrer sennepsblomstene enda rikere. I den stille morgenen, uten sol eller regn, går jeg til elvebredden for å gre håret mitt, mens ørene mine lytter til den livlige musikken som driver fra landsbyen.
«Hei!» Lille Uts stemme skremte meg. Denne jenta, prøvde hun å gi meg hjerteinfarkt? Lille Ut dekket for munnen og fniste. Så, plutselig, ble ansiktet hennes alvorlig, og hun så i retning av lyden som kom fra elven.
«Er du trist, Hai?» hvisket lille Ut.
Jeg ble lamslått: Hva er det å angre på? Jeg angrer plutselig!
Út Nhỏ fortsatte: «Vel, det er synd ... synd på herr Kiên! Han har giftet seg! Synes dere to synd på det?»
«Herregud, du oppfører deg som om Kien er den eneste mannen her!» svarte jeg og lot som jeg lo. «Han skal gifte seg, hva så? Det er ikke din sak å synes synd på ham. Han er en fullstendig fremmed, Lillesøster!»
– Å, slutt med det, Hai. Jeg vet at du fortsatt elsker ham. Du elsker ham så høyt! Ikke skjul det for meg. Jeg vet alt!
Jeg stirret intenst på Lillesøster. Hun forsto meg; hun snakket som om hun kunne trenge inn i hjertet mitt og forstå hva jeg tenkte. Jeg ville så gjerne gråte! Herregud! Hvis Lillesøster sa et ord til, ville jeg garantert gråte ukontrollert, for hun forsto meg så godt; hun visste hvor mye jeg elsket Kien. Og likevel hadde Kien forlatt meg for å gifte seg med noen andre.
*
* *
Jeg kan ikke huske sist jeg så Kien, men det må ha vært lenge. Flere ganger etter det ville Kien snakke med meg, men jeg nektet. Plutselig ble Ut Nho budbringeren. Ut Nho sa: «Jeg vet at han virkelig elsker Hai, ikke bare leker.» «Hvordan vet du det?» spurte jeg. Ut Nho hvisket: «Han elsker Hai så høyt, det er derfor han er så pågående. Hvis han ikke gjorde det, ville han vært sammen med noen andre, ikke kastet bort tiden sin på å stoppe meg hver dag og spørre hvordan det gikk med Hai, når Hai kom til byen ...» Jeg lo. «Menn er sånn, de glemmer så fort!» Ut tenkte: «Hvordan kunne dette nabolaget binde Hai ...?»
Ja, dette nabolaget er øde og stillestående; hvordan kan det holde tilbake en jente som elsker å bo i byen, som elsker å reise til nye horisonter? Det, tror jeg, er der jeg hører hjemme. Her er jeg som en ung spire som vokser på gold mark, som en fri fugl, men fortsatt begrenset til kjente himmelstrøk.
Lille Ut sa til meg: «Hei, du er så egoistisk! Slike kvinner får bare menn til å lide.» Jeg klandret ikke Lille Ut; da jeg hørte henne si det, følte jeg meg skyldig overfor Kien. Men jeg har fortsatt mine egne drømmer, hvordan kan jeg holde dem tilbake når jeg ikke engang vet om Kien og jeg noen gang vil bli sammen?
Jeg dro. Landsbyen var tom. Senere, da vi snakket om det, spurte min yngste datter meg fortsatt om, hvis vi kunne dra tilbake til den dagen, ville jeg fortsatt være villig til å forlate den jeg elsket? Jeg bare smilte uten å svare. Jeg mumlet noe, og min yngste datter spurte ikke igjen. Hun kunne vel ikke forvente at jeg skulle nikke og si at jeg ikke ville inngå den avveiningen når fremtiden min fortsatt var innhyllet i usikkerhet? Hun ville vel ikke at jeg skulle svare på den måten. Hun kjente hjertet mitt altfor godt. Hvis jeg sa at jeg angret, ville Kien komme tilbake, bekjenne sin kjærlighet og fri til meg, slik som i dagene da vi begge drømte så mye?
*
* *
Jeg sto på elvebredden og så det grumsete vannet sakte strømme forbi landsbyen. Vannet var på vei mot Kiens hus. Kiens hus lå i begynnelsen av landsbyen, og et bryllup var i full gang. Jeg rakte ut hånden og plukket buketter med sennepsblomster og knuste dem i håndflatene mine. Det virket som om Lille Ut var bak meg. Da hun så min tristhet, var ikke Lille Ut like pratsom som vanlig. Hun sukket og skiftet tema.
Nordavinden er skikkelig kald!
Jeg svarte ikke, tankene mine var opptatt med noe alle forsto.
– Lillesøster! Dere to er forferdelige! – sa jeg.
Enda et vindkast fra nord blåste, og jeg ble iskald til beins. Lille Ut sa til meg: «Kom igjen, Hai, ikke klandre deg selv lenger. Det er skjebnen. Du har dine egne drømmer, og Kien kunne ikke vente på deg til ungdommen hans var over. Det er som om du og Kien ikke var ment å være sammen, og selv om dere var det, hvem kan si at dere ville forbli sammen til håret ditt blir grått?»
Min yngste datters ord vekket en følelse av lettelse i hjertet mitt. Ja, det krever skjebne og forutbestemthet for at to mennesker skal være sammen, ikke sant, Út? Jeg tviler på at Hai kunne tilby Kiên de beste tingene i livet like godt som noen andre. Det var det jeg sa.
Men vinden fortsatte å blåse. Vinden blåste inn fra elven og bar med seg lyden av høylytt musikk. «Bryllupsprosesjon, bryllupsprosesjon på landeveien. Bruden med rosenrøde kinn går til mannens hus. Rester av fyrverkeri flyr og faller over hele veien…» Jeg lyttet, og hjertet mitt verket.
Jeg husker dagen jeg kom tilbake fra byen, bærende på mine egne knuste biter, og det var også dagen Kien dro til noens hus med betelnøtter og blader for å fri til meg. Ut Nho sa at Kien hadde ventet på Hai så lenge, i den tro at Hai var blitt en byboer, at han ble motløs og dro for å gifte seg med noen andre for å slå seg ned.
Hjertet mitt verket. Sårene i hjertet mitt føltes som salt som ble gnidd inn i dem. Jeg så på Lille Ut, øynene mine fyltes. Jeg kunne bare klandre meg selv, hvem ellers kunne jeg klandre ... Jeg kom tilbake til landsbyen midt i nordavindsesongen. Den gamle nordavindsesongen. Årstiden da sennepsblomstene blomstret i en livlig gul farge ved elvebredden. Jeg sto der, fortapt i tanker, og stirret mot Kiens hus. Ute ved elvebredden strømmet vannet, som om bølgene steg inni meg ...
*
* *
Nå skal Kien gifte seg. Kiens bryllup er en gledelig anledning som fyller det fredelige landskapet med spenning. Det er lenge siden denne landsbyen har hatt et så lykkelig bryllup. Jeg er glad på Kiens vegne.
Nordavinden feide over den brede elven. Jeg sto på elvebredden, fordypet i sennepsblomstenes gylne fargetoner, og dagdrømte om en fremtid som aldri ville bli virkelighet. I mitt lille, tradisjonelt bygde sørvietnamesiske hus feide jeg gulvet, tente opp peisen for å koke ris, stuet fisk og ventet på at Kien skulle komme hjem. Og natt etter natt, i det sterke elektriske lyset som reflekterte elven foran huset, satt jeg og lappet Kiens klær. Hvert sting bar en rikdom av lengsel og hengivenhet.
Nordavinden svaiet forsiktig i sennepsgrønnsakene, en lett bris som skremte meg. Solen var oppe. Og det virket som musikken hadde falmet. Jeg spaserte rolig hjemover. I ørene mine kunne jeg fortsatt høre den svake lyden av mors slitte kost som feide den løvstrødde verandaen. Skyggen hennes forsvant i sollyset. Solskinnet denne måneden var fortryllende vakkert.
Hoang Khanh Duy
Kilde: https://baolongan.vn/mua-bac-thoi-a209222.html
Kommentar (0)