Stormenes tid, sorgens tid.

Jeg ble født i det sentrale Vietnam, hvor den brennende hete laotiske vinden blåser hver sommer, det bitende kalde regnet faller om vinteren, og stormer ofte raser og rister selve grunnvollene i landet.

(KI)

Jeg ble født i det sentrale Vietnam, hvor den brennende, hete laotiske vinden blåser hver sommer, det bitende, kalde vinterregnet bringer med seg ubarmhjertige stormer, og tyfoner raser ofte og rister selve grunnvollene i landet. Noen ganger er stormene flyktige, som en advarsel, men andre ganger er de voldsomme og etterlater dype arr i minnene til folket i hjemlandet mitt. Når folket i hjemlandet mitt står overfor naturkatastrofer, er de som robuste trær som bøyer seg for vinden, men aldri knekker.

Før stormen kom, dundret høyttalerne i nabolaget ustanselig og minnet hver familie på å forberede seg. Voksne og barn løp ut i gatene og gårdsplassene. Angsten var etset inn i alles ansikter. Kvinnene holdt seg travelt opptatt med å vaske ris, ordne glass med fiskesaus og flasker med olje, og omorganisere viktige husholdningsartikler. Mennene klatret opp på hustak, sikret bambus og siv, forsterket gjerder og la til flere bambuspaneler. Hele nabolaget så ut til å puste i kor, forent i forberedelsene til den forestående «raserien».

Det var det samme hjemme hos meg. Som av inngrodd vane lukket moren min omhyggelig vinduene, skjøv møblene inn i et hjørne og fylte vannkrukkene og -beholderne i tilfelle strøm- eller vannbrudd. Hver bevegelse var langsom, men avgjørende, som en soldat vant til kamp. Jeg visste hvorfor hun var så forsiktig; mange ganger hadde hun vært oppe hele natten og holdt vakt over de rasende vindene. Jeg kunne bare sitte stille i hjørnet av rommet og se på den tynne skikkelsen hennes som svaiet faretruende i det svake gule lyset fra oljelampen, hjertet mitt fylt med blandede følelser: medlidenhet med moren min, bekymring og hjelpeløshet fordi jeg ikke kunne gjøre noe for å hjelpe. Faren min jobbet langt borte på byggeplasser og kom sjelden hjem. Så på stormfulle dager var det bare moren min og jeg, som stolte på hverandre for å ri stormen av.

Minnene fra de stormfulle nettene henger fortsatt igjen. Da vinden ulte utenfor, knirket taksteinene, og hele huset skalv som en sliten kropp som kjempet mot en usynlig kraft. I mine barnlige øyne var det ikke bare vind og regn utenfor, men et gigantisk monster som brølte og rev alt fra hverandre. Jeg krøp sammen, skalv, og begravde ansiktet mitt i mors fang, den tryggeste havn. Gudskjelov, huset vårt var bygget på høyden og var solid, så til tross for frykten min følte jeg meg fortsatt litt trygg. Men så strømmet bekymringen til igjen da jeg tenkte på Thao, min beste venn i enden av landsbyen, rett ved den store elven. Hver flomsesong steg vannet og oversvømmet hagen hennes. Jeg lurte på om Thaos lille hus ville være sterkt nok til å motstå den voldsomme vinden utenfor. Ville hun være krøllet sammen i morens armer, trygg og trygg som meg, eller ville hun være livredd og se vannet true dørstokken hennes?

Regnet øste ned, tungt og ustanselig, som om det ville feie alt bort. Den kjente landsbyveien ble plutselig til en gjørmete bekk, vann flommet over gjerdene og bar med seg løv og tørre grener. Frukthagene visnet og svaiet i vinden. Likevel forble folket i landsbyen min uforferdet. Under de flimrende oljelampene som kastet skygger på de gjennomvåte takene, bandt hardhudede hender tålmodig sammen hver bambusmatte og lappet igjen sprekkene som slapp vinden inn. Stormsesongen i landsbyen min handler ikke bare om bekymringer for mat og klær, en kamp mot naturen, men også en tid for menneskelig vennlighet. Når vinden ulte utenfor, flimret fortsatt oljelampene i landsbyen. Folk besøkte hverandres hus og utvekslet en pakke ris, litt salt, noen flasker vann, eller bare et håndtrykk, et varmt oppmuntrende ord. Disse utstrakte armene, foldet sammen, beskyttet ikke bare hjemmene sine, men bygde også et åndelig hjem. Midt i det virvlende regnet og vinden kan man fortsatt se flammen av kjærlighet, deling og den varige solidaritetens ånd i Sentral-Vietnam, like motstandsdyktig som landet selv.

Moren min sa ofte: «Stormer kommer og går, men kjærligheten består.» Ja, etter hver storm, når takstein fortsatt er spredt og hager er øde, kommer folket i landsbyen min sammen for å gjenoppbygge livene sine. Lyden av koster som feier hagen, folk som roper til hverandre, latter blandet med motgang ... alt smelter sammen til en symfoni av gjenfødelse.

Jeg føler dypt med folket i Sentral-Vietnam, et land med begrenset plass, hardt vær, og hvor stormer har blitt en integrert del av livet! Der finner du voldsomme bølger, men også hjerter like store og motstandsdyktige som fjell, like seige som havets sand, fylt med fellesskapsånd og sterke bånd. Som små, men solide hus som står stødig midt i stormene, forblir folket i mitt hjemland alltid standhaftige i møte med livets utfordringer.../.

Linh Chau

Kilde: https://baolongan.vn/mua-bao-mua-thuong-a201569.html