Uformell samtale: Forkjærligheten for den tradisjonelle vietnamesiske blusen

Du sa at den tradisjonelle vietnamesiske blusen (áo bà ba) er nært knyttet til bestemoren din. Når hun gikk ut, brukte hun en áo bà ba. Hun valgte forskjellige bluser avhengig av anledningen. De nyeste var reservert for bryllup og begravelser. De slitte var for å dra på markedet, og også for å bære en termos med grøt for å besøke onkel Năm, som hadde mistet sin eneste tann. De lappede var for å gå til gjerdet for å klippe gress for å tørke koster og bunt for å feie hagen.

Hjemme, eller på varme dager, pleide bestemor å bruke en jakke med lommer. Disse to små lommene rommet hele hennes verden . En flaske medisinsk olje, påført fra tidlig morgen til leggetid, og duften annonserte allerede hennes ankomst før hun i det hele tatt så henne. En anløpet sølvmynt reservert for å skrape huden med (en tradisjonell vietnamesisk helbredelsespraksis). En tannpirker brutt av røkelsespinnene på alteret. Sparepengene hennes, rullet sammen til en bylt og gjemt i en plastpose, noen ganger bundet med en tynn strikk. Bestemor sikret lommene forsiktig med en sikkerhetsnål, slik at hun holdt pengene sine lett tilgjengelig.

Jeg kjente deg da bestemoren din døde. Men i historiene dine er hun fortsatt til stede. Når du ser kvinnen som selger klebrige riskaker og klebrige risdumplings gå forbi, svelger du tungt. På minnestunder tok bestemoren din alltid med seg noen klebrige riskaker pakket inn i bananblader, deres rike kokosfyll, eller en søt, syrlig banansmaksatt klebrig riskake. Nå finner du ikke den søte smaken noe sted. På slutten av måneden, når du får lønnen din, husker du skoledagene dine, da bestemoren din av og til rotet gjennom lommen sin og ga deg en liten slant med penger, nøye spart fra krabbene og fiskene hun fanget på jordene, i regn eller solskinn, og fra bananklasene og grønnsakene hun sparsommelig samlet.

Den dagen bestemor døde, pakket du eiendelene hennes og fant den samme gamle tradisjonelle vietnamesiske blusen du kjøpte til Tet (månårsnyttår), den hun hadde bedt bestemor om å bruke til nyttår, men som hun hadde beholdt selv. Selv da hun var begravet dypt under jorden, luktet blusen aldri av svetten hennes. Du beholdt den lappede blusen bestemor pleide å bruke, forsiktig pakket inn i en pose. Nå og da, når du savner bestemor, tar du den frem og snuser på den, akkurat som du pleide å klemme den mens du sov når bestemor var borte. Du sa at du visste at bestemor var helt alene. Du hadde ingen far; moren din hadde giftet seg på nytt og flyttet langt bort, så du vokste opp alene med bestemor. Bestemor var både din bestemor, din mor og din far.

Du føler et stikk av nostalgi; mens andre higer etter ditt og datt, lengter du etter en tradisjonell vietnamesisk bluse (áo bà ba), så merkelig. Nå og da, når du savner den for mye, løper du inn på de sørvietnamesiske restaurantene og ser på servitrisene i áo bà bas-klærne sine som går forbi, og alt virker så merkelig og uvant. Noen ganger drar du tilbake til Mekongdeltaet, besøker en tradisjonell musikk- og dansesal, beundrer de fargerike áo bà bas-klærne, lytter til de klare, søte stemmene – det har ingenting å gjøre med den falmede blusen og den grå hårknuten på hodet ditt.

Du spurte meg om jeg noen gang hadde tatt en omvei, dratt til et sted langt unna for å kjøpe en haug med grønnsaker, mens et stykke kjøtt jeg nettopp hadde kjøpt på markedet hang på vognen min. Det var ikke fordi det stedet solgte ferske grønnsaker eller noen sjelden delikatesse. Det var fordi du her om dagen, i all hast, så en kvinne i tradisjonell vietnamesisk kjole sitte og sortere grønnsaker med bærestangen sin. Du sa til deg selv at du ville stikke innom igjen neste gang, for å gjenoppleve de falmede minnene gjennom den gamle, slitte kjolen ...

Kilde: https://thanhnien.vn/nhan-dam-thuong-ao-ba-ba-185250802182353088.htm