Fritidsprat: Kjærlighet til den vietnamesiske tradisjonelle klesdrakten

Du sa at Ao Ba Ba var assosiert med bestemorens image. Når hun gikk ut, brukte hun Ao Ba Ba. Hun valgte skjorte avhengig av stedet. Den nyeste var reservert for bryllup og dødsdager. Den slitte var for å gå på markedet, for å praktisk bære en gryte med grøt for å besøke herr Nam når han falt og mistet sin eneste tann. Den lappede var for å gå til gjerdet for å klippe gyvelgress for å tørke og pakke seg sammen for å feie hagen.

Hjemme eller på varme dager hadde bestemor på seg en skjorte med lommelommer. To små lommer inneholdt hele hennes verden . En flaske med balsamolje som hun påførte fra tidlig morgen til leggetid, og før hun i det hele tatt kunne se figuren sin, annonserte duften av oljen den raskt. En anløpet sølvmynt spart til skraping. En tannpirker brukket av en røkelsespinne på alteret. En bunke sparepenger rullet til en ball og lagt i en plastpose, noen ganger bundet med en tynn strikk. Bestemor festet posen forsiktig med en sikkerhetsnål over, følte seg trygg og bar den med seg.

Jeg kjenner deg igjen når bestemoren din har gått bort. Men i historiene dine er bestemoren din fortsatt til stede. Når du ser en kvinne som selger banh u banh tet gå forbi, svelger du spyttet ditt. Når du skal i en begravelse, pakker bestemoren din alltid med deg litt banh u la tro med fett kokosfyll, eller en søt banan banh tet som smelter i munnen. Nå finner du ikke den søte smaken noe sted. Når du får lønnen din på slutten av måneden, husker du da du gikk på skolen, pleide bestemoren din av og til å grave i skjortelommen og gi deg en bunke penger rullet sammen som en sigarett, spart fra krabben eller fisken hun fant på jordet uansett sol eller regn, fra bananklasen og grønnsaksklasen hun sparte.

Den dagen bestemoren din dro, pakket du klærne du hadde med til henne, og så i skapet at Ao Ba Ba-kjolen du kjøpte under Tet, der du ba henne bruke den for å feire nyttår, fortsatt var der, men hun angret og beholdt den. Da hun fulgte etter henne ned i bakken, hadde skjorten aldri luktet svetten hennes en eneste gang. Du beholdt den lappede skjorten hun pleide å bruke, la den i en pose og pakket den forsiktig inn. Av og til, når du savnet bestemoren din, tok du den frem og snuste på den, som da du pleide å klemme skjorten mens hun sovnet hver gang hun var borte. Du hvisket til henne at du visste at du bodde hos bestemoren din. Du hadde ingen far, moren din giftet seg langt unna, og du vokste opp alene med bestemoren din. Bestemoren din var både bestemoren din og moren og faren din.

Du føler deg tårevåt, folk higer etter den ene eller den andre retten, men du higer etter Ao Ba Ba, hvor merkelig. Nå og da, mens du savner den, løper du inn på noen sørstatsrestauranter, ser på servitrisene iført Ao Ba Ba som går frem og tilbake, og på en eller annen måte synes du det er merkelig. Noen ganger, når du drar tilbake til elvedeltaet, stopper du innom en sørstatsrestaurant med folkemusikk og ser på den fargerike Ao Ba Ba, den klare, søte sangstemmen, som ikke har noe å gjøre med den falmede Ao Ba Ba og den hvite hårknuten som er bundet opp på hodet.

Du spurte meg om jeg noen gang tok en avstikker til et sted langt borte for å kjøpe en haug med grønnsaker, mens et kjøttstykke dinglet på vognen jeg nettopp hadde kjøpt på markedet. Det var ikke fordi det stedet solgte ferske grønnsaker eller noe sjeldent. Men her om dagen, mens du hastet forbi, så du en kvinne iført en tradisjonell vietnamesisk kjole, sitte og plukke grønnsaker ved siden av en skulderstang. Du sa til deg selv at du skulle komme tilbake neste gang, for å spore tilbake til de nostalgiske minnene gjennom den gamle tradisjonelle vietnamesiske kjolen ...

Kilde: https://thanhnien.vn/nhan-dam-thuong-ao-ba-ba-185250802182353088.htm