Hjembyen min var svært fattig den gangen. Foreldrene mine var bønder som tilbrakte livet sitt med å slite på jordene. Hver dag lagde mor mat, tente opp bålet og ga i stillhet de beste porsjonene til mannen og barna sine. Selv nå husker jeg fortsatt morens tynne, solbrune hender som smidig øste ut ris og plukket ut hver aubergine og hvert stykke fisk til barna sine.

Den gang bestod et typisk måltid ikke av noe mer enn en bolle med kokt vannspinat med syltet stjernefrukt, en tallerken med saltet eller fermentert fisk og et glass med syltet aubergine. (Illustrasjonsbilde)
Den gang bestod måltidene våre ikke av noe mer enn en bolle med kokt vannspinat med syltet stjernefrukt, en tallerken med saltet eller fermentert fisk og et glass med syltet aubergine. Hvit ris var mangelvare. Risgryten var vanligvis blandet med poteter, mais eller kassava, som de voksne i landsbyen min spøkefullt kalte «stekt eggris». Likevel samlet hele familien seg rundt det gamle trebrettet, på lave krakker, og lyttet til pappa som fortalte historier og mamma som minnet søsknene mine og meg på å spise sunt slik at vi skulle vokse opp raskt.
Jeg husker de ettermiddagene da jeg kom tilbake fra å stelle bøffel og klippe gress, med magen rumlet av sult. Selv en bolle med ris blandet med syltet aubergine eller et stykke fermentert fisk smakte utrolig godt. Under måltidene plukket faren min ofte de beste delene til søsknene mine og meg, og formanet oss deretter: «Familien vår er fattig, og dette landet er fullt av steiner, men en persons ambisjoner må ikke begraves av steinene. Dere må studere hardt slik at dere kan få et lettere liv enn foreldrene deres.»
Disse ordene ble med meg gjennom alle mine formative år. Det var morens harde arbeid, farens kamp og de enkle måltidene som lærte meg å verdsette hvert riskorn, å elske arbeidet og aldri tillate meg selv å være lat. Jeg studerte med all min besluttsomhet som en måte å gjengjelde foreldrenes vennlighet på.

Kamerat Le Ba Khanh Trinh (forfatteren) føler alltid med og er klar til å dele med folket i grenseområdene i Tuyen Quang- provinsen.
Som 19-åring meldte jeg meg inn på Grensevaktakademiet. I de første dagene av militærtjenesten min avskrekket ikke den stekende solen på treningsområdet og den strenge disiplinen meg. Sammenlignet med årene med magre måltider av poteter, mais og kassava, og det slitsomme livet foreldrene mine levde, virket alle disse vanskelighetene ubetydelige.
Jeg valgte å bli grensevakt på grunn av historiene faren min fortalte ved middagsbordet, nettene vi tilbrakte sammen på gårdsplassen mens vi hørte ham fortelle om årene med kamper for å beskytte den sørvestlige grensen. Disse historiene ga meg drømmen om å bruke en soldats grønne uniform.
Etter å ha jobbet i mange år på grensen, fikk jeg glimt av min egen familie fra tidligere år hver gang jeg besøkte de etniske minoritetssamfunnene, satt ved bålet med dem og delte et enkelt måltid med grønnsaker, syltet aubergine og tørket fisk. Jeg forsto dypere vanskelighetene til menneskene i høylandet, og jeg satte stadig større pris på grensevaktens motto: «Utposten er vårt hjem, grensen er vårt hjemland, og de etniske minoritetene er våre brødre og søstre.»
Kanskje det er fordi familien min opplevde vanskelige tider at jeg lett kan sette meg inn i livene til menneskene som bor i grenseområdene. Hvert måltid med landsbyboerne er ikke bare et måltid, men også en opplevelse å dele, en motivasjon for meg til å forbli engasjert i grenseområdet, samarbeide med kameratene mine for å hjelpe folket med å utvikle økonomien sin, opprettholde fredelige liv og beskytte fedrelandets suverenitet .

Kamerat Le Ba Khanh Trinh (andre fra høyre) og offiserer og soldater fra Tuyen Quang provinsielle grensevakt veileder lokalbefolkningen i å utvikle familieøkonomien .
Hver gang jeg kommer tilbake til enheten min etter å ha fullført et oppdrag, eller hver kveld mens jeg patruljerer grensefjellene, kommer bildet av moren min ved bålet, det beskjedne måltidet med den velkjente krukken med fermentert fiskesaus, til tankene. Det var dette enkle måltidet som næret barndommen min og fremmet ånden til en grensevaktsoldat i dag.
Livet er mer komfortabelt nå, og familiemåltidene jeg har i permisjon er deiligere enn før. Men for meg er ingen smak så dypt meningsfull som morens fermenterte auberginesaus. Det er smaken av morskjærlighet, av stille offer, av de vanskelige årene som lærte meg å leve ansvarlig, å elske mennesker og å holde eden som grensevaktsoldat til partiet, fedrelandet og folket.
Kilde: https://phunuvietnam.vn/nho-bua-com-mam-ca-cua-me-238260627125344728.htm







