«Jeg bodde i tantens hus i Nguyen Thai Hoc-gaten i 1952. Det hadde et veldig kult takvindu. Folk kalte det en «himmelsk brønn», den slapp inn sollys og vind, og det var veldig kult å bo i det huset.» «Skapte en stor storm et boblebad?» «Huset var fullstendig omgitt av bygninger, så det var fint.»
Herr Tang Xuyen (Minh Huong Street Management Board, Hoi An), fortsatt med den fåmælte væremåten til en som allerede vet nok, mumlet at han hadde hørt om at noen hus hadde installert takvinduer, noe han anså som et brudd på den arkitektoniske funksjonen.
Jeg husker at herr Phong, lederen av Minh An-distriktets folkekomité, kort nevnte på telefonen at det har vært tilfeller av brudd på forskrifter angående bevaring av gamle hus, spesielt når det gjelder takvinduer. Folk dekker dem helt til med presenninger eller plastfolie. Hvis beboere eller forvaltningen av det historiske stedet rapporterer det, vil distriktet utstede en advarsel første gang og deretter utstede en bot andre gang. For å være ærlig, har distriktet svært få personer som overvåker byforvaltning og arealforvaltning ...
Herr Tang Xuyen ristet på hodet: «De gjør det inne i huset, diskret, hvordan skulle vi vite det?» Da jeg hørte ham si det, husket jeg ordene til herr Nguyen Su, tidligere sekretær i Hoi An, om at det å forvalte gamlebyen må handle om å forvalte den innenfra, ikke å stå åpenlyst på gata!
…Det gamle huset Quan Thang (77 Tran Phu). Takvinduet, på omtrent 20 kvadratmeter, har beholdt sin rolige skjønnhet gjennom årene. Dette er et historisk sted for turister. Eieren er herr Diep Bao Hung. Under takvinduet er det en relieffskulptur av blomster, fugler og dyr, laget av keramikk, hvor noen biter har falt av.
Blomster og keramiske pidestaller fremhever bonsaiens grønne farge. Klokken ni hadde det milde sollyset ennå ikke berørt den gamle veggen. Det reflekterte et virkelig rent lys på taket, som blek vin som prøver å fordampe.
Vårluften var kjølig og frisk. Jeg sto og så på de to gamle mennene som diskuterte vårritualene, og deretter forberedte seg på en slags gudstjenesteseremoni på gårdsplassen. Scenen var ikke ulik en scene i et historisk drama, med høytidelige hendelser som utfoldet seg, så virkelige at det ikke føltes som skuespill i det hele tatt.
«Keramikken og møblene er fortsatt der, over 300 år gamle», sa herr Hung lavt. Jeg spurte ham: «Hvor er avløpet?» «Mynten er rett i hjørnet …» Ah, det er to murstein formet som Tien Bao-mynten i de to hjørnene av brønnen.
Det kraftige regnet fortsatte å øse inn, så huseieren fikk lagt til en meter bølgeblikktak for å støtte treverket inne i huset. Alt i alt så det imidlertid fortsatt fantastisk ut, både funksjonelt og estetisk, og fulgte et arkitektonisk prinsipp som folk i fortiden ikke bare tok i bruk.
Takvinduene er fortsatt der, midt i gamlebyen. De har ikke blitt revet, spesielt ikke i billettlukene for turister, de unike husene og hjemmene til familier som har «bevart tradisjonene sine i århundrer».
Men da antallet utleieeiendommer nådde 40 %, og brukte eiendommer utgjorde 30 % av det totale antallet historiske bygninger, feide en virvelvind av forvrengning av sjelen, livsstilen og til og med funksjonaliteten til disse gamle husene inn.
Kjøperen skader eller endrer ikke nødvendigvis eiendommen, fordi de etter å ha betalt for det antikke huset forstår dets historiske verdi. Den største frykten er å leie det ut til forretningsformål med mål om å maksimere profitten for enhver pris.
Jeg dro til restauranten Xoài Xanh på Nguyen Thai Hoc Street 54. Det var stille den morgenen. Servitøren sa at eieren var fra nord. Dette er en restaurant som også selger alkohol. Takvinduet er praktisk talt borte, siden det nå er en bar. Det øverste nivået av takvinduet er dekket med en metallramme og flyttbare plastplater.
Neseborene var blokkerte, bare litt åpne for å slippe inn et svakt lysglimt. Eieren var borte, ikke lenger bosatt i byen, så hvordan kunne et pust mulig overleve?
Vi snudde oss. Jeg kunne se en flyktig, vemodig anger i den gamle mannens øyne. «Det pleide å være Tuong Lan-butikken, som spesialiserte seg på betelnøtter, fiskesaus og papirgaver. Eieren var en av de tre velstående kinesiske kjøpmennene i Hoi An», den gamle mannens ord var nok for meg å høre.
Bak døråpningen klirret glassflaskene i baren mens den unge mannen som jobbet der rengjorde dem. En falt. En knust. En ble fylt av sorg.
Og her er den, husnummer 41 Nguyen Thai Hoc. Det er «Stille kafé». Den øverste delen av brønnen er dekket med yin-yang-fliser, trerammen er gammel. Den ene siden er innrammet, resten er et trekantet område på omtrent 1 kvadratmeter som brukes til å slippe inn lys. Midt i brønnens gårdsplass står to salongbord. Skjermen er slitt og falmet. To dreneringsrør er dekket med slyngplanter, noen intakte, noen ødelagte. Eieren er en lokal innbygger.
Oppdraget med å harmonisere himmel og jord, både åpne og hemmelige, å leve innendørs men kommunisere med himmel og jord gjennom brønnen som et forbindelsesledd, en mellomliggende lynavleder, har en gang blitt satt til side.
Det er den harde virkeligheten i livet. Med tanke på grunnleggende behov vet ikke moderne mennesker hva som er nok, fordi ... hvor mye er noen gang nok? Penger erstatter naturens elementer – luft, vind, jord, yin og yang. Men når det er sagt, er det også vanskelig å bo i disse husene og prøve å bevare områdets opprinnelige tilstand.
Tiden har feid bort alle relieffene og de intrikate detaljene. Bare se på skjermene, ventilasjonsåpningene, arrangementet av dette området; det er tydelig at det ikke bare var for luft, vind og lys, men også et miniatyrlandskap hvor folk kunne fordype seg i drømmer og dialog.
«Det var veldig vanskelig. Den gangen var det så varmt at jeg måtte sette opp et bølgeblikktak for å dekke det til, fordi det var for varmt. Det sprutet kraftig regn overalt, og vinden blåste gjennom, men myndighetene tillot det ikke.» sa huseieren, som for å forklare ... motvillig måtte han henge en presenning halvveis oppe i brønnen.
«Vi må bruke en presenning, slik at vi kan sikre den ordentlig hvis det blir kraftig regn og sterk vind. Hvis vi bruker en nedtrekkbar presenning, vil vinden rive alt fra hverandre.» Jeg husker stedene jeg nettopp besøkte; hvis takvinduet ikke er dekket, er treveggene og bunnen av søylene nær takvinduet matte og fuktige. De råtner raskt, og det vil koste penger å reparere. «Huset mitt var det første som ble renovert. Den gang var gårdsplassen og takvinduet også lavt, men vi asfalterte det med sement, så nå er det grunt sånn her ...»
Takvinduer er ikke et unikt trekk ved Hoi An, ettersom denne arkitektoniske løsningen eksisterte i antikkens Roma, i strukturer som Pantheon. Japan, India, Egypt og mange andre land har dem også.
Men i Hoi An, i tradisjonell kinesisk arkitektur, er takvinduet en måte å få «fire vann som samler seg til ett». Her refererer vannet til regnvann, som symboliserer rikdom og velstand som strømmer inn i hjemmet. Det er ikke alt; det bidrar til å balansere yin og yang, og absorberer essensen av sol, måne, regn og dugg. Noen sammenlignet det med hjertet av huset, ettersom det ligger i den sentrale posisjonen.
Hoi Ans sanne spesialitet er ikke de gamle husene eller bakverkene, men folket i Hoi An med sin raffinerte, harmoniske og diskrete måte å oppføre seg på, alltid bevarende, men aldri lukkende seg ute.
Miniatyrhager, grønne bonsaitrær – selv bare noen få potter som soler seg i regn og sol – det er grønn tenkning, ikke sant? Grønt betyr å knytte bånd med naturen, leve fullt ut, tenke fullt ut og gjøre fullt ut. «Fullt ut» i betydningen å dyrke kulturell karakter og idealer om å leve i harmoni med naturen og i samsvar med folks vilje.
En dag på jobb er full av utfordringer. På de falmende ettermiddagene, på månelyse netter og på tåkete morgener føles de få kvadratmeterne som vinduer som åpner seg mot himmel og jord.
Det er ikke bare et sted for å skape en harmonisk atmosfære, som bringer folk nærmere hverandre; det er også et rom for å samtale med naturen, delta i monologer – en ekte zenhage hvor folk kan balansere tankene sine og kontrollere seg selv. Der posisjonerer de seg som et støvkorn, som betyr at de lever som et støvkorn midt i virvelvinden av sol og vind, og vender tilbake til jorden.
Jeg satt på gårdsplassen ved brønnen i fru Thai Hanh Huongs hus og så på den århundregamle taksteinen som sto alene i et hjørne, og husket Tang-dynastiets dikt: «Den gule tranen, når den først er borte, vender aldri tilbake ...»
Kilde
Kommentar (0)