Mars er tilbake

1. Mer enn et vandrende, men lidenskapelig minne om våren som nettopp har begynt å modnes, med himmelen svakt fylt med den lilla duften fra hjembyens xoan-trær og bomullstrærne som tenner bål på markene etter natten med ildfluer som tenner lamper og sprer frø av folkesanger. Jeg husker, husker en poesitråd som henger igjen i skoledagene mine da jeg ikke lenger var så naiv. «Ildfluer flyr ut til de røde bomullsblomstene/ Mor hjemme har lagt bort bomullskåpen sin...» Poeten Huu Thinh bygde en kjærlighetsbro for moren sin fra sporene fra stridsvognene inn i felttoget slik. Ildfluer. Blinkende. Bomullsblomster. Engstelig. Mor. Den gamle vatterte bomullskåpen som mor hadde på seg gjennom den kalde vinteren, er nettopp tatt av for å tørke i solen og lagt bort i en kiste.

Xoan Flower (nettkilde)

Kanskje det er mange soldater i min generasjon som husker mødrene sine slik. Veien til krig er full av vanskeligheter og ikke mange stille øyeblikk for mødre. Så når vi minnes mødre, klamrer vi oss til de mest uforglemmelige bildene. Mars' mor i årene med blek fattigdom, landet er ennå ikke i fred, bekymringer sprer seg i mange retninger på tampen av innhøstingen.

Været blir varmere for å lette kulden for mamma, men det er vanskelig å trøste henne når barna hennes fortsatt er i krig. Hun vet at mamma lengter, lengter dag og natt etter at barna hennes skal komme tilbake. Enhver dag, enhver årstid, enhver måned kan barna hennes returnere til stedet de kom fra. La mamma lage en bolle med ris til deg med lukten av ved, selv om det er den siste bollen med gammel ris som er igjen på bunnen av et glass. Mamma håper...

Når man vet det, vender ikke alle barn tilbake til mødrene sine. Krig, som en forfatter en gang skrev, er ingen spøk. Den er grusom, mer grusom enn noen annen grusomhet, grusomhet. Våren bringer med seg heftige felttog, utallige ofre; mange, mange soldater bærer sine mødres bilder til en annen verden . Mine tårer falt en gang på ildfluene, bomullsblomstene, elvebredden og min mors vatterte bomullsskjorte. Å, mars!

2. Mars. Solen spirer ikke lenger. Brystene til Mars, en ung jente, vil være klare til å tre inn i min nye drøm. Når jeg våkner, angrer jeg på den merkelige tomheten og forelskelsen. Når jeg kommer til timen, å, marskjolen har bygget et tårn av ungdom, og får meg til å føle meg opprømt som om jeg sto foran et eventyrslott. Jeg elsker litteraturtimen mer enn mattetimen. Når jeg ser på Mars ved pulten ved siden av. Kinnene hennes virker rosenrødere.

Håret er lengre. Hva mer er det, March?

Royal Poinciana - Foto: Tuyen Quang Newspaper

Det finnes en marsdag som ofte bringer tilbake minner. Jeg meldte meg inn i hæren før jeg kunne gi dem marsblomstene mine. Etter flere tiår med adskillelse ser det fortsatt ut til at mars venter på meg, med røde silkebomullsblomster og hvite silkebomullsblomster. Lilla og rød. Hvilken farge er den virkelige mars? Hvorfor vil jeg omfavne begge? Begge blomsterfargene for en mars med endeløs lengsel.

Jeg tok med meg de to marsblomstene til slagmarken. Som en hellig påminnelse og også for å prege inn i meg selv det mest varige ønsket om fred . En tro på godhet og kjærlighet til å kjempe mot retrett og kollaps. Mennesker blir lett felt når de ikke har noe håp. Ja, jeg håpet at xoan- og kapokblomstene en dag ville blomstre fredelig i mitt land, mitt hjemland. Heldigvis gikk det i oppfyllelse, selv om det kostet mye.

3. Mamma og søster. Uansett hvor mye jeg elsker dere, er det fortsatt ikke nok ... mars!

Nguyen Huu Quy

Kilde: https://baoquangtri.vn/van-hoa-the-thao/thang-ba-tro-lai/184445.htm