1. Mer enn bare et drømmende, men lidenskapelig minne, har våren begynt å modnes, med himmelen svakt farget av den lilla duften av aprikosblomstene i mitt hjemland, og kapoktreet som tenner ild på markene etter en natt med ildfluer som lyser opp frøene til folkesanger. Jeg husker, og jeg husker igjen, en poesitråd som klamrer seg til skoledagene mine da jeg ikke lenger var så uskyldig. «Ildfluer flyr til de røde kapokblomstene / Mor hjemme har lagt bort den vatterte jakken sin ...» Poeten Huu Thinh bygde en kjærlighetsbro for moren sin fra sporene til en stridsvogn inn i felttoget slik. Ildfluer. Blinkende. Kapokblomster. Rastløs. Mor. Den gamle vatterte jakken som mor hadde på seg gjennom den kalde vinteren er nå tatt av for å tørke i solen før den legges bort i kisten.
Hoa Xoan (Kilde: Internett)
Kanskje mange soldater i min generasjon husker mødrene sine på denne måten. Den lange og strevsomme veien til slagmarken etterlot svært få stille øyeblikk for mødrene. Så når vi husker mødrene våre, klamrer vi oss til de mest uforglemmelige bildene. Mars' mor, i de månedene med bleke ansikter, fattigdom og vanskeligheter, da landet ennå ikke var i fred, og bekymringene truet i den magre årstiden.
Været ble varmere, noe som lettet mors kulde, men det var vanskelig å finne ro i sinnet når sønnene hennes fortsatt kjempet på slagmarken. Mor visste at hun lengtet, dag og natt, etter at sønnene hennes skulle komme tilbake. Enhver dag, enhver årstid, enhver måned ville være fint for sønnene hennes å returnere til stedet de hadde forlatt. Slik at hun kunne lage en bolle med ris til dem, velduftende med lukten av vedfyring, selv om det var den siste risrester fra bunnen av den kokende gryten. Mor lengtet ...
Når man vet alt dette, vender ikke alle barn tilbake til moren sin. Krig, som en forfatter en gang skrev, er ingen spøk. Den er mer grusom og brutal enn noe annet. Våren bringer med seg heftige felttog, utallige ofre; så mange soldater bærer bildet av mødrene sine til den andre verden . Mine tårer falt en gang på ildfluer, kapokblomster, elvebredden og min mors vatterte bomullsjakke. Å, mars!
2. Mars. Solen titter ikke lenger bare frem. Mars' blomstrende bryster, klare til å trenge inn i mine gryende drømmer, vekker meg, og angrer på tomheten i en ny, berusende følelse. Da jeg ankom timen, se og beundre, har marskjolen reist et tårn av ungdommelig sjarm, som får meg til å føle meg som om jeg står foran et eventyrslott. Jeg merker at jeg elsker litteraturtimen mer enn mattetimen. Jeg kaster et blikk på Mars som sitter ved siden av meg. Kinnene hennes virker rosenrødere.
Håret er enda mer lagdelt. Hva annet kan det være, March?
Bombax-blomster - Foto: Tuyen Quang Newspaper
Det finnes en marsdag som vekker minner. Jeg vervet meg i hæren før jeg kunne gi marsblomster. Flere tiår senere ser det fortsatt ut til at mars venter på meg med sine kapok- og aprikosblomster. Lilla og rød. Hvilken farge representerer virkelig mars? Hvor jeg lengter etter å omfavne begge. Begge blomsterfarger for en mars fylt med endeløs lengsel og erindring.
Jeg tok med meg de to marsblomstene til slagmarken. Som en hellig påminnelse, og også for å prege inn i meg selv den mest varige lengselen etter fred . En tro på godhet og håp om å motstå retrett og nederlag. Folk blir lett knust når håpet er ute. Ja, jeg håpet at krepmyrten og kapokblomstene en dag ville blomstre fredelig i mitt land, mitt hjemland. Heldigvis har det gått i oppfyllelse, men til en svært høy pris.
3. Mor og søster. Uansett hvor mye jeg elsker dem, er det aldri nok ... Å, mars!
Nguyen Huu Quy
Kilde
Kommentar (0)