Nostalgi for kjøkkenkroken

Hvor mange somre har gått siden jeg forlot det fredelige landskapet for å vandre, gjennom årene? Jeg har vært gjennom så mange vanskeligheter og stormer ... Jeg har tilbrakt ettermiddager med å begrave ansiktet i mine ensomme hender, nytende den salte smaken av øde lengsel etter noe uklart. Midt i denne tomheten og usikkerheten, rotende gjennom fjerne minner ... Jeg blir forbløffet over å møte igjen den stikkende lukten av røyk, lukten av aske og agner i min mors enkle kjøkken.

Illustrasjon: LE NGOC DUY

Kanskje, for de som tilbrakte barndommen på landet, fremkaller kjøkkenet alltid en følelse av varme og ro, av skumringskvelder når kjøkkenrøyk trenger inn i luften, og enkle landlige måltider er fylt med latter og prat fra barn. Mors kjøkken vekker utallige gode minner fra dager som aldri vil komme tilbake. Den duftende, klissete risen og den smakfulle stuede fisken med syltede grønnsaker på stormfulle, vindfulle dager, den bitende kulden ... Gryten med søtpoteter som fortsatt damper, flammen som blafrer rundt gryten, rører og verner om de varme følelsene.

Mors kjøkken var enkelt, med en bambusdør, dekket av sot, og peisen brant tre ganger om dagen. Det var barndommens verden gjemt i et lite hjørne. En svart trebeint komfyr, noen gamle aluminiumsgryter som hang på siden av det brune treskapet ... Jeg husker levende, det var også et hønsehus i hjørnet. En høne ruget stille flere rosa egg under magen og ventet på at kyllingene skulle hakke seg ut. En vannkrukke av leire, med en kokosnøttøse pent plassert på toppen.

Dypt i minnet mitt rommer det beskjedne kjøkkenet utallige minner. Hver måned syklet moren min til matbutikken for å kjøpe ris og mat. Året rundt spiste vi ris blandet med kassava og søtpoteter. Selv i veldig ung alder lærte jeg å lage mat og ta vare på mine yngre søsken. I løpet av de lange, regnfulle dagene ville det å koke en kjele med ris eller koke vann få tårene til å trille på grunn av røyken. Bildet av dampet ris med søtpoteter er et hjemsøkende minne. Hvor mange ganger klarte ikke ilden å koke risen ordentlig, og moren min ville skjente på meg ...

Det var måneder da vi ikke hadde ris, og barna mine spiste bare nudler. Det hjørnet av kjøkkenet var vitne til at jeg hulket mange ganger fordi nudlene ikke ville koke ordentlig ... Min yngste bror gråt ulykkelig i armene mine. Det var sesonger da søtpoteter og grønnsaksspirer reddet oss fra sult, og moren min og jeg ga risen vår til mine to yngre søsken ... Det hjørnet av kjøkkenet ble også min trøstende følgesvenn når jeg var lei meg for noe. Så rart! Hvor kom alle tårene mine fra da jeg var liten! Savnet av faren min, sto jeg i kjøkkenkroken og gråt.

Moren min skjente på meg, og jeg begravde ansiktet i knærne, mens jeg holdt spisepinner mens jeg rørte i de glohete kullene, og gråt! Sint på mine to yngre brødre øste jeg stille ris mens jeg gråt! Nå, mens jeg går gjennom det fredelige landskapet og ser røyken fra noens kjøkken drive dovent i den nedgående solen, verker hjertet mitt av nostalgi for det gamle kjøkkenet. Så mange mennesker ble født, vokste opp og modnet rundt måltider tilberedt på kjøkken i en tid med vanskeligheter og slit. Nå, på landsbygda, er det færre og færre stråtak og gamle kjøkken. Kanskje har den moderne kjøkkenæraen også brakt færre og færre historier om glede og sorg rundt det glødende bålet med gryten med klebrige riskaker på nyttårsaften ...

Det var på morens kjøkken vi gradvis vokste opp. Det er der vi alle vet at fra et enkelt og ydmykt sted, var våre lykkeligste dager. Den støyende, glamorøse byen kan knapt få oss til å glemme disse kveldsmåltidene, røyksølene som virvlet rundt stråtaket og drev dovent i den falmende skumringen.

Hvordan kan jeg glemme den stikkende lukten av røyk, en duft som henger igjen i håret og klærne mine i dagevis etterpå? Etter hvert som årene gikk, håret mitt ble grått, og min bekymringsløse ungdomstid bare ble et minne, hvisket jeg at det var lukten av nostalgi. En lukt av nostalgi dypt forankret i underbevisstheten min. Midt i all glitteret og glamouren føler jeg meg noen ganger trist og knust. Jeg frykter at disse enkle, kjære tingene en dag lett vil forsvinne i glemselen.

Det gamle huset er nå bare ett sted jeg går inn og ut av. Vedovnen er borte ... Min yngre bror dro med den stikkende lukten av røyk. Flere grå hår har dukket opp i håret mitt. Faren min dro også på en lang reise. Savner ham, jeg har ikke lenger kjøkkenkroken å krype sammen i og gråte. Verandaen bak har stått øde i nesten ti år nå ...

Når kvelden faller på, bærer en vandrende bris den fredelige duften av kjøkkenrøyk inn i hjertet mitt, og sender minner tilbake til kjære dager som har gått. Et sted dypt inni meg er det en blafrende ild, en glødende glør som tente enkel, søt lykke.

Thien Lam

Kilde: https://baoquangtri.vn/thuong-hoai-chai-bep-194464.htm