På bryllupsdagen min regnet det kraftig. Da faren min fulgte meg til mannens hjem, sa han ingenting, bare hulket ukontrollert. Tårene hans blandet seg med regndråpene og falt ustanselig. Jeg hadde aldri sett ham gråte før. Gråten hans gjennomboret hjertet mitt. Folk sier at menn ikke gråter lett fordi de alltid er sterke og vet hvordan de skal undertrykke følelsene sine. Når tårene endelig sprekker frem, betyr det at følelsene må være enorme, dypt forankret! Jeg klemte hånden hans hardt og beroliget ham: «Ikke bekymre deg, pappa, jeg har det bra», og skyndte meg inn i bryllupsbilen og etterlot farens skrøpelige, tynne skikkelse i den bitende vinterkulden.
Bryllupsbilen rullet sakte, som om den snudde tiden. Det var en tid for over 20 år siden, da jeg fortsatt var et barn, skjermet i foreldrenes armer. Jeg husker at hver gang mine eldre søsken mobbet meg, løp jeg til faren min og gråt ukontrollert i armene hans. Uansett årsak, selv om jeg tok feil, ble søsknene mine fortsatt skjelt ut. Faren min forklarte at jeg fortsatt var ung og ikke visste bedre. På de tidene fant han alltid på noe for å blidgjøre meg. Noen ganger brettet han et papirfly. Noen ganger formet han en leirbøffel, eller bare fant på et morsomt navn for å lokke meg: «Min lille jackfrukt, vær snill!» / «Min lille tiger er den beste...»
Barndommen min ble tilbrakt omgitt av farens kjærlige omsorg. Jeg husker at faren min ofte lagde stjerneformede lykter til oss med sine egne hender på midthøstfestivalen. Jeg ble gladelig med ham på å dele bambusstrimler, lage lykter og se ham lime hver stjernespiss på papiret. Han klippet også ut vakre former av blomster, kyllinger, ender og andre skapninger av rødt og grønt papir. Min stjerneformede lykt var alltid den vakreste, den lyseste og den mest iøynefallende på fullmånenatten i august, noe som gjorde alle de andre barna i nabolaget misunnelige.
Jeg husker at annenhver dag i kinesisk nyttår pleide faren min å ta meg med på den skranglete sykkelen sin til hvert hus for å ønske oss et godt nyttår. De eldre søsknene mine ville bli med, men faren min sa: «Du er for ung til å gå ut og leke alene.» Så strøk han meg over håret, løftet meg opp på sykkelen sin, og vi syklet fra hus til hus. Jeg forstår ikke hva det var med faren min som gjorde meg så spent på å gå ut og feire nyttår med ham.
Jeg husker den dagen mine eldre søsken begynte på skolen, hadde jeg ingen å leke med, så jeg gråt og tryglet om å få gå på skolen også. Faren min klappet meg på hodet for å trøste meg, og tok så frem notatboken og pennen min for å lære meg det. Han holdt hånden min og veiledet meg gjennom hver bokstav med sine første leksjoner: «O er rund som et kyllingegg / Ô har hatt / Ơ har skjegg ...» Han sa: «Håndskrift gjenspeiler karakter. Håndskrift er som livet. Du vil forstå dette når du blir stor. Foreløpig, bare øv flittig, skriv pent og nøye.» De tidlige livsleksjonene faren min lærte meg sivet forsiktig inn i sjelen min slik.
Fars hår er nå grått. Hver gang vi besøker ham, klamrer barna mine seg til ham og vil ikke dra. Han er fortsatt like hengiven som han pleide å være. Han kan bruke hele dagen på å opptre som pasient for barna, undersøke dem, og så la dem lett tegne på hånden sin, selv om de smører blekk i ansiktet hans, smiler han fortsatt.
Det smilet var alltid så usedvanlig varmt. Og nå, uansett hvor jeg går eller hva jeg gjør, vil jeg alltid raskt tilbake til mitt gamle hjem. Der faren og moren min fortsatt venter på meg dag og natt og våker over hvert skritt jeg tar. Jeg vil også tilbake til å være den lille jenta faren min en gang var, for å virkelig forstå: «I hele verden er ingen så god som en mor; ingen lider så mye som en far som bærer livets byrder.»
I følge Hoang Anh ( Tuyen Quang online)
[annonse_2]
Kilde: https://baophutho.vn/tinh-cha-nbsp-227729.htm
