Novelle: Nattvinden

( Quang Ngai avis) - I Dung landsby kjenner alle Dau Dua, gutten bestefaren hans fant mens han klippet gress på åsen. Når Dau Dua nevnes, forteller folket i Dung landsby ofte historien om herr Manh som kom tilbake den ettermiddagen, med en sekk med gress i den ene hånden og Dau Dua i den andre, som lå sammensunket som en fille, dekket av skabb. Den dagen gjette bestemoren hans, som vanlig, endene fra dammen og inn i hønsehuset. Da hun snudde seg, hadde hun fortsatt ikke sett herr Manh komme tilbake, og hun så bekymret opp på himmelen. Tidligere den dagen, da han dro med sigd og sekk, hadde hun advart ham: «Det ser ut som det kommer til å regne i ettermiddag, skynd deg og kom tilbake!» Han mumlet: «Du behandler meg som et barn.»

Hun gikk inn på kjøkkenet for å lage kveldsmåltidet. Akkurat idet hun snudde risgryten i asken, hørte hun et oppstyr utenfor. Da hun kikket ut, så hun mannen sin løpe forbi i skumringen, etterfulgt av herr Buong, fru Nhu og fru Man fra nabolaget. Hun mistet spisepinnene hun holdt og løp ut. I armene hans lå en baby, omtrent et år gammel, med bobler som kom ut av nesen. «Fort, finn noe han kan spise, han er sulten!» ropte han.

Uten å forstå hva som skjedde, løp hun inn på kjøkkenet, øste ris i en bolle og plukket opp et stykke braisert fisk. Mens fru Nhu hjalp gutten ned for å mate ham, gikk hun bort til vannskålen for å vaske håndkleet. Etter å ha spist opp bollen med ris, ble gutten våken og så seg tomt rundt. Hun tørket ansiktet hans; etter å ha tørket seg, så ansiktet hans lysere ut, men kroppen hans luktet fortsatt fiskeaktig. Fru Nhu snudde seg bort: «Stakkars, hodet hans er dekket av kviser!» «Se, hva er galt med hånden hans?» Fru Man pekte på guttens venstre arm, som hang ned som et stykke overflødig kjøtt.

På dette tidspunktet hvisket bestemor: «Hvem sitt barn er det, ektemann?» «Jeg vet ikke,» svarte han. «Jeg klippet gresset nær ananasåkeren da jeg hørte et barn gråte. Jeg løp bort og fant ham liggende i gresset, kroppen hans rød av maurbitt.» «Hvordan vet vi hvor foreldrene hans er?» spurte hun. «La oss vente og se. Hvis de ikke gjør krav på ham, tar jeg ham med til byen slik at Mạnh og kona hans kan oppdra ham.» «Mạnh? Tror du han vil oppdra gutten?» utbrøt hun. «Hvorfor ikke? De har vært gift i over seks år og har ikke fått noen barn. Nå som de har en gutt, er det en velsignelse fra himmelen!» humret han og viste mer enn halvparten av de manglende tennene sine.

Hun undertrykte et sukk. Herr Buong, fru Nhu og fru Man utvekslet bekymrede blikk. Etter en kort diskusjon gikk de. Da de nådde porten, mumlet fru Nhu: «Når jeg ser på den gutten, synes jeg så synd på ham. Å oppdra et barn slik ville bety å tjene ham hele livet.»

Kveldsmåltidet ble servert, og herr Manh spiste mens han stirret på den lille gutten. I motsetning til dette holdt kona si sin risbolle, blikket festet på jordene. Han forsto tankene hennes, smilte og sa: «Det er ingenting å bekymre seg for. Hvis Manh ikke oppdrar ham, så vil du og jeg gjøre det. I morgen, etter at vi har sluppet endene løs, bør du raskt dra opp i fjellet for å plukke litt vill ingefær som vi kan koke og bruke som bad mot skabben hans. Vent til foreldrene hans kommer; hvis ikke, tar jeg ham med til byen.»

Hun tenkte for seg selv i stillhet: «For ham er alt i verden lett.» Hun snudde seg mot gutten som så forsiktig på henne, og han så ut til å forstå. Hun syntes synd på ham, trakk ham nærmere, strøk ham forsiktig over den slappe armen og sukket: «Så ynkelig å lide fra det øyeblikket han åpner øynene ...»

I over to måneder, til tross for henvendelser, var det fortsatt ingen tegn til guttens foreldre. Siden han kom tilbake til besteforeldrenes hjem, har han gått opp i vekt og vet å hilse respektfullt på alle med foldede hender. Hver uke går bestemoren hans opp bakken for å plukke ville betelblader og fyller en sekk som han skal bruke til å bade. Skorpene på hodet og beina hans er nå helt tørre. Etter å ha gjetet endene om ettermiddagen, fant hun mannen sin sittende på sengen. «Jeg har tenkt, gutten har det bra nå, jeg tar ham med til byen neste uke.» «Å ... men jeg er bekymret ...» tenkte hun, mens hun så ut på jordene, en vane hun hadde hver gang noe vanskelig dukket opp. «Bare overlat det til meg! Fra nå av skal vi kalle ham 'Klistret bønne',» lo han. «Jeg er lei av at du steker klebrige bønner i tretti dager i måneden, men han spiser dem fortsatt lykkelig, for en stakkars gutt!»

Hun smilte, øynene hennes svulmet opp mens hun så Dau Dua pile rundt på gårdsplassen, hvese og kvitre som en kylling, og etterligne henne perfekt ...

Søndag morgen våknet herr Manh veldig tidlig, og kona hans skyndte seg også å lage ris og pakke mat til reisen. Herr Buong visste at herr Manh og barnebarnet hans, Dau Dua, skulle til byen, og hjalp dem med å komme seg til motorveien. Den humpete, røde grusveien gikk oppover og nedover, herr Manh svaiet bak, Dau Dua satt klemt innimellom, ansiktet hans var forvirret. Reisen var over tre hundre kilometer, og da de ankom, var det allerede kveld. Herr Manh vinket til en motorsykkeltaxisjåfør og ga ham adressen som sto skrevet på papiret. Sjåføren, som var kjent med ruten, kjørte avgårde. Flere ganger følte herr Manh seg overveldet og slo sjåføren på skulderen og sa: «La barnebarnet mitt og jeg gå av og gå!» Sjåføren lo hjertelig og kjørte av gårde igjen.

Herr Manh sto lenge og stirret på den ruvende, intrikat utskårne bronseporten. «Tsk tsk ... for en port, som et slott,» mumlet han. Dau Dua klamret seg til skjorten sin og så seg forsiktig rundt. «Manh!» ropte han, banket så høyt på porten, og en diger schæferhund løp ut.

MH: VO VAN

Porten svingte opp, og en lubben kvinne stakk hodet ut og glefset: «Hvem leter dere etter!?» «Hvor er Mạnh, frøken?» spurte han med et smil og avslørte en gapende hoppes manglende tenner. «Hva heter du, så jeg kan tiltale deg ordentlig?» spurte kvinnen irritert. «Jeg er faren hans! Forstått?» svarte han.

Kvinnen nikket raskt og åpnet raskt porten. Han klatret opp alle trappene til verandaen, peset etter anstrengelser og så opp for å se sønnen sin stå foran seg. «Pappa?» «Ja, jeg har ventet på at du skulle komme hjem, så jeg kom opp for å ta noe viktig.» «Hva er det? Kom inn først, pappa!» sa han, og snudde seg deretter mot sønnen sin, Dau Dua: «Hvem sitt barn er dette, pappa?» «Kom inn, la oss snakke.»

Herr Manh ba Dau Dua om å sitte stille på hagestolen, og vinket deretter Manh bort: «Denne lille gutten ble funnet på åsen mens jeg klippet gress. Han har et lyst, mildt ansikt, men dessverre er armen hans ufør. Ta ham inn og oppdra ham. Du og din kone er barnløse, og det å ha ham vil bringe glede til hjemmet deres, og dere vil også gjøre en god gjerning.»

Før han rakk å fullføre setningen, protesterte Mạnh heftig: «Hva tenker du på, pappa? Jeg skal ikke adoptere den gutten, du kan tenke på det ...» «Nok, nok!» Herr Mành viftet med hånden. «Hvis du ikke vil, så vil jeg det. Du trenger ikke å tenke på det,» stampet han ut døren og gikk bort til Đậu Đũa, som var oppslukt av å se på svalene i buret. Han plukket opp Đậu Đũa og satte en tøyhatt på hodet hans. «Gå hjem, gutt, dra tilbake til besteforeldrene dine, spis hva du enn finner!» «Pappa ...» ropte Mạnh etter ham fra verandaen. Herr Mành gikk foran uten å se seg tilbake.

Det har gått fem år siden hun døde. Lille Dau Dua er nå tolv år gammel; han tar over etter bestefaren sin med å klippe gress, stelle kuene og lage mat. Noen ganger stirrer bestefaren på ham uten å blunke, som om Gud, som så hans vennlige og dydige liv, hadde brakt ham til seg på hans alderdom.

Dau Dua tilbrakte halve dagen på skolen og den andre halvparten med å jobbe på jordene. Hvis hun dro langt, skyndte hun seg tilbake til bestefaren sin. Sønnen hennes og kona hans, som bodde i byen, besøkte henne bare to ganger i året før de dro igjen. Når bestefaren hennes var syk, var Dau Dua den eneste ved hans side. Hun var hengiven, men ansiktet hennes var alltid tankefullt. Nå som hun var voksen, visste Dau Dua at bestefaren hadde funnet henne på åsen. Etter å ha fullført gjøremålene sine, fant hun ofte unnskyldninger for å klippe gresset og gå alene, sittende der bestefaren pleide å se henne gråte. Dau Dua satt der lenge, og dro så stille hjem om kvelden. Barndommen hennes dreide seg om hagen, vinden, bestefaren og denne åsen. Hun husket at bestemoren sang vuggesanger som: «Å, å, trebroen er spikret...», de triste vuggesangene dypt forankret i minnet hennes.

Noen ganger forestilte han seg foreldrenes ansikter som lignet den eller den personen han hadde sett på TV, så ned på armen sin, som føltes som et stykke ekstra kjøtt, og tenkte trist: «Jeg kan fortsatt gjøre alle de tingene når jeg blir stor ... hvorfor forlot de meg ...?» Han hulket stille. Mange netter, mens han sov, satt herr Manh ved siden av ham og viftet ham med en bambusvifte. Noen ganger hørte han ham mumle og hulke i søvne. Han elsket sitt adopterte barnebarn mer enn sin egen sønn i byen. Da skumringen falt på, kilte et bilhorn utenfor porten, og sønnen hans kom tilbake. I det siste hadde han kommet hjem ofte, alltid med gaver til ham. Utenfra porten kunne han høre sønnens muntre stemme: «Dau Dua, hvor er bestefar?» «Bestefar graver i bakgården,» svarte Dau Dua høflig, og smøg seg deretter ut i hagen for å finne en unnskyldning for å legge halm til kyrne.

Faren og sønnen satt på verandaen, og Mạnh hvisket i farens øre: «Landet vårt er gull verdt nå, pappa. De forbereder seg på å bygge en stor vei gjennom her, en vei som fører til et turistområde . Her er planen min ...» Han senket stemmen. «Snart skal noen komme hit for å inspisere landet vårt og tegne et hagehus i europeisk stil. Min kone og jeg skal bo her hos deg, pappa, og vi skal leie ut villaen i gaten ...»

«Vel, det du sa høres bra ut for meg, men jeg er bonde, jeg er vant til den landlige livsstilen. Bare la meg bli her og oppdrette kyr og ender, og dyrke grønnsaker. Du blir i byen, det er tryggere.» «Pappa!» sa Mạnh sint. «Hva slags far og sønn er vi? Vi kan ikke engang komme overens i mer enn to setninger.» Så reiste han seg og glattet ut det pent kjemmede håret sitt: «Jeg drar nå. Jeg kommer tilbake neste uke for å snakke med deg, pappa. Tenk på det ...»

Herr Manh stablet stille kurvene han nettopp hadde flettet, uten å gidde å se opp på sønnen sin. Han bar stabelen med kurver til verandaen og gikk ut i hagen for å finne Dau Dua. I den dunkle skumringen satt Dau Dua ved siden av en haug med fortsatt vått halm, med den sunne armen viklet rundt kneet, haken hvilende på den ekstra armen, blikket fjernet ...
"Spinatbønne! Kom hit til bestefar!"

Dau Dua snudde seg, og i skumringen så hun bestefarens bekymrede ansikt. Hun forsto ikke hva som hadde gjort ham så trist. Han så inn i hennes klare øyne, øyne som alltid var forvirrede og tankefulle. Han klemte henne inntil seg og inhalerte den stikkende lukten av svette på ryggen hennes.

Natt. Dau Dua sov tungt, hans barnlige ansikt strålte i lampelyset. Han stirret intenst på ham. Etter en stund fomlet han etter et ark og en kulepenn, skjelvende mens han bøyde seg ned mot treplattformen midt i rommet og skrev forsiktig: «Testamentet ... Mitt navn er ...»

Nattevinden blåser fortsatt ute.

VU NGOC GIAO

RELATERTE NYHETER OG ARTIKLER:

Kilde