Ungdom

VHO – Fra Cat Lai havn seilte skipet som fraktet ungdomsdelegasjonen gjennom bølgene til Truong Sa. På denne reisen har avskjedsbølger, meldinger til kamerater og strålende øyne midt i regn og vind ... blitt uforglemmelige minner for en generasjon unge mennesker som lever for hjemlandets hav og øyer.

Soldatene på Sinh Ton-øya sto i regnet for å hilse på delegasjonen.

Skipet avgikk fra Cat Lai havn 30. april, som også markerte 50-årsjubileet for frigjøringen av Truong Sa-øygruppen. Ikke langt unna fant en høytidelig seremoni sted for å minnes frigjøringsdagen for Sør-Vietnam og gjenforeningen av landet.

Slepebåten fløytet lenge. Alle på dekk så mot havnen og vinket. Nedenfor moloen sto rader av uniformert personell – marinen, ungdom, representanter fra ulike enheter – høytidelig i rette rekker. De vinket, de sang. Så snart en melodi begynte på skipet, ble de på kaia umiddelbart med på å synge med.

Skipet forlot kaien og beveget seg lenger og lenger bort. De som ble igjen ble mindre i synet mitt, krympet til bitte små prikker. Det var mye senere at jeg virkelig forsto hvorfor en avskjedsprosesjon var nødvendig. «Svært lang» var en følelse, et mentalt bilde. I virkeligheten var det bare en uke.

Du trenger ikke å fly ut i verdensrommet; bare det å gå ombord på et skip til Truong Sa er allerede å legge ut på en annen reise – en reise som overskrider rom og tid. Reis for å vokse. Reis for å få en klarere forståelse av ditt ansvar. Reis for å lære å elske dypt. Og reis for å forstå hvorfor noen mennesker blir stående der, syngende og vinkende, helt til de ikke lenger kan se deg.

Da Thi-øya

Hvert år sendes flere delegasjoner for å besøke og jobbe med militæret og folket i Truong Sa-øygruppen. I år markeres 17-årsjubileet for reisen «Ungdom for hjemlandets hav og øyer» , en periode lang nok til at en person kan nå modenhet og være klar til å gå inn i livet som en selvstendig borger.

Hver delegasjon hadde sine egne tildelte oppgaver og aktivitetsprogram. Blant dem valgte reisen «Ungdom for hjemlandets hav og øyer», organisert av sentralkomiteen i Ho Chi Minh kommunistiske ungdomsforbund, ut de mest fremragende individene som representerte den yngre generasjonen over hele landet. De dro til øyene ikke bare med følelsene til fastlandsungdommen, men også ansvar, entusiasme og en frisk bris fra fastlandet, som blandet seg inn i rytmen til ungdomslivet midt i det store havet.

Den første natten var havet beksvart og tett. Vinden ulte. Himmelen var vidstrakt og grenseløs. Stjernene viste seg oftere og oftere. Sitter på dekk og ser opp på himmelen: et svart univers dekket av stjerner, så enormt at det ikke var noen vei inn, ingen vei ut.

Da man så seg rundt, var alt som kunne sees mørke, et svarthet som slukte hver eneste detalj og gjorde det umulig å skille mellom vann, himmel og strand. Det var som et skip forankret i stillhet, selv lyset var stille. En følelse av absolutt ubetydelighet i forhold til naturen.

Len Dao-øya

Det tok nesten to dager med båt å nå den første øya siden vi forlot Cat Lai. Da Thi er en av de fjerneste øyene. En øy under vann, to bygninger reist på et korallrev midt i det store havet. Nesten 48 timer med båt fra fastlandet betyr at det er veldig langt, veldig vindfullt, veldig ulendt og veldig isolert.

Det var i disse to bygningene soldatene bodde, arbeidet, produserte varer, sto vakt og forberedte seg til kamp. Jeg kaller dem soldater, men hvis jeg var hjemme, ville jeg sannsynligvis kalt dem nevøene eller niesene mine. Ansiktene deres var solbrune av sol og vind, og alderen deres var bare litt eldre enn alderen til Ungdomsreisen .

Den ettermiddagen, da delegasjonen satte foten på Sinh Ton-øya, begynte det å regne. Soldatene på øya sto i regnet og ventet på å ønske dem velkommen. Sjøbrisen var kald og fuktig, men hele delegasjonen sto høytidelig, mens de imøtekommende ansiktene strålte og smilte.

Senere innså jeg at hver gang jeg kom inn på eller forlot øya, var det folk som ønsket meg velkommen og fulgte meg av gårde. Uansett vær og vind, var det alltid høytidelige, men strålende ansikter på bryggen som vinket for å berolige meg.

Sinh Ton er, sammen med Co Lin og Len Dao, tre øyer i nærheten av Gac Ma. Da jeg spurte en soldat som sto vakt ved artilleristillingen på Sinh Ton-øya om han ville sende en beskjed til sine kjære, trodde jeg han ville sende en beskjed til kjæresten eller kjæresten sin. Men han spurte meg om jeg hadde besøkt Co Lin og Len Dao. I så fall ba han meg sende sine beste ønsker til kameratene sine, i håp om at de ville forbli standhaftige og fullføre oppdraget sitt. Hvis de husket hverandre, ba han meg videreformidle beskjeden til påfølgende delegasjoner.

DKI/14 offshore-plattform

Jeg glemte til og med å presentere meg selv ved navn. Men stemmen min var klar og sterk. Noen ganger har ikke folk lenger riktige navn, bare «soldater fra Sinh Ton-øya» som ser på «soldater fra Co Lin- og Len Dao-øyene».

Hendene mine skalv og øynene mine var tåkete etter at jeg var ferdig med innspillingen. Jeg måtte raskt si farvel til henne og ta en tur rundt øya for å roe hjertet mitt. Det finnes ting som er veldig menneskelige, som følelser og tårer, men de kan tynge ned en soldats ånd, så det er nødvendig å undertrykke dem og ikke vise dem.

Når en ung person, nitten eller tjue år gammel, blir spurt om hvem de ønsker å sende en beskjed til, er det første som faller dem inn kameratene deres, de som også vokter hjemlandet dag og natt i avgjørende og farlige posisjoner.

Jeg ønsket lagkameratene mine lykke til med å fullføre oppdraget sitt, og ba dem sende meldingen min gjennom en annen enhet hvis de husket meg. Hvem skulle trodd at generasjonen født etter 2000, som vokste opp i den digitale tidsalderen, fortsatt ville tenke og leve slik? På øya er telefonsignalene uregelmessige, og det er absolutt ikke noe internett. Jeg tenker stadig på den meldingen.

Hva er ungdom? Det er fremtiden: familiens, landets, nasjonens fremtid. Og når ungdommen i vårt hjemland vet at de skal prioritere sin felles plikt, sitt kameratskap, da har vi ikke bare rett til å håpe, men også et grunnlag for å tro på den fremtiden.

Da Phan Hoang Bao, en ung soldat på Sinh Ton-øya, mottok en beskjed, var hans første reaksjon å sende oppmuntrende og støttende ord til kameratene sine.

Jeg har passert ungdomstiden min. Tross alt er jeg bare en mor, og jeg ser på dem som mine egne barn. Men de har nådd et annet nivå av modenhet, ikke i sitt værbitte, robuste utseende, men fra dypet av sin bevissthet, når de har lært å leve et liv for det felles beste, for nasjonen.

Ved daggry neste dag, da jeg gikk opp på dekk, hadde skipet ankret opp nær Co Lin. Gac Ma var synlig fra dekk med det blotte øye, tilsynelatende innen rekkevidde.

Brødrene sto side om side, med blikket festet på stedet. Stillhet. Ingen sa noe. De visste ikke hva de skulle si. Og de kunne ikke si noe. Det er sår som, hver gang de blir sett, svir – en dump, vedvarende smerte som aldri kan bandasjeres, som aldri vil gro. Og den må aldri gro.

Da jeg ankom øya og spilte av lydopptaket av meldingen fra kameratene på Sinh Ton-øya til Co Lin-øya, la jeg merke til hastige håndbevegelser og ansikter som i hemmelighet snudde seg bort for å skjule tårer – alt tilhørende offiserene og de unge medlemmene av arbeidsgruppen. Ingen sa noe, men de som hadde kommet fra fastlandet var vitne til viljestyrken og besluttsomheten til disse svært unge ansiktene, som følte både sympati og beundring.

Gråt er ikke et tegn på svakhet; det er av følelser overfor disse unge menneskenes modenhet, deres vekst i tanke og følelse. Vind, sol, havsalt og disiplin har smidd dem til sanne soldater.

Først da jeg ankom øya, forsto jeg at ordtaket «øya er vårt hjem, havet er vårt hjemland» ikke bare er et slagord, men et ekko fra hjertet. Her er det ikke lenger individualitet. Ikke lenger «jeg», ikke lenger «du», men bare ett enkelt subjekt: «hele øya». Hele øya lever. Hele øya studerer. Hele øya produserer. Og hele øya er klar til å kjempe.

Selv om begge er steinete øyer, er Len Dao mindre og står overfor vanskeligere forhold enn de andre. På den andre siden av den lille broen som forbinder de to bygningsblokkene, ligger det en liten gårdsplass hvor det foregår kulturutveksling. På denne siden av broen ligger bygningsblokken med suverenitetsmerket og vaktposten.

Da jeg ba dem spille inn en beskjed de skulle sende til familiene sine, der de sa hva de ville, som om jeg ikke var der, klarte de unge mennene, solbrune og tørket svetten som rant nedover ansiktene deres fra den stekende solen, likevel å smile og svarte: «Jeg har det bra, kommandanten og kameratene mine tar veldig godt vare på meg, mamma, vær så snill å være trygg hjemme. Si til bestemor at hun må ta vare på seg selv, jeg ringer hjem i helgen.»

Ansiktet hans var mørkt solbrent av solen, øynene hans var myst og knapt åpne, men han smilte fortsatt bredt mens han ga instruksjoner for å berolige de på hjemmefronten.

Nguyen Hoang Thong, en soldat stasjonert på Len Dao-øya, sender oppmuntrende og beroligende meldinger til de på hjemmefronten.

Da natten falt på, satt jeg på dekk og stirret opp på det enorme, grenseløse universet, men rundt meg kunne jeg se refleksjoner av fiskebåter. Lysene dannet en bue rundt skipet og kastet skygger langs horisonten. Hjertet mitt roet seg plutselig. Det var lys. Det var liv. Det var landsmenn. Jeg følte meg varm og trygg, en sterk kontrast til den dype følelsen av å drive i det enorme havet den første natten.

Delegasjonen organiserte to minneseremonier i to hellige maritime områder: en nær øya der soldater falt i krigen for å forsvare nasjonal suverenitet; og en nær offshoreplattformen, der soldatene holdt ut til siste øyeblikk før de ofret seg midt i rasende stormer. Mange unge mennesker har blitt ett med havet og hviler for alltid på havets bunn. Hver bølge hvisker livene som tok slutt for tidlig i ungdommen deres.

Det enorme havet er fullt av usikkerheter. Siste stopp på turen vår var DKI/14-plattformen. Strukturen sto isolert midt i havet, plassert på påler. Da vi ankom, var havet rolig, slik at hele delegasjonen kunne gå om bord for å besøke og jobbe med soldatene på plattformen. Selv i så rolig farvann var klatringen fortsatt litt usikker.

Vi hørte historier om delegasjoner som møtte røff sjø, der overføringsbåtene ikke klarte å få offiserene til plattformene utenfor kysten. Så de måtte stå på skipene og på plattformene, vinke til hverandre og bruke radioer for å høre hverandre. De kunne se hverandre, men kunne ikke komme nærmere, kunne ikke berøre hverandre, kunne ikke snakke direkte med hverandre.

En venn på et annet oppdrag sendte meg en video av soldatene som sto i stormen, viftet med flagg og hender, og viftet til skipet forsvant i det fjerne. Små figurer beveget seg i den retningen skipet gikk, og viftet til hverandre til flagget og menneskene bare var små prikker, plattformen som en fyrstikkeske i det turbulente havet.

Syv dager. Seks øyer, én plattform utenfor kysten. Fjorten avskjedsbølger. Hver gang et skip nærmet seg fra havet, eller gradvis trakk seg tilbake i den enorme bølgebredden, stilte soldatene seg opp, vinket farvel og ønsket hverandre en god reise.

Vi tar farvel til vi bare blir sett som små prikker. Disse små prikkene forsvinner. Disse små prikkene kan oppløses til ingenting. Mange slike små prikker har smeltet sammen med havets dyp og forblir for alltid sammen med havet, for å fortsette å skrive de heroiske og tragiske kapitlene i nasjonens historie om å forsvare landet sitt.

Da skipet ankom Cat Lai havn, så jeg varme bølger som ønsket den hjemvendte gruppen velkommen. Denne gangen sendte jeg ikke tekstmeldinger til slektningene mine. Internett var fullt funksjonelt etter en ukes nedetid. Men jeg sto der, på dekk, og så fastlandet komme nærmere, og så på de imøtekommende hendene.

Å forstå at jeg er akseptert, elsket og i stand til å vende tilbake, at jeg fortsatt har et sted å komme hjem til, er takket være de mange unge menneskene som for alltid har falt, forlatt og forblitt ved havet.

De ungdommene som aldri vil komme tilbake la grunnlaget for fremtidige generasjoner. Og selv i dag bærer mange andre unge mennesker fortsatt våpen til sjøs, og setter midlertidig til side privatlivet og personlige interesser for sine landsmenns og landets skyld.

Hvert år besøker skipene soldatene og sivile i Truong Sa og DKI-plattformene offshore vanligvis de to månedene når havet er roligst. Av tolv måneder i året er det bare to måneder som har spredte besøkende, mens de resterende ti lange månedene tilbringes alene i det store havet. Ti måneder uten å gå til kaien for å vinke. Ti måneder med å sende lengsel og minner på bølgene og i vinden. Men fastlandet husker fortsatt øyene. Og øyene forstår at fastlandet alltid vil være deres standhaftige støttebase.

Hvis noen fortsatt står der og vinker til de ikke lenger kan se meg, er det fordi de håper på den dagen jeg kommer tilbake.

Kilde: https://baovanhoa.vn/chinh-tri/tuoi-tre-156730.html