Wysuszone kokosy spadające na wietrze w ogrodzie.

[reklama_1]

Sucha, jałowa pogoda kwietnia i maja ustępuje miejsca błotnistym deszczom września, a nadchodzi przenikliwy chłód grudnia. Nocą, wśród trzepotu skrzydeł nietoperzy poszukujących dojrzałych owoców, słychać dźwięk suchych kokosów spadających na wietrze w ogrodzie. Mama opowiadała mi, kto pójdzie zbierać kokosy, żeby mogła zrobić olej na święto Tet. Nie wiem, ile spała w nocy, ale cokolwiek mówiła, zawsze zbierałam dokładnie tyle samo kokosów następnego ranka.

Moje dzieciństwo było pełne takich prostych radości.

Po wietrznych nocach suche kokosy w kącie domu rosły coraz liczniej. Niektóre spadły w lutym lub marcu, zalegając głęboko w środku, a kiedy mama je wyniosła, cicho zazieleniły się. Tata je posadził, a ogród zagęścił się, zgodnie z typowym stylem ogrodu mieszanego – sadząc wszystkie dostępne drzewa, wypełniając każdą wolną przestrzeń. Chłodnego poranka jedenastego mama kazała rodzeństwu wynieść kokosy na podwórko. Tata ścinał jednego, a my dzieliliśmy się miąższem. Mama używała arkusza blachy falistej z wieloma małymi otworami, aby rozdrobnić każdy kawałek miąższu i wydobyć z niego mleko kokosowe. Kiedy znajdowaliśmy kokosy, które spadły dłużej, z ich czysto białym, słodkim i soczystym wnętrzem, rodzeństwo było podekscytowane.

Następnie mama wlała całe mleko kokosowe do dużego miedzianego garnka, używając tych samych łyżek, które właśnie obierała, do rozpalenia ognia i podgrzania oleju. Kiedy skorupki kokosów były całkowicie spalone, a miąższ żarzył się od węgla drzewnego, olej zaczął się gotować, a jego aromatyczny aromat wypełniał powietrze. Mama stale mieszała, aby zapobiec przypaleniu się dna garnka, upewniając się, że olej, który wypływał na powierzchnię, nie był ani zbyt blady, ani zbyt ciemny, lecz miał piękny bursztynowy kolor. Zgarnęła olej i rozlała go do kilku butelek o różnych rozmiarach, uzyskując idealną konsystencję i jasnożółty odcień. Po odcedzeniu całego oleju dodała trochę melasy do kokosowej mieszanki, tworząc „kokosowe cukierki”, tak pyszne, że nawet teraz, na samo wspomnienie tej spokojnej sceny, czuję, jakby smak mojego dzieciństwa wciąż pozostał na moim języku.

Butelki z olejem palmowym, szczelnie zamknięte suszonymi liśćmi bananowca, już następnego dnia, w przenikliwym mrozie, twardniały w biały wosk. Moja mama starannie przechowywała je w kuchennej szafce, niczym skarb. I zawsze odkładała jedną butelkę, żeby dać ją starszej pani z sąsiedztwa. Staruszka nie używała oleju do gotowania, a do nacierania włosów, które posiwiały od wiatru i mrozu!

Za każdym razem, gdy moja mama gotowała ryż, stawiała butelkę oleju kokosowego przy piecu. Kiedy garnek z ryżem kipiał i przelewał się, wrzucała go do popiołu, a wosk w butelce topniał pod wpływem ciepła. Podgrzany olej kokosowy miał charakterystyczny aromat. Dlatego każdego popołudnia, gdy dym z pieca unosił się nad strzechą, niosąc swój trwały zapach niczym sygnał do powrotu na obiad, my, dzieci pasterzy, nawoływaliśmy się nawzajem, żeby zagonić krowy do domu.

Przez niezliczone pory roku, pełne słońca, deszczu, mrozu i rosy, nadszedł czas, by opuścić dom, gdzie suche kokosy w kącie ogrodu wciąż cicho opadały na wietrze. Czas płynął jak ulotny wietrzyk, a w końcu ramiona ojca i matki wiotczały niczym smużki dymu, pozostawiając suche kokosy, by znów zazieleniły się, choć nikt ich nie zbierał. Kiedy budowano nową wiejską drogę, byliśmy gotowi oddać każdą ilość ziemi ogrodowej, ale musieliśmy wyciąć stare drzewa kokosowe. Byliśmy przepełnieni wzruszającymi wspomnieniami. Choć wiemy, że nic nie trwa wiecznie, niektóre rzeczy, które stały się częścią naszych dziecięcych wspomnień, trudno zapomnieć. A czasami, wracając do starego domu z ojcem i matką w środku nocy, niemal wciąż słyszymy dźwięk suchych kokosów opadających na wietrze…

Link źródłowy