[E-magazyn]: Kołysanka sezonowa

W moim rodzinnym mieście część gruntów rolnych została przekształcona pod fabryki lub ważne projekty transportowe. Pozostała część nadal jest wykorzystywana pod uprawę ryżu, choć na mniejszą skalę, ale wystarczająco, abym mógł wrócić i usłyszeć kołysankę tego okresu, nawet z nutą melancholii i żalu.

„Popołudnie przenosi mnie w czasy klepiska i pól ryżowych / słuchając, jak rzeka śpiewa kołysankę, gdy zbliża się pora roku / zakrzywione sierpy nawołują się nawzajem w plewach (*), czekając / łodygi ryżu czerwienieją, niczym znak zapytania wyryty na błękitnym niebie”... Często wracam do wioski, gdy rozpoczyna się sezon zbiorów. Gdy sady liczi są pełne owoców, których zapach delikatnie unosi się w powietrzu. Zachodzące słońce leniwie kładzie jasnoniebieski welon na dzikiej trawie wzdłuż brzegu rzeki. Z daleka pola ryżowe wyglądają jak żywy obraz. Obraz mistrzowsko namalowany przez artystę natury, ze złocistą barwą dojrzałego ryżu, zmieszaną z bladym, fioletowym zmierzchem, tworząc przestrzeń jednocześnie realną i surrealistyczną, absolutnie wspaniałą.

Wraz z nadejściem sezonu żniw powoli powracają sceny z minionej epoki. Ludzie często mówią, że sezon żniw to najpiękniejszy czas dla ryżu. Nie tylko ze względu na jego żywe kolory, ale także dlatego, że to wtedy robotnicy mogą cieszyć się owocami swojej pracy po miesiącach ciężkiej pracy w słońcu. Dziś po południu, siedząc na cichym brzegu rzeki, wpatrując się w głęboki, złoty kolor łodyg ryżu, uginających się niczym nieśmiałe dziewice, przypominam sobie wczorajszy dzień, gdy pola ryżowe były jeszcze soczyście zielone. Łodygi ryżu nabrały teraz głębokiego, złotego koloru. Każde ziarenko ryżu lśni niczym klejnot w blasku słońca. Gdy wieje wiatr, pola ryżowe falują niczym łagodne fale... w złotym blasku słońca wonny zapach ryżu przenika pola, niosąc oddech ziemi i nieba, poruszając serce... Cała przestrzeń jest zanurzona w atmosferze żniw harmonizujących z naturą: „Za brzegiem rzeki śpiewana jest słodka pieśń / dojrzewają liczi, zachęcając cykady do pozostania / majowe słońce w mojej ojczyźnie, pola płoną / żaby nawołują, koniki polne czekają na księżyc”...

W moich wspomnieniach okres żniw był czasem ożywionej aktywności. Kiedy jaskrawe drzewa na szkolnym podwórku rozbłysły jasnym blaskiem, a cykady śpiewały chórem, nadszedł czas wakacji.

Moja mama obudziła się tego ranka bardzo wcześnie, ogień w małej kuchni już płonął. Przygotowała śniadanie dla całej rodziny. Ja tymczasem przygotowałem już sierp, linę i kij, nogi starannie owinięte w legginsy, gotowy do wyjścia w pole.

Drogi we wsi tętniły radosnym śmiechem i pogawędkami życzliwych i prostych rolników, odzwierciedlając ich radość z obfitych zbiorów. Widok ich, pijących zieloną herbatę w przerwach pod figowcem figowym pośrodku pola, był tak samo wzruszający.

Lato nie zawsze jest słoneczne; czasami zdarzają się nagłe ulewy. Rano może nie być śladu deszczu, ale w południe zbierają się ciemne chmury, a potem nagle lunie. Pot miesza się z deszczówką. Wtedy uświadamiasz sobie, jak ciężko pracują rolnicy, aby wyprodukować ryż. Moje rodzinne miasto to nisko położony, zalany obszar, z dużą ilością słońca i ulewnymi deszczami przez cały rok. W niektóre lata ryż jest nadal mleczny, gdy pada deszcz. Moja babcia wzdycha, ponieważ pola na niżej położonych terenach są całkowicie zalane i zniszczone. A wiersz, który napisałem, kiedy wyjechałem z domu na studia, którego nigdy jej nie przeczytałem, wciąż prześladuje mnie w myślach: „Czerwiec, miesiąc smoczej krwi / moja babcia zawsze mawiała / dziś po południu, widząc lejącą się wodę / martwię się o żniwa w moim rodzinnym mieście…”

Przepełniony tęsknotą, pędzę do domu każdego lata. Budzę się wcześnie i biegnę na pola, aż do brzegu rzeki, gdzie długa grobla wije się niczym jedwabna wstęga. Otwieram pierś i biorę głęboki oddech, jakbym chciał połknąć całe świeże powietrze. Przypominam sobie minione żniwa. Przypominam sobie księżycowe noce, po popołudniowych żniwach, ryż równo rozłożony na wapiennym lub ceglanym dziedzińcu. Do ciągnięcia używano długich, okrągłych, kamiennych wałów z linami zawiązanymi na obu końcach. Dwie osoby z tyłu trzymały bambusowe „pręty do ciągnięcia”, by pchać wał. Piękne wiejskie romanse czasami zaczynały się w te księżycowe noce: „Oczy szukające się nawzajem, upojone zapachem ryżu / „pręt do ciągnięcia” szepcze obietnice / wałki wirują, przepełnione pachnącymi, złotymi ziarnami…”

Na czystym, błękitnym niebie, niczym papierowe łódki, szybowały i ślizgały się stada białych czapli. Od czasu do czasu pikowały w dół i siadały na kopcach ze słomy, usypanych poprzedniego popołudnia. Szum wiatru mieszał się z pieśniami skowronków, tworząc symfonię pełną smaku wsi. W niektóre wietrzne popołudnia na wale, po zebraniu ryżu, dzieci pasące bawoły wylegiwały się, dokuczając sobie nawzajem i głośno śpiewając rymowankę, którą napisałem dla nich podczas letnich zajęć: „Białe czaple przy wale / wpatrują się w dojrzewające pola ryżowe / zachód słońca prawie się kończy / nie chcą jeszcze wracać do domu, czaple…”

Potem, niczym ptaki, te dzieci opuściły wioskę i odleciały daleko. Zostawiły za sobą bambusowe gaje, pola ryżowe i rzekę swojego dzieciństwa, by wędrować nowymi ścieżkami, niosąc ze sobą własne pragnienia i ambicje. Ale potem, o każdej porze roku, one, tak jak ja, wracają. Wracają, by na nowo odkryć piękne wspomnienia, czasem po prostu po to, by bezgłośnie zapytać: „Czy pamiętasz jeszcze stóg siana z tamtego roku? Twoją brązową sukienkę, twoje okrągłe, pełne piersi, ile ziaren słomy tam było? Którą słomą związałem ci ręce?”

Dziś po południu zagubiłem się na polach, zagubiłem się w odległej przeszłości... Część gruntów rolnych w moim rodzinnym mieście została przekształcona pod fabryki lub ważne projekty transportowe. Pozostała część nadal jest wykorzystywana pod uprawę ryżu, choć w mniejszym stopniu, ale wystarczająco, abym mógł wrócić i usłyszeć kołysankę sezonu, aczkolwiek z nutą melancholijnego żalu: „Roztargniona trzyma perłę w dłoni / Samotne pole, czapla i czapla biała smutno odpływają / Ryby, krewetki, kraby, koniki polne nigdy nie wracają / Człowiek odszedł, dokąd mogę posłać moje wspomnienia?”...

A we wspomnieniach sezonu zielone i czerwone koniki polne pozostają takie same, niewinnie wyłaniając się z siedmiokolorowej tęczy po deszczu.

(*) Część sierpa

Treść autorstwa: Le Phuong Lien

Zdjęcie: źródło internetowe

Grafika: Mai Huyen

Źródło: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm