Złota Jaskinia

Moja misja zaczyna się teraz: muszę rozszyfrować tajemnice złotych jaskiń w górach Ky Lan.

Patrząc z autostrady, moja wiejska ojczyzna to krajobraz bezkresnych skalistych gór. Wydaje się, że zrastają się ze sobą, tworząc ciągły łańcuch połączony z majestatycznym pasmem gór Truong Son. W rzeczywistości każda skała stoi samotnie, oddzielona małym polem lub cichą wioską z kilkudziesięcioma domami. Każda skała jest mała, niska i do siebie nieco podobna, jakby ulepiona z tej samej formy.

Szczyt Kỳ Lân, czczony przez miejscowych jako Góra Pana, ma zaledwie około pięćset metrów wysokości. Szczyt Góry Pana jest spowity mgłą przez cały rok. Mówi się, że pod tą mgłą czają się upiorne duchy, czające się w ciemnych, ponurych jaskiniach. Nawet w najludniejszej starożytnej wiosce Kỳ Lân mieszka nie więcej niż kilkaset rodzin skupionych u podnóża Góry Pana.

Mieszkańcy są z natury przeważnie łagodni i nieśmiali. Nawet niemowlęta w kołyskach usypiane są przez matki, które śpiewają fascynujące historie o niezliczonych skarbach ukrytych w stromych klifach otaczających Dolinę Samotnych Duchów na szczycie góry Ky Lan.

Przez całe dzieciństwo ja i wielu moich przyjaciół żywiliśmy marzenie o eksploracji tych tajemniczych jaskiń pełnych złota i srebra. Ale kiedy dorastaliśmy, niewielu z nas odważyło się wspiąć wyżej niż tam, gdzie żyło duże stado kóz naszej rodziny.

Mój dom stoi tyłem do góry Kỳ Lân. W dni bez mgły, stojąc na podwórku, mogę swobodnie spoglądać na rozległy obszar gór i rzek, z wirującą, pełną mułu rzeką Nguồn, płynącą tuż przy moich drzwiach, a następnie meandrującą u podnóża kilku jałowych wapiennych gór, porośniętych kilkoma niskimi, uschniętymi krzakami.

Moi przodkowie mieszkali u podnóża góry Chua od pokoleń. Nawet w moim pokoleniu wciąż jestem uważany za obcego w oczach mieszkańców wioski Ky Lan. Mój dom pozostaje odosobniony po tej stronie góry Chua. Moja rodzina nie posiada ziemi, nawet kozy w naszej szopie; pokolenie po pokoleniu zarabiamy na życie wydobywając kamień. Większość pierwotnych mieszkańców Ky Lan nosi nazwisko Vu. Moja rodzina jest jedyną o nazwisku Tran. Samotny i mały, jak nasz dom, otoczony szarymi kamiennymi murami, stoi niepewnie po tej stronie góry. Nie wiem, jak długo to starożytne schronienie tu stoi, cicho znosząc deszcz i słońce.

Myślę, że ma co najmniej ponad dwieście lat. To tylko moje przypuszczenie, oparte na wieku mojej prababci, która wciąż żyje. Wczoraj powiedziała, że ​​ma sto dwadzieścia lat. Ostatnio powiedziała, że ​​sto trzydzieści. Nie wiem, który wiek jest prawdziwy. W tej chwili w mojej rodzinie zostały tylko dwie osoby: moja prababcia i ja.

Zgodnie z linią krwi jestem moim prawnukiem, piątym w kolejce. Wygląda na to, że stary Bóg zapomniał o moim pradziadku w mrocznych zakątkach tego świata. Przez ostatnie dziesięć lat widziałem go tylko skulonego w jednym miejscu na jego rozchwianym bambusowym łóżku. Dniem i nocą nigdy nie kładzie się, żeby odpocząć lub rozprostować nogi.

Siedziała w tej samej pozycji, z podciągniętymi kolanami, jej kościste dłonie splecione razem, jej maleńkie palce mocno ściskały jej dwie szkieletowe nogi. Pomyślałem sobie, niosąc ciężar wieków, jej plecy były zgarbione rok po roku, kurczące się z dnia na dzień. Mała i cicha, zupełnie jak gliniany dzban porzucony na końcu kuchni. Nigdy nie wiedziałem, kiedy jest obudzona, a kiedy śpi. Czy otwarte, czy zamknięte, jej oczy były tylko dwiema małymi szparkami dzielącymi jej pomarszczoną, spleśniałą twarz, niczym wyschnięta jujuba. Jej usta musiały być szeroko otwarte, aby zmieścić malutką łyżeczkę zupy. Jadła tylko jeden posiłek dziennie. Stałą porcję połowy małej miski gęstej wody ryżowej i połowy szklanki zwykłej wody, nic więcej. Mimo to, przez tak długi czas, uparcie przetrwała, pozostała niezłomnie siedząca, choć jej oddech był ledwie szeptem. Wielokrotnie w środku nocy, świecąc latarką, nie słyszałem głosu mojego pradziadka i myślałem, że nie żyje. Przerażony, potrząsnąłem go za ramię, tylko po to, by usłyszeć cichy szept z jego cienkich, ostrych jak ostrze ust: „Nie mogę cię jeszcze zostawić. Nie martw się. Dopiero gdy twoje skrzydła będą wystarczająco silne, by otworzyć drzwi do złotego skarbca na Górze Pańskiej, będę mógł zamknąć oczy w spokoju, mój drogi wnuku”. O mało nie wybuchnąłem śmiechem. Myślałem, że opowiada bajkę, ale nie odważyłem się sprzeciwić ani słowem.

Pewnego noworocznego poranka, dawno temu, ugotowałem kurczaka i podałem talerz kleistego ryżu na starym ołtarzu, na którym stała tylko jedna miseczka zmatowiałego, czarnego, miedzianego kadzidła. Mój pradziadek, wąchając i rozpoznając słabą, wonną woń drzewa sandałowego, mruknął: „Kolejny Nowy Rok?”. Po chwili milczenia machnął do mnie: „W tym Nowym Roku skończę sto siedemnaście lat, prawnuku”. Zapytałem: „Ale właśnie powiedziałeś sołtysowi, że masz sto trzydzieści?”. Zaśmiał się cicho, zadowolony: „Oszukałem ich. Nadal jesteś bardzo naiwny, prawnuku”.

W tym roku skończyłem siedemnaście lat. Babcia powiedziała: „Jesteś już wystarczająco dorosły, żeby połamać bykowi rogi! Nasza rodzina wkrótce się wzbogaci!”. O mało nie wybuchnąłem śmiechem. W kieszeniach nigdy nie miałem więcej niż kilkadziesiąt monet. Nie było też byka, którego mógłbym sprawdzić w łamaniu mu rogów. Łydki i bicepsy miałem nabrzmiałe, ale mogłem unieść wiązkę drewna na opał, pięćdziesiąt lub siedemdziesiąt kilogramów, z Doliny Samotnych Dusz na szczycie góry Ky Lan. Wspinałem się na niebezpieczną Przełęcz Śmierci, a kilka godzin później byłem z powrotem na wiejskim targu, odbywającym się w cieniu prastarego banianu przy nabrzeżu Phu Van. Nabrzeże Phu Van znajdowało się przed moim domem, po drugiej stronie niezbyt szerokiego stawu. Mój dom wychodził na klif. Kiedy byłem mały, babcia siadała opalając się w rogu werandy, a ja stawałem na środku podwórka, wyciągając szyję, by spojrzeć w górę na majestatyczną górę Ky Lan. Moja babcia wskazywała na środek stromego, nagiego klifu, którego niektóre części były zasnute dymem, inne poplamione czerwonawobrązowym nalotem, a jeszcze inne bladobiałe jak wypalone wapno. Pytała: „Widzisz tę okrągłą, ziejącą dziurę w wypalonym klifie?”. „To złota jaskinia, moja droga” – powiedziała. Potem opowiedziała: „Kiedy miałam piętnaście lat i wyszłam za mąż za członka rodziny Tran, widziałam już to puste wejście do jaskini na tym klifie. Twój prapradziadek, mój przodek w dziesiątym pokoleniu, przekazał je dalej. Ten zezowaty zagraniczny kupiec ukradł całe złoto i srebro z tej jaskini. Przypłynął trójmasztowym statkiem, zacumował w porcie Phu Van, rozglądał się przez kilka dni, a potem rozpuścił wieść, że otworzy tu piec do wypalania wapna i cegieł. Powiedział: „Mając mnóstwo drewna na opał i wapienia na górze i gliny nad rzeką Nguon, szkoda, że ​​wszyscy musicie mieszkać w krytych strzechą domach z glinianymi ścianami, takich jak ten”. Potem rozrzucił mnóstwo pieniędzy, a mieszkańcy wioski tłumnie zbiegli się w górę, żeby rąbać suche drewno opałowe i sprzedawać mu je. Zatrudnił też robotników, żeby układali wiązki suchych gałęzi w stosy wysoko na zboczu klifu. Pewnej nocy stos drewna stanął w płomieniach. Kiedy ogień zgasł, w gładkiej, tlącej się ścianie klifu ukazała się ziejąca, zwęglona jaskinia. Wszyscy byli oszołomieni; zostali oszukani. Ułożyli drewno opałowe, żeby zrobić drabinę, po której mógł się wspiąć i znaleźć złotą jaskinię. Innym razem, udając poważny wyraz twarzy, zasugerował: „Na górze Ky Lan wciąż jest wiele złotych jaskiń. Od czasów dwóch sióstr Trung, które zabiły gubernatora To Dinha i wypędziły chińskich najeźdźców z kraju, chiński urzędnik rządzący tym regionem został ścięty przez bojowników ruchu oporu. Jego ciało zostało wyrzucone na brzeg w Phu Van i pogrzebane w paszczy krokodyla. Jego zły duch przyleciał do Doliny Samotnych Dusz, by strzec skarbów, które zrabował naszemu ludowi, a które spoczywają głęboko w tych przerażających jaskiniach. Noc w noc pojawia się jako bezgłowy duch, zatacza się z uciętą szyją, wyje dziko i pluje czerwoną krwią. Od ponad tysiąca lat nie odrodził się. Wciąż żywi nadzieję, że jego potomkowie przyjdą i ukradną złoto wykute krwią naszych przodków. Kiedy staniesz się silny i odporny, możesz wspiąć się na górę Chua i odzyskać te skarby dla ludzi i kraju”. Wiem, gdzie to jest zakopane. Tuż tutaj, tuż tutaj. Powiedział ostrożnie, a jego głos drżał, gdy poczuł pomarszczoną skórę brzucha pod wilgotną, przesiąkniętą potem, brązową tkaniną szaty swojego starego człowieka.

Kiedy miałem dziesięć lat, moja matka zmarła. Dziesięć dni później mój ojciec nagle odszedł. Nagle zostałem sierotą. W dniu, w którym kamieniarze wyciągnęli zakrwawione ciało mojego ojca ze sterty kamieni u podnóża góry Kỳ Lân, gniewnie kręcili głowami, wskazując na podejrzaną ranę na karku i rozdarte kieszenie. Mówili, że wyglądało na to, że ktoś czegoś szukał. Moja babcia tylko płakała i lamentowała: „Co za tragedia! Co za straszna tragedia!”. W tym momencie, na nabrzeżu Phù Vân, sylwetka trzymasztowca pospiesznie podnosiła kotwicę i odpływała z nabrzeża.

Kilka dni wcześniej mój ojciec wracał do domu z Doliny Umarłych, a matka była kruchym, siwym trupem z opuchniętą stopą, na której widniały ślady ukąszeń węży. Jedną ręką głaskał szeroko otwarte oczy matki, a drugą wskazywał na trzymasztową łódź kołyszącą się w porcie Phù Vân. Dziadek szepnął matce do ucha: „Puść wszystko i wróć do swojego spokojnego domu. Czekają na ciebie nad rzeką Nguồn”.

Mój ojciec był rzeźbiarzem w kamieniu. Był to rodzinny fach odziedziczony po moim pradziadku i prapradziadku. Kamień z góry Ky Lan ma żywy, niebieski kolor, jest bardzo gładki i charakteryzuje się wieloma fantastycznymi wzorami. Wykwintne rzemiosło rzeźbiarzy z Ky Lan jest niezrównane, dzięki czemu produkty z kamienia Ky Lan słyną w całym regionie. Słyszałem historię mojego pradziadka: Tego roku mój ojciec transportował kamień do odległej prowincji, gdy tratwa uderzyła w młodą kobietę kołyszącą się na rzece Nguồn. Mój ojciec wyciągnął ją z wody i uratował jej życie. Od tamtej pory zostali mężem i żoną. Jestem jedynym dzieckiem urodzonym z tego pozornie przypadkowego związku. Potem, z jakiegoś nieznanego powodu, mój ojciec w niewytłumaczalny sposób porzucił swój fach rzeźbiarza w kamieniu i spędzał dni z moją matką, chodząc po górach, twierdząc, że szuka cennych ziół. Od czasu do czasu przynosił ze sobą wiązkę dzikich storczyków, łuskowca lub jakieś inne zwierzę. Jego dochody nie były wielkie, ale co dziwne, wciąż miał sporo pieniędzy, które mógł wydawać na niespieszne zabawy, zapraszanie przyjaciół na drinki i uczty.

Od dawna często śniła mi się moja matka, blada i na wpół przemoczona, wyłaniająca się z wody rzeki Nguồn i wołająca do brzegu: „Zostałam do tego zmuszona. Tak mi przykro, moje dziecko”. Kiedyś nawet widziałam dwa strumienie krwistoczerwonych łez spływających po jej twarzy. Opowiedziałam tę historię mojemu pradziadkowi. Westchnął tylko: „Co za tragedia, co za straszna tragedia”.

Drewno opałowe stawało się coraz rzadsze, więc zacząłem zbierać drewno akacjowe, żeby sprzedawać je kamieniarzom. Młotki z drewna akacjowego uderzały w stalowe dłuta z donośnym brzękiem, nie zużywając się ani nie pękając. Drewno akacjowe jest twardsze od stali, a ten gatunek rośnie tylko w dolinie Co Hon. Po stu latach, gdy jego sprężyste korzenie wgryzają się w szczeliny skał, akacje osiągają krótki pień wielkości łydki, wystarczający do wykonania kilku młotków. Każdy, kto odważy się je zbierać, musi pogodzić się z ryzykiem wspinaczki na wysokie klify lub spotkania z niezwykle jadowitymi wężami doliny Co Hon. Plotki głoszą, że głęboko w tej dolinie kryje się dziwny wąż, którego jad jest wielokrotnie silniejszy niż jad kobry. Jego ukąszenie oznacza pewną śmierć. Nawet w wieku dziesięciu lat musiałem spędzać całe dnie na górze Chua, szukając drewna na opał dla siebie i mojego pradziadka. Dolina Co Hon, budząca lęk u wielu, wydawała mi się równie spokojna jak skrawek własnego ogrodu. Kilkakrotnie spotkałem te dziwne węże. Z jakiegoś powodu te węże, grube jak moja łydka, z grzbietami długimi na metr i w zielono-czerwone paski, pełzały koło moich stóp tak przyjaźnie, że niemal wyciągnąłem rękę, by pogłaskać ich oczy, które zawsze wydawały się tak łagodne, jak oczy młodej kobiety, którą często widywałem w moich mglistych snach na górskiej przełęczy. O dziwo, za każdym razem, gdy spotykałem węża, ulotny przebłysk zielonej szaty pojawiał się przede mną, czasem daleko, czasem bardzo blisko. Od czasu do czasu ta iluzoryczna postać odwracała się na chwilę, na tyle, bym mógł zobaczyć twarz młodej kobiety pięknej jak kwiat, patrzącej na mnie z bezgranicznym współczuciem. W zeszłym miesiącu, wieczorem czternastego lipca, dostarczałem towary kamieniarzom we wsi, mijając kaplicę Matki Przodkini rodziny Vu, gdzie jasno płonęły świece, a dzwony i bębny dudniły, oznajmiając rozpoczęcie ceremonii. Znajomy kamieniarz powiedział: „Dziś wieczorem przypada rocznica śmierci Matki Przodkini”. Spojrzałem w górę na kaplicę i zobaczyłem posąg Matki Przodkini odziany w wspaniałe szaty. Ze zdumieniem uświadomiłem sobie, że jej twarz była dokładnie taka sama jak zamglona twarz młodej kobiety, którą często spotykałem w Dolinie Wędrujących Dusz. Dreszcz przebiegł mi po plecach i pobiegłem do domu, aby zapytać o to moją prababkę. Moja prababcia zachichotała: „To ciotka przodków z naszej rodziny Trần, nie obca. Lata temu, w nocy 14 lipca, najwyższy przodek naszej rodziny Trần wysłał swoją najmłodszą córkę, niezwykle piękną kobietę, do świątyni, aby złożyła ofiarę zmarłemu. Tej nocy zniknęła. Sto dni później pojawiła się we śnie: „Jacyś obcy wepchnęli mi żeń-szeń do ust i pochowali mnie w Dolinie Głodnych Duchów. Umieram z głodu, ojcze!” Budząc się, mój pradziadek od razu wiedział, kto porwał jego córkę, by została ich duchem opiekuńczym. Był zrozpaczony i zasmucony, ale musiał milczeć. Byliśmy biedni; skąd wzięlibyśmy pieniądze na budowę kaplicy, w której codziennie odprawiano by modły? Tego roku w wiosce Kỳ Lân wybuchła dziwna epidemia i wielu potomków rodziny Vũ zmarło po zaledwie kilku dniach choroby. Przywódca klanu poprosił twoją prababkę o rzucenie wróżby. Twoja prababka śmiało przepowiedziała: „Rodzina Vũ ma ciotkę, która niesprawiedliwie zmarła czternastego lipca, dawno temu. Teraz się objawiła”. Potomkowie powinni zbudować kaplicę, by ją czcić, a będą się cieszyć błogosławieństwem przez pokolenia. Kaplica poświęcona matriarchini rodziny Vũ istnieje od tamtej pory. Słysząc to i wiedząc o tym, nie mów ani słowa, bo ściągniesz na siebie nieszczęście, moje dziecko.

Dziś rano, gdy jak zwykle przygotowywałem narzędzia do wejścia na górę, mój dziadek pociągnął nosem i mruknął: „Oto ten zapach śmierci, który znów się tu unosi. Czeka na ciebie za bramą. Idź, bądź silny i wytrwały, synu”. Zarzuciłem worek na ramię i wyszedłem przez bramę. Przede mną stał obcy mężczyzna w roboczym uniformie z hieroglifami na plecach. Zagraniczni robotnicy budujący elektrownię cieplną u podnóża góry po drugiej stronie rzeki Nguồn również nosili podobne uniformy. Mężczyzna ten miał pomarszczoną twarz, z dwoma ostrymi, spiczastymi kępkami wąsów sterczącymi z kącików ust. Przyglądając się uważnie jego oczom, zauważyłem, że są wąskie, o jednej powiece, zimne i martwe; mimowolnie zadrżałem, przypominając sobie oczy mojej matki z tamtych czasów. Mówił płynnie po wietnamsku: „Przepraszam pana, nazywa się pan Quỷnh, Trần Quỷnh, prawda?” Skinąłem głową. „Chciałbym pana poprosić o oprowadzenie mnie po Dolinie Umarłych, żeby znaleźć rzadkie storczyki”. Słyszałem, że znasz drogę i wiesz, jak unikać jadowitych węży. Podziwiam pańskie umiejętności. Jak już to zrobisz, hojnie cię wynagrodzę. Milczałem, wróciłem do środka i zapytałem pradziadka, który mnie ponaglał: „Idź. Czas zakończyć tę sprawę, prawnuku”. Odwracając się stanowczo, ze zdumieniem zobaczyłem ojca stojącego za nim z głową pokrytą krwią. W oddali migotała niewyraźna sylwetka mojej prababci w zielonej szacie.

Opanowałem się i ruszyłem naprzód, prowadząc. Staruszek z brodą jak sum szedł za mną w milczeniu. W połowie stromej, kamienistej ścieżki odwróciłem się: „Wiesz, jak nazywamy to miejsce? To Legowisko Śmierci”. Nie zmienił wyrazu twarzy, bezgłośnie gestem dając nam znak, żebyśmy szli dalej. Tego ranka mgła była gęsta. Trawa pod stopami i dzikie krzaki wzdłuż ścieżki były przemoczone. Widziałem, jak mój ojciec kręci głową, a jego widoczna rana była krwawą miazgą, tą samą raną, którą kamieniarze przed laty określali jako bardzo podejrzaną. Jego zielona szata i długie włosy, sięgające mu do pięt, powiewały w gęstej mgle. Usłyszałem też szelest, jakby setki węży pełzały w krzakach. Ścieżka schodząca do Doliny Umarłych była dziś rano śliska od zielonego mchu. Staruszek z brodą jak sum wciąż zwinnie dotrzymywał mi kroku. Wskazując na formację skalną w kształcie psiej głowy z wysuniętym językiem, wystającą z szarej mgły, zapytał: „Czy możemy tam dotrzeć?”. Skinąłem głową. Docierając do stosunkowo otwartego odcinka szlaku, usłyszałem ostry głos: „Hej, dzieciaku, odwróć się i zobacz, co to jest”. Mężczyzna z wąsami wycelował mi prosto w pierś krótką broń. Milczałem. Skinął głową: „Jeśli chcesz przeżyć, powiedz mi, w którą stronę masz się odwrócić”. Bez słowa skinąłem głową i przyspieszyłem. Nagle usłyszałem podmuch wiatru świszczący obok mojej głowy, a za mną głośny huk. Zeskoczyłem i schowałem się za dużą skałą. Mężczyzna z wąsami wił się na trawie, z zaciśniętymi dłońmi, sycząc przez różowawą pianę sączącą się z ciemnych, zadziornych zębów. Broń odleciała. Kilka minut później dostał ataku padaczki i leżał sztywny. Wiedziałem, że został ukąszony przez bardzo jadowitego węża i nie żyje. Przeszukując jego kieszenie, znalazłem drzewo genealogiczne zapisane na starej kartce papieru kwadratowymi literami i nabazgranymi liniami strzałek wskazujących na skały o dziwnych kształtach. Rozpoznałem te kopce, na które kiedyś się wspinałem, szukając stuletnich ostrokrzewów.

Pędząc do domu, moja prababcia, ubrana w nowe ubrania i z jedwabną chustą na głowie, czekała na mnie. Uśmiechnęła się bezzębnie: „Wiedziałam, że dasz radę”. Potem podała mi małą torebkę, mówiąc: „To jest to, co zostawił ci twój ojciec. Powiedział, żebym ci to dała, kiedy dorośniesz. Teraz mogę iść. Bądź silna i odporna. Idź już. Wiesz, gdzie możesz być bezpieczna. Opóźnianie będzie niebezpieczne”. Uklękłam i skłoniłam się jej trzy razy. Zamknęłam szczelnie drzwi i poszłam ścieżką prowadzącą do celu. Po dotarciu na miejsce podpisałam dokument przekazania drzewa genealogicznego, wypełnionego dziwnymi symbolami i instrukcjami gościa. Następnie otworzyłam torebkę, którą moja prababcia trzymała u siebie przez prawie dziesięć lat. Niestety, w środku znajdowała się tylko garść żółtawych skrawków papieru. Kilka maleńkich kawałków, wielkości czubka palca, dokładnie takich samych jak papier z drzewem genealogicznym, który właśnie wręczyłam.

Tej nocy, słysząc dźwięk bębnów pogrzebowych w wiosce Ky Lan, wiedziałem, że moja prababcia zmarła. Zakryłem twarz i płakałem. Trzy dni później dowiedziałem się: Podczas balsamowania nie dało się wyprostować jej ciała, z wyciągniętymi kończynami. Musieli wykonać okrągłą trumnę, podobną do beczki na wino, i umieścić ją w niej siedzącą. Podczas konduktu pogrzebowego tysiące młodych i starych, mężczyzn i kobiet z wioski Ky Lan uroczyście opłakiwało i żegnało najstarszą osobę w regionie, osobę, która nosiła w sobie tak wiele legend ukrytych w sercu góry Chua. Moja prababcia spoczywała u stóp góry Chua, naprzeciwko nabrzeża Phu Van. Stamtąd żaden dziwny trójmasztowy statek nie mógł uciec przed maleńkimi, nitkowatymi oczami mojej prababci.

Rozszyfrowując sekretne złote jaskinie w górach Ky Lan, moja misja rozpoczyna się teraz. Mam nadzieję, że gdy tylko dostanę pozwolenie, opowiem resztę niezbyt fantastycznych historii z genealogii rodziny, które skrywały skarby splamione krwią moich przodków tysiące lat temu, a teraz w rękach bezwzględnych ludzi zza granicy. Wiem, że nigdy nie zrezygnowali z ambicji, by je zdobyć.

VTK

Źródło: https://baotayninh.vn/hang-vang-a191083.html