Tętniący życiem sezon letni

(sztuczna inteligencja)

Pewnego wczesnego letniego popołudnia wróciłem do mojej wioski. Złote promienie słońca spływały po starych strzechach, iskrząc się niczym drobinki kurzu ze wspomnień. Tylko delikatny wietrzyk szeleścił w liściach, niosąc suchy żar minionych lat. Zapach spalonej trawy, suchej ziemi, świeżo wysuszonej słomy… zapachy, które zdawały mi się zatarte z upływem czasu, a jednak dziś ożyły w dziwnie żywy sposób.

Wędrowałem bez celu po starych ścieżkach, gdzie kiedyś spoczywały spalone słońcem ślady stóp beztroskiej młodości. Te czerwone, gruntowe drogi, popękane w porze suchej i błotniste w porze deszczowej, były kiedyś całym naszym światem , miejscem, gdzie mogliśmy odchylić głowy do tyłu, by złapać deszcz, biegać bez koszuli, nie zważając na błoto i piasek, które nas oblepiały. Kiedyś siedziałem godzinami, bazgrząc na ziemi bambusowymi patykami, rysując naiwne sny, których nie potrafiłem nazwać, a potem chichocząc do siebie, gdy widziałem, że niebo ma zaraz padać. Moi przyjaciele z tamtych dni — Phong, psotnik; Huong, płaczek; Ty, ciemnoskóra, ale bystra wiewiórka — rozproszyli się teraz w różnych kierunkach. Z niektórymi nadal utrzymuję kontakt, podczas gdy inni całkowicie zniknęli z mojej pamięci. Tylko ja pozostałem, idąc tymi znajomymi, teraz wyblakłymi ścieżkami, niosąc fragmenty wspomnień, których nigdy nie miałem okazji ubrać w słowa. Jest takie uczucie, tak ciche, tak czyste, jak szmer podziemnego strumienia – emocja, którą zrozumieć mogą tylko ci, którzy dorastali na skąpanej w słońcu wsi. W tę słoneczną porę roku nie jestem już chłopcem, którym kiedyś byłem. Ramiona mam obciążone zmartwieniami, moje kroki nie są już radosne, ale o dziwo, pośród tego złotego, spokojnego słońca mojej ojczyzny, coś we mnie znów się budzi, niewyraźne, kruche drżenie, niczym cykanie cykad w liściastym baldachimie, uczucie, które może obudzić tylko słońce mojego rodzinnego miasta.

Na wyschniętych polach ryżowych dzieci wciąż hasały i bawiły się, ich maleńkie stópki odciśnięte na spękanej ziemi niczym niewinne wykrzykniki z dzieciństwa. Ich czysty, melodyjny śmiech rozbrzmiewał w słońcu niczym niewyraźne wołanie z przeszłości, wołanie z czasów, gdy ja też byłam dzieckiem, biegnącym przez suche pola, goniącym ważki, kurczowo trzymając się każdej chwili lata. Pamiętam moją babcię, jej szczupłą sylwetkę siedzącą na małej werandzie i wachlującą się zużytym wachlarzem z liści palmowych. W upalnym południowym upale jej głos brzmiał pewnie, gdy opowiadała historie o Tam Cam i karamboku, delikatny jak południowy wietrzyk. Pamiętam moją matkę, ciężko pracującą kobietę ze starannie upiętymi włosami, cerującą ubrania na wyłożonych kafelkami schodach, szybko poruszającą igłą i nitką. Krople potu perliły się na jej czole, mieszając się ze złotym słońcem i opadając na brzeg sukienki, którą szyła. Jej oczy były wtedy tak łagodne, a jednocześnie odzwierciedlały tyle troski – spojrzenie, które zrozumiałam dopiero znacznie później. Pamiętam obtłuczony gliniany imbryk, w którym moja matka parzyła zieloną herbatę każdego popołudnia. Aromat herbaty nie był mocny, ale wystarczył, by wniknąć w moje serce niczym delikatny nawyk. Zapach wieczornego dymu kuchennego otulał lekko włosy matki, rąbek mojej sukienki, każdy powiew wiatru w żywopłocie… To był zapach domu, zapach spokoju, którego nigdy nie mogłam odnaleźć, gdziekolwiek bym poszła, poza tym miejscem, w moich prostych i cichych wspomnieniach.

Tegoroczny słoneczny sezon nagle rozbudził w moim sercu głębsze, bardziej przejmujące poczucie cichego upływ czasu. Słońce mojej ojczyzny nie tylko osusza strzechy, ceglane podwórka i ubrania wiszące na sznurach, ale także osusza wspomnienia, o których myślałem, że zapomniałem. Zapach słońca miesza się z wonią suchej ziemi, unoszącym się zapachem słomy z poprzednich zbiorów – wszystko to łączy się w prostą, rustykalną symfonię, melodię, którą tylko ci, którzy doświadczyli minionych pór roku, mogą naprawdę zrozumieć.

Widzę, jak pęknięcia w ziemi się poruszają, budząc lata, które od dawna drzemały w mojej pamięci. Siedząc pod starym figowcem na skraju wioski, wyciągam rękę, by złapać promyk słońca kołyszący się między liśćmi. Ten figowiec był kiedyś całym światem dzieciństwa dla mnie i Tham, mojej sąsiadki o ciemnych oczach i śmiechu czystym jak południowe cykady. Siadaliśmy tu, dzieląc się torebkami kandyzowanych śliwek i prześcigając się w liczeniu opadłych owoców figowca. Pewnego dnia, gdy nagle spadł deszcz, skuliliśmy się pod gęstym baldachimem, a Tham wyszeptała: „Chciałabym, żebyśmy kiedyś, kiedy dorośniemy, mogli tu tak siedzieć”. Pamiętam to życzenie wyraźnie, ale Tham i jej rodzina wyprowadzili się pewnego odległego lata. Figowiec wciąż tu jest, jego liście wciąż zielone, dają cień jak dawniej, tylko my dwie już nie siedzimy razem.

Słońce zmusiło mnie do zmrużenia oczu, ale w tym oślepiającym blasku dostrzegłam uśmiech mojego dzieciństwa. Mały, spokojny uśmiech pośród zgiełku słonecznej pory roku.

Linh Chau

Źródło: https://baolongan.vn/xon-xao-mua-nang-a198117.html