O pote de molho de soja da minha mãe

Ontem à noite, minha mãe me pediu para passar no Mercado Nui a caminho da escola e comprar um pouco de pasta de soja fermentada para ela. Ela disse para eu escolher a mais bonita, verde. Eu concordei e imediatamente liguei para uma vizinha perto da escola para ir ao mercado mais cedo e comprar de um conhecido. Quando cheguei em casa ao meio-dia, minha mãe exclamou: "A pasta de soja fermentada está tão bonita! E do tamanho perfeito. O mais importante para fazer pasta de soja fermentada é a beleza da pasta e a boa qualidade dos grãos." Agora que ela faz menos, compra a pasta de soja fermentada pronta, mas antigamente, ela fazia dois potes grandes a cada safra, e sempre fazia tudo sozinha. De repente, me deu uma nostalgia, lembrando daqueles potes de pasta de soja fermentada no canto do pátio de tijolos da casa da minha infância.

Ilustração: HOANG DANG

Em todas as estações do ano, num canto do quintal — a área entre a casa principal e a cozinha, onde um pequeno toldo se projetava, protegendo-a tanto do sol forte quanto da chuva — dois potes de molho de soja, um grande e um pequeno, ficavam expostos. Minha mãe havia calculado que aqueles dois potes seriam suficientes para alimentar a família confortavelmente até a próxima estação, mesmo com visitas ocasionais de vizinhos ou parentes.

Em um dia fresco e tranquilo, minha mãe costumava torrar soja. Ela a torrava em uma panela de ferro fundido grossa e brilhante. Colocava vários pedaços de lenha embaixo para controlar o calor com facilidade, começando com uma chama alta e mantendo as brasas incandescentes – isso era o suficiente. Cada fornada demorava bastante para torrar, e ela precisava mexer constantemente. De vez em quando, ela me pedia para mexer por um instante enquanto preparava outra coisa.

Depois de um tempinho, eu já queria desistir, imaginando como minha mãe conseguia mexer os grãos sem reclamar de cansaço. Depois de torrados, ela os despejava em uma bandeja para esfriar e, em seguida, usava uma garrafa de vidro para quebrá-los ao meio. Outra etapa que exigia habilidade, e que minhas irmãs e eu só podíamos observar de longe. Ver cada grão estalar contra o vidro transparente da garrafa era emocionante e fascinante. Assim que os grãos estavam separados uniformemente, minha mãe os colocava em um pote, adicionava água e mexia de vez em quando por 7 a 9 dias. Quando o molho de soja ficava com uma cor âmbar clara, estava pronto para fermentar. Mas antes de fermentar, o mofo precisava se formar. E para que o mofo se formasse, era preciso fermentar.

Minha mãe cozinhava uma panela grande de arroz glutinoso e perfumado. Depois de cozido, o arroz era retirado com uma escumadeira e colocado em uma bandeja para que o vapor se dissipasse. Em seguida, era empilhado e coberto com um pano. Após cerca de 3 a 4 dias, o arroz mofava e adquiria uma cor verde musgo vibrante. Minha mãe usava as mãos para soltar o arroz de cima do mofo e depois secava-o ao sol.

O dia da fermentação do molho de soja é um dia que minha mãe acompanha com muita atenção. Ela verifica tanto a previsão do tempo quanto suas crenças espirituais. Se um lote dá certo, ela fica radiante. O fermento é despejado lentamente no pote de molho de soja junto com o sal, mexendo bem para que tudo seja absorvido. Em seguida, ela cobre a boca do pote com um pano de musselina para evitar a entrada de mosquitos e coloca uma tigela grande por cima para protegê-lo da chuva e do sol.

Assim, nossa família tinha um "tesouro" que podia ser usado para preparar inúmeros pratos deliciosos para todas as quatro estações. Pasta de soja fermentada para refogar peixe, carne e banana; um molho para espinafre d'água cozido, bolinhos de arroz e carne; uma sopa com folhas de batata-doce; e uma infinidade de outros pratos rústicos e deliciosos. Às vezes, até mesmo misturar arroz branco simples com a pasta de soja fermentada ficava incrivelmente saboroso. Isso porque a pasta de soja fermentada da minha mãe era sempre feita com maestria: uma linda cor dourada, rica e levemente adocicada; e quanto mais tempo repousava, mais espessa e doce ficava.

Lembro-me daquelas manhãs frias de inverno, quando toda a família se reunia em volta de uma panela de peixe cozido, com o aroma do molho de soja preenchendo o ar. Ou daqueles jantares de verão, espalhados em esteiras no quintal, a tigela de molho de soja brilhando no centro da mesa, como se convidasse a lua que pairava no céu, junto com a Deusa da Lua e o Vaqueiro. Os vizinhos sempre faziam questão de pedir o molho de soja da minha mãe, mesmo que o fizessem em casa, mas "não era tão bom".

Sempre que ela pegava o molho de soja, minha mãe me instruía cuidadosamente a mexê-lo bem com uma colher e depois transferi-lo delicadamente para a tigela, certificando-se de que não entrasse poeira ou água; em seguida, ela tinha que tampar bem. Se o molho de soja começasse a formar uma película na superfície, estaria estragado. Sempre que encontrava um chapéu de palha, ela o colocava cuidadosamente sobre o pote de molho de soja. Olhando para ele, dava para ver um velho sentado em silêncio.

Tantas delícias da infância acompanharam o pátio coberto de musgo, com o aroma familiar do rico e adocicado molho de soja. É o sabor de casa e do passado — um sabor que nunca estará longe ou separado.

Fonte: https://baodanang.vn/channel/5433/202504/chum-tuong-cua-me-4003220/