[Revista eletrônica]: Canção de ninar sazonal

Na minha cidade natal, parte das terras agrícolas foi convertida para dar lugar a fábricas ou importantes projetos de transporte. O restante ainda é usado para o cultivo de arroz, embora em menor escala, mas o suficiente para que eu possa voltar e ouvir a canção de ninar da estação, mesmo com um toque de melancolia.

“A tarde me transporta de volta ao tempo da eira e dos arrozais / ouvindo o rio cantar uma canção de ninar enquanto a estação se aproxima / as foices curvas se chamam umas às outras na palha (*) esperando / as hastes de arroz ficam vermelhas, um ponto de interrogação gravado no céu azul”... Costumo voltar à aldeia quando começa a época da colheita. Quando os pomares de lichia estão cheios de frutos, sua fragrância se espalha suavemente. O sol poente estende preguiçosamente um véu azul claro sobre a grama selvagem ao longo da margem do rio. De longe, os arrozais parecem uma pintura vibrante. Uma pintura habilmente criada pelo artista da natureza com o tom dourado do arroz maduro, misturado ao crepúsculo púrpura pálido, criando um espaço que é ao mesmo tempo real e surreal, absolutamente magnífico.

Com a chegada da época da colheita, cenas de uma era passada ressurgem lentamente. Costuma-se dizer que a época da colheita é a mais bela para o arroz. Não apenas por suas cores vibrantes, mas também porque é quando os trabalhadores podem desfrutar dos frutos do seu trabalho após meses de árduo esforço sob o sol. Esta tarde, na tranquila margem do rio, contemplando o dourado profundo das hastes de arroz que se curvam como donzelas tímidas, lembro-me de ontem mesmo, quando os arrozais ainda eram verdejantes. As hastes de arroz agora exibem um tom dourado intenso. Cada grão de arroz brilha como uma joia sob a luz do sol. Quando o vento sopra, os arrozais ondulam como ondas suaves... sob a luz dourada do sol, o aroma perfumado do arroz permeia os campos, carregando o sopro da terra e do céu, comovendo o coração... Todo o espaço está imerso na sensação da colheita em harmonia com a natureza: "Além da margem do rio, uma doce canção é cantada / lichias amadurecem, convidando as cigarras a permanecerem / Que o sol brilhe em minha terra natal, os campos em chamas / rãs coaxam, gafanhotos aguardam a lua"...

Na minha memória, a época da colheita era um período de intensa atividade. Quando as flamboyants exibiam suas cores vibrantes no pátio da escola e as cigarras cantavam em uníssono como um coro, era hora das nossas férias de verão.

Minha mãe acordou bem cedo naquela manhã, com o fogo já crepitando na pequena cozinha. Ela preparou o café da manhã para toda a família. Enquanto isso, eu já havia preparado minha foice, corda e vara de transporte, minhas pernas cuidadosamente envoltas em polainas, pronto para ir para o campo.

As estradas da aldeia fervilhavam com as risadas alegres e a conversa animada dos agricultores, simples e bondosos, refletindo a sua alegria pela colheita abundante. Era comum vê-los partilhando chávenas de chá verde durante as pausas, debaixo da figueira-de-bengala no meio do campo.

O verão nem sempre é ensolarado; às vezes há aguaceiros repentinos. Pode não haver sinal de chuva pela manhã, mas ao meio-dia, nuvens escuras se acumulam e, de repente, cai um dilúvio. O suor se mistura com a água da chuva. É então que você percebe o quão duro os agricultores trabalham para produzir arroz. Minha cidade natal é uma área baixa e alagada, com muito sol e chuvas fortes o ano todo. Em alguns anos, o arroz ainda está leitoso quando chove. Minha avó suspira porque os campos nas áreas mais baixas ficam completamente submersos e arruinados. E o poema que escrevi quando saí de casa para estudar, que nunca li para ela, ainda me assombra: "Junho, o mês do sangue de dragão / minha avó sempre dizia / esta tarde, vendo a água caindo / me preocupo com a época da colheita em minha cidade natal..."

Cheia de saudade, corro para casa em todas as férias de verão. Acordo cedo e corro para os campos, até a margem do rio, onde o longo dique se curva como uma fita de seda. Abro o peito e respiro fundo, como se quisesse engolir todo o ar fresco. Lembro-me das colheitas do passado. Lembro-me das noites de luar, depois da colheita da tarde, o arroz espalhado uniformemente no pátio de cal ou tijolo. Longas varas de pedra redondas com cordas amarradas nas duas pontas eram usadas para puxar as espigas. Duas pessoas atrás seguravam varas de bambu para empurrá-las. Belos romances campestres às vezes começavam nessas noites de luar: "Olhos se procurando, embriagados pelo aroma do arroz / a vara sussurra promessas / as espigas giram, transbordando de grãos dourados e perfumados..."

No céu azul e límpido, bandos de garças brancas, como barquinhos de papel, planavam e deslizavam. De vez em quando, mergulhavam e pousavam nos montes de palha que haviam sido erguidos na tarde anterior. O som do vento se misturava ao canto das cotovias, criando uma sinfonia repleta do sabor do campo. Em algumas tardes de brisa no dique, depois de colherem o arroz, as crianças que cuidavam dos búfalos ficavam deitadas, brincando umas com as outras e cantando em voz alta a cantiga infantil que eu escrevia para elas durante as atividades de verão: "Garças brancas no dique / contemplando os arrozais amadurecendo / o pôr do sol está quase acabando / elas ainda não querem ir para casa, garças..."

Então, como pássaros, aquelas crianças deixaram a aldeia e voaram para longe. Deixaram para trás os bosques de bambu, os arrozais e o rio de sua infância para trilhar novos caminhos, carregando seus próprios desejos e ambições. Mas então, a cada estação, elas, como eu, retornam. Retornam para redescobrir belas lembranças, às vezes apenas para perguntar em silêncio: "Você ainda se lembra do monte de feno daquele ano? Do seu vestido marrom, dos seus seios fartos e redondos, quantos grãos de palha havia? Qual palha eu usei para amarrar suas mãos?"

Esta tarde, me vi perdido nos campos, perdido em um passado distante... Minha cidade natal agora tem parte de suas terras agrícolas convertidas para dar lugar a fábricas ou importantes projetos de transporte. A terra restante ainda é usada para o cultivo de arroz, embora em menor escala, mas o suficiente para que eu retorne e ouça a canção de ninar da estação, ainda que com um toque de melancolia: “Ela segura distraidamente uma pérola na mão / O campo solitário, a garça e a garça-branca-grande se afastam tristemente / Peixes, camarões, caranguejos, gafanhotos nunca retornam / A pessoa se foi, para onde posso enviar minhas memórias?”...

E nas lembranças da estação, os gafanhotos de asas verdes e vermelhas permanecem os mesmos, emergindo inocentemente do arco-íris de sete cores após a chuva.

(*) Uma parte da foice

Conteúdo por: Le Phuong Lien

Foto: Fonte da Internet

Gráficos: Mai Huyen

Fonte: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm