[Revista Eletrônica]: Pegadas deixam sua marca nos caminhos da pátria

A chuva da primavera ainda persistia, as festividades não haviam terminado, mas os pés da minha mãe continuavam a correr de um lado para o outro, seu carrinho e a vara de transporte rangendo com chá, legumes, feijão e amendoim. Lembro-me com carinho de suas pegadas na estrada de terra vermelha. Sinto falta do lugar solitário da velha sumaúma na curva deserta da estrada que minha mãe costumava frequentar.

Março chega. A Terra e o universo giram tão rapidamente que, antes mesmo de olharmos para trás, um vasto e novo caminho se abre diante de nós. Ali, o aroma da primavera paira em cada folha de grama. Andorinhas delicadas esvoaçam e planam no ar, seus chilreios ecoando como se tentassem deter os dias fugazes da primavera. Da mesma forma, anseio que a primavera passe lentamente, para que o tempo possa parar, permitindo que esta jornada repleta de memórias continue.

Lembro-me do caminho que levava de casa até a margem do rio. Era uma trilha estreita e sinuosa, como uma pincelada de tijolos claros. Em ambas as margens, exuberantes pés de arroz e milho, carregados com a terra aluvial doce e dourada, fluíam suavemente. Todas as noites, enquanto o pôr do sol carmesim lançava seu brilho sobre as montanhas, minha mãe corria para a margem, carregando dois baldes. Eu a seguia, observando seus ombros finos balançarem e seu coque redondo de cabelo oscilar na nuca. Ela me repreendia em tom de brincadeira: "Por que você está me atrapalhando, menininha?". Mas eu fingia não ouvir, seguindo-a como se fosse um hábito inquebrável. Não me lembro quantas vezes fui sua sombra. Só me lembro de que, quando a lua crescente de março surgia lentamente por trás do bambuzal, a vara que carregava os baldes se curvava sob o peso, a água espirrando a cada balanço. A encosta, já estreita e irregular, ficava ainda mais escorregadia e lamacenta. Por trás, eu murmurava, contando os passos da minha mãe — dezenas, centenas, milhares — e então desistia, pois como poderia eu contabilizar todas as dificuldades? Tudo o que se via eram os pés da minha mãe agarrando-se firmemente a cada degrau para evitar que ela caísse. Seus ombros magros carregavam o fardo do destino de uma mulher, o peso de uma vida inteira de dificuldades e lutas.

Naquela época, meu pai trabalhava em uma cidade a 30 quilômetros de casa. Todo fim de semana, enquanto o cheiro de fumaça das casas simples se espalhava pelo crepúsculo, minha mãe ia até a margem do rio. Seus pés permaneciam firmes na areia, onde as ondas lambiam a costa sob a luz tênue do entardecer. Ela esperava o sol se pôr, até ver meu pai aparecer do outro lado, erguendo a bicicleta no ombro e embarcando na última balsa do dia. Eu era ingênua e inocente, como um botão recém-desabrochado. Não conseguia pensar em nada profundo, apenas sentia pena das pegadas cansadas gravadas nas encostas da margem do rio de nossa terra natal. Pegadas de espera, pegadas pesadas com o fardo de sustentar nossa família.

As pegadas da minha mãe ainda permanecem nos campos de março, antes que a primavera tenha se dissipado. Mesmo adulta, ainda me vejo como criança, correndo atrás dela pelos campos férteis, perfumados com o aroma do arroz e do milho durante a fase leitosa. O sol de março é pálido, mas intensamente quente, suas costas finas e encharcadas de suor balançando sobre as plantações próximas da colheita. Os pés da minha mãe estão manchados de terra e areia, seus dedos amarelados por passar o dia todo no solo lamacento e ácido. Seus pés se movem rapidamente da manhã ao meio-dia, seus movimentos pesados ​​e leves, curtos e longos, refletindo as dificuldades de sua vida.

Março me faz lembrar da minha cidade natal, quando a chuva da primavera ainda cai suavemente, regando as fileiras de murtas-de-crepe que começam a brotar botões roxos. Os pés da minha mãe ainda correm de um lado para o outro, seu carrinho e vara de carga rangendo com chá, legumes, feijão e amendoim. Sinto falta de março, sinto falta das pegadas na estrada de terra vermelha. Sinto falta do lugar solitário da velha sumaúma na curva deserta da estrada. A uma curta distância fica o mercado Hôm, com suas antigas cabanas rústicas de palha. A caminho do mercado, minha mãe frequentemente parava na sumaúma, admirando as flores e descansando os pés cansados. De longe, a copa da árvore explode em vibrantes tons de vermelho, encantando a todos que passam. Milhares de flores de cinco pétalas brilham em um vermelho intenso, dissipando a névoa persistente da primavera que ainda não passou completamente, mas o verão já se aproxima. De repente, várias faíscas se desprenderam dos galhos, voando em círculos no ar quente antes de caírem silenciosamente ao lado dos pés da minha mãe. Naquele instante, a figura dela irradiava uma presença gentil, porém forte; seus pés descalços, os cabelos emaranhados de suor e os olhos brilhando como as flores de sumaúma. Aquela bela cena ficou gravada na minha memória, evocando camadas de emoção. Mais tarde, sempre que eu passava pela sumaúma, uma onda de nostalgia me invadia. Eu via diante de mim um pequeno e vibrante filme, com a imagem e as pegadas da minha mãe impressas na base retorcida e coberta de musgo da árvore.

Ao longo dos anos, abracei grandes aspirações, deixando para trás preciosas lembranças de pequenos momentos de amor. Ao retornar, tudo havia mudado, mas a encosta do rio, a estrada para o mercado, os campos e a velha sumaúma permaneciam. Embora não completamente intactos, todo mês de março, essas imagens familiares despertam em meu subconsciente como uma profunda lembrança.

Em algum lugar distante, os pés da Mãe estão menos cansados, e ela ainda vagueia entre as nuvens azuis. Mas, Mãe, eu ainda vejo os seus passos cansados ​​impressos na alma da nossa pátria.

Conteúdo: Vo Thi Thu Huong

Foto: Fonte da Internet

Gráficos: Mai Huyen

Fonte: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-chan-nguoi-in-dau-neo-que-281116.htm