"Chegou o Ano Novo!" exclamaram as crianças quando minha mãe tirou a última página do calendário do ano velho. Tirar o calendário velho e pendurar o novo – para minha família, isso sempre foi um ritual.
Depois de remover a última página do calendário, minha mãe sempre usava um pano macio para limpar a poeira acumulada naquela parte da parede. Nesse momento, meu pai já havia terminado de colocar o novo calendário na capa dura, removido a embalagem protetora, revelando a primeira página do novo ano com as palavras em vermelho vivo: Dia de Ano Novo.
Não me lembro por quantos anos realizamos esse ritual juntos, quantos meses e anos se passaram naquela parede, mas me lembro do meu pai sempre me lembrando: "Você deve valorizar o tempo, deve usá-lo para fazer muitas coisas boas." Hoje em dia, existem muitas maneiras de consultar o calendário, mas minha família ainda mantém a antiga tradição. Ainda penduramos o calendário, destacamos as páginas diariamente e ainda fazemos anotações em algumas delas antes de guardá-las em um saco de papel.
Existem muitas páginas de calendários antigos que meu pai anotou cuidadosamente sobre eventos familiares, como a data em que minha mãe plantou a primeira muda de repolho... (Imagem da Internet)
Talvez tenha sido o dia em que minha mãe semeou o primeiro canteiro de repolho, o dia em que as galinhas chocaram seus ovos, o dia em que meu pai enxertou ramos de limão ou pomelo, o dia em que meu neto ganhou seu primeiro dentinho de leite, o dia em que meu pai plantou uma flor específica no jardim... Eram pequenas coisas, mas cheias de alegria. Por isso meu pai sempre escrevia com tanto cuidado. Eu imaginava que algum tipo de flor perfumada desabrochava em cada traço de sua caligrafia.
"Se ele ainda estivesse vivo, a esta altura, os gladíolos e as peônias do seu jardim estariam floridos e exuberantes!", exclamou meu pai de repente, enquanto folheava as páginas do velho calendário. Meu tio era um apaixonado por flores. No pequeno jardim em frente à sua casa, naqueles tempos passados, nunca faltavam flores. Às vezes eram rosas osmanthus, às vezes violetas, miosótis, às vezes portulacas, às vezes calêndulas. E durante o tradicional Ano Novo Lunar, o jardim sempre se incendiava com as cores dos gladíolos e das peônias.
Toda primavera, sempre há flores que anunciam, acolhem e celebram a chegada da estação, desabrochando nas mãos daqueles que as cultivam. (Imagem: Internet)
Nenhuma flor que passou por suas mãos deixou de desabrochar em profusão. Aprendemos muito com seu amor pelas flores, por isso, mesmo depois de muitas mudanças na casa, sempre reservamos um pedaço de terra em frente ao nosso jardim para plantar flores. Assim, a cada primavera, sempre há flores anunciando, acolhendo e celebrando a chegada da estação, desabrochando nas mãos da jardineira.
O Ano Novo chegou de verdade! As vozes das crianças ecoaram novamente ao descobrirem os primeiros botões nos arbustos de calêndula começando a se abrir!
Quem ensinou a vocês, filhos, lições tão valiosas?
"É o vovô! É o vovô!", respondia cada criança à sua maneira, absorta em explorar os botões das flores de crisântemo e dos pessegueiros que seus avôs haviam cultivado para o Ano Novo Lunar! Mais um dia tranquilo começava...
E esta manhã, ao abrir a primeira página do calendário, cantarolei baixinho aquela canção: "A primavera chegou, as flores desabrocham em nossas mãos...". (Imagem da internet)
Meu pai sempre dizia que arrancar uma página velha do calendário todos os dias em paz era uma grande felicidade. Talvez meus pais também depositassem secretamente muitos desejos nessas páginas, para que sempre tivéssemos dias tranquilos e a oportunidade de viver vidas decentes todos os dias. E esta manhã, ao abrir a primeira página do calendário, cantarolei baixinho aquela canção – “A primavera chegou, as flores desabrocham em nossas mãos…” – enquanto pensava no meu tio, nos meus pais e nas mãos que nutriam os botões que davam as boas-vindas ao novo ano. De repente, quis separar aquela canção do seu tema para usá-la como epígrafe para a minha própria história da primavera…
Senhor Hoai
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