Na noite anterior à viagem, minha mãe costumava ficar com os olhos marejados, me aconselhando a ter cuidado e a pensar bem antes de agir. O que ela mais temia era o momento da partida; diante de mim, tudo parecia bem, conversávamos e ríamos, mas assim que eu virava as costas, as lágrimas umedeciam meus lábios. A varanda ficava silenciosa e, por mais vibrantes que fossem os crisântemos amarelos ou por mais carregados que estivessem os galhos de kumquat, nada conseguia preencher o vazio deixado pela ausência do riso dos seus filhos.
Minha mala de viagem continha um pedaço da minha cidade natal. Esta caixa continha um frango caipira, aquele pote continha barriga de porco em conserva e um saco plástico estava cheio de frutas recém-colhidas do altar. Havia também bolinhos de arroz glutinoso, um pão de arroz, um pacote de arroz doce glutinoso e um pote de peixe cozido. Minha mãe embrulhou tudo cuidadosamente em sacos plásticos e fechou as caixas com fita adesiva. Tudo foi meticulosamente preparado, garantindo que tudo chegasse à cidade fresco e delicioso para eu saborear. Além das iguarias locais facilmente reconhecíveis, havia também o modo de vida, o sotaque da minha cidade natal e o próprio sopro que me moldou desde o momento em que estava no ventre da minha mãe até que eu fosse forte o suficiente para abrir minhas asas e voar. Quando voltei, minha mala estava leve, com apenas algumas mudas de roupa. Quando parti, minha mala estava pesada com pequenos presentes e a saudade profunda daqueles que eu deixaria para trás.
A bagagem que levo comigo contém promessas a entes queridos, uma determinação inabalável para alcançar meus objetivos e uma riqueza de sonhos e planos para o futuro. É por essas razões que cada criança precisa deixar sua terra natal, sem querer decepcionar as expectativas e a confiança de sua família e de si mesma. Uma onda de energia para um novo ano começa. Mas é também por isso que a pressão pesa sobre meus ombros. Embora eu anseie por permanecer criança, protegida no abraço dos meus pais, preciso escolher sair de casa para aprender, lutar e crescer. Além disso, como minha mãe costumava dizer, poucas pessoas conseguem ficar no mesmo lugar a vida inteira. "Vá ver o mundo. Ficando em casa com sua mãe, você nunca vai aprender." Preciso tentar me aventurar e explorar, descobrir outros horizontes tão belos quanto o meu lar.
No final do ano lunar, pedi alguns dias extras de folga, ficando em casa por mais algumas noites depois do Tet. Meus amigos que puderam ficar por meio mês ou até mesmo até o final do primeiro mês lunar ficaram radiantes. Mas nunca parecia o suficiente. Eu ainda ansiava por respirar o ar fresco e revigorante da primavera da minha cidade natal, o doce sol tingido por uma brisa suave. Imaginava-me ainda dormindo até tarde na minha cama quentinha e familiar, acordada pelo aroma do porco assado com ovos cozinhando lentamente na cozinha, enquanto minha mãe observava. Sem reuniões, sem prazos de trabalho, sem horas extras. Sem a correria do dia a dia. Sem atravessar uma dúzia de semáforos correndo para voltar ao meu quarto alugado depois do trabalho. Eu desejava estar em casa com minha mãe e suas panquecas douradas feitas em uma frigideira de ferro fundido.
Desde que saí de casa para estudar, me sinto como um andarilho. Na cidade, os quartos alugados são apenas abrigos temporários, e dia após dia, mês após mês, o tempo se arrasta, medido em anos. Estranhamente, meu endereço fixo em casa é um lugar para o qual preciso contar os minutos e as horas cada vez que volto. Crescer e começar a trabalhar não mudou muita coisa. Assim como meus amigos, mesmo depois de se casarem, comprarem casas e carros na cidade, eles ainda sonham em voltar para casa.
Talvez, seja viajando em uma direção ou em outra, vagando por um ano ou mesmo por toda a vida, no final, todos queiram retornar às suas raízes. Eles reunirão o que têm e voltarão.
Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-goi-ghem-thien-di-185260228154931258.htm
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